Donc, mon hound s'est pointé une heure après moi au domicile de Cypria (c'est le blase de mon amie). Elle lui a tout de suite tapé dans l’œil car il raffole des femmes blondes.
Je les ai présentés l'un à l'autre. Échange de caresses effrénées.
— Il est terriblement affectueux, a-t-elle gloussé lorsqu'il lui a filé un coup de langue mouillée sur le tablier de sapeur.
— Il a beaucoup de sentiment pour le beau sexe, ai-je convenu.
Afin de diversionner, j'ai demandé à mon clébard s'il se sentait cap' de dénicher l'hôtel Vasco de Gama où loge le Gros, bien qu'il n'y soit jamais allé. A quoi mon auxiliaire à poil rétorque que je le prends pour un demeuré.
Fort de sa suffisance, j'écris un billet que je fixe à son collier. Le texte est bref : « Suis Salami ». Je livre mes instructions au brave messager. Il me fait de la peine, avec la peau éclatée de son crâne en sabot.
Il accepte un bol de lait upérisé très frais, et repart, non sans avoir fait les yeux doux à la choucarde hôtesse.
Et toi, mon con, me connaissant tel que je te connais, de penser : « Ça y est, c'est maintenant qu'il va caramboler la jolie Luxembourgeoise ! »
Certes, l'idée et l'envie m'en sont venues ; cependant, je réfrèfrène cette pulsion familière. Non que j'aie décidé de « m'acheter une conduite », comme disent les pipelettes périphériques, mais j'en suis dissuadé par un coup de sonnette péremptoire.
A pareille heure.
Le jour s'est levé tant bien que mal ; dans le ciel, les étoiles se sont éteintes et le soleil a rendez-vous avec le portrait pâlissant de Mao.
— Vous attendez quelqu'un ? demandé-je à ma presque Belge.
— Personne !
M'approche de la fenêtre pour un coup de périscope rapide. Mon sang ne fait pas qu'un tour : il se fige. Sont groupés devant la puerta : le gars chicos du bateau, puis du casino, puis du restau ; les deux gaziers de l'élevage de canards ; enfin le maître d'accueil du bordel à Lady Trucmuche.
Je sais comment ils ont fait pour dégauchir ma planque : le riz fatal, naturellement ! Ah ! dis donc, il me la copiera, l'Uncle Ben's.
Ces gentlemen sont armés : deux pistolets-mitrailleurs, leur arme favorite, et deux browninges. De quoi t'envoyer pique-niquer à la morgue !
— C'est la bande de la vieille Angliche, apprends-je à la tendre Cypria. Ils viennent m'abattre. Vous leur direz que je vous menaçais.
Je lui adresse un baiser gazouilleur avant de tenter l'impossible. La piaule voisine, plus exactement sa fenêtre, donne sur cent mètres carrés de pelouse. Pas à tergiverser satanique. Saute, Médor ! Le temps d'ôter mes grolles, je me lance dans un massif de bourniqués sextuples à floraison polyvalente exacerbée. Ne produis pas davantage de bruit qu'un lancer de foutre sur un édredon de soie.
De l'autre côté du pavillon, on cigogne carrément la porte. Une voix que je retapisse comme étant celle du bordelier, lance un péremptoire :
— Police, ouvrez !
Presque aussitôt, des coups sourds ébranlent la lourde et mes nerfs.
Mon instinct de préservation me dicte de fuir, mais mon côté profondément chevaleresque me retient. Puis-je abandonner cette jeune femme blessée aux mains de ces truands sanguinaires ? Tu le ferais, toi ? Ben pas moi !
Au lieu de me carapater, je reviens contre la maison.
Sais-tu ce qui joue en ma faveur ? Le soleil levant, mon bébé. Il se met à arroser, créant des ombres. L'une d'elles est mouvante (mais pas émouvante !). Elle s'allonge sur la pelouse, à ma gauche. Je m'accroupis derrière des quo vadis résurgeants.
L'un des deux coolies surgit, sa sulfateuse en pogne. Ce qui s'opère ? Trop spontané pour être narrable. J'ai un élan félin. Simultanément, saisis sa machine à arroser les pois de senteur et mets une patate dans la gueule encore tuméfiée du niaque. Il se dérobe plus vite que la femme de ton meilleur ami lorsque tu la pointes dans les gogues de l'hôpital où tu es venu rendre visite à ton pote en réanimation. Pour assurer le coup, je lui biche le menton et propulse sa tronche contre le mur. J'ai mis trop de jus et le craquement qui s'ensuit me laisse mal augurer de son avenir.
Le fracas en provenance de la façade est éloquent : les assaillants défoncent la lourde. Tu parles d'un sans-gêne ! Que faire ? Je n'ai le temps de peser ni le pour ni le contre. Me déplace jusqu'à l'œil-de-buffle percé dans le mur pour éclairer la cuisinette. Il est situé pile en face de la porte d'entrée.
Brrang ! L'huis éclaté à coups d'épaule s'abat. Le deuxième manar, flanqué du gérant de boxon, entre dans la crèche. Alors c'est plus fort que moi : je plante le canon du pistolet-mitrailleur dans la vitre du hublot et virgule une salve salvatrice. Un sec crachotement : les deux entrants culbutent l'un sur l'autre, fauchés à la fleur de l'âge.
Le gazier à cheveux gris ne pige pas et amène son visage de séducteur dans l'ouverture. Bien cadré, qu'il est, le Rudolph Valentino d'Extrême-Orient. Je lui fais cadeau de ce qui restait dans le chargeur, il rejoint ses deux compagnons sur le parquet étincelant.
Elle va avoir du boulot pour le « ravoir », avec la flaque pourpre qui s'élargit, la Cypna : sept litres de raisiné multipliés par trois ; le boudin risque d'être bon marché ! Surtout ne me crois pas cynique. Je dis pour faire de la présence car, si tu veux la vérité, je me sens vachement seul !
Duraille de rentrer dans la coquette maisonnette avec ce tas de macchabes accumoncelés. Suis obligé d'exécuter[10] une grande enjambée pour pouvoir y pénétrer.
Dans sa chambre, l'adorable hôtesse défaille, plus pâle encore que les mecs exsangués. Me virgule un long regard de désespoir.
— Vous ne craignez plus rien, ma chérie, la rassuré-je, j'ai eu raison de ces gangsters. On va venir me chercher. Après mon départ, vous me laisserez un délai de dix minutes, si vous le voulez bien ; après quoi vous préviendrez la police. Vous n'aurez qu'à raconter la vérité, en oubliant toutefois la complaisance que vous m'avez accordée, ça vous évitera des ennuis.
Elle croise ses bras charmants sur sa poitrine bien ferme.
Et sais-tu ce qu'elle balbutie ?
— Je crois que je ne vous oublierai jamais.
Sympa, non ? Ça t'est arrivé, à toi, une jeune femme qui te parle de la sorte après que tu as buté quatre mecs dans son coquet logis ?
Jamais, n'est-il pas ?
S.D.F. = SANS DOMICILE FIXE
J'attends à la porte du jardin. Inutile de laisser pénétrer le Mammouth jusqu'à l'intérieur pour qu'il patauge dans le raisin et distribue ses empreintes comme des prospectus.
L'adorable Cypria guette mon envol depuis sa fenêtre. Je lui virgule des baisers à tout va. Je peux t'assurer qu'elle constitue une grande rencontre dans ma carrière. On s'est séparés en se jurant que c'était du provisoire, et qu'un jour prochain on se retrouverait dans une alcôve ombreuse afin que je lui joue « l'Introduction du Grand Mongol » dans « l'Ouverture de la chaste Suzanne ». A titre d'information, elle a touché ma bite, bien faire comprendre qu'elle peut fantasmer sur de l'authentique. Elle s'est laissé marida par un Asiate de je ne sais plus où, qu'a pas un goumi à casser les noix ! Ils sont puissamment intelligents, les Jaunes, seulement le Seigneur leur a dévolu davantage de cervelle que de chibroque. Or, affirmait la marquise de Rabutin-Chantal : « un bel esprit n'a jamais remplacé un beau paf ».
Un temps modique s'écoule. Je me jette dans le massif bamboulesque qui m'abrita lors de mon arrivée, en voyant surviendre une Rolls. Illico, je songe à une seconde vague lancée par l'organisation de la défunte bordelière.