— Нет, вы определенно хватили малость лишку, — посмеялась она и ушла.
Вдруг позади раздался оклик:
— Эй, Иво!
Я обернулся. Это был Энтони. Я страшно обрадовался. Наконец-то в этом враждебном городишке, где я вполне мог потерять зуб-другой, объявился хоть один добрый человек.
— Привет, Энтони! — крикнул я в ответ.
— Пересаживайся за мой столик!
— Иду!
— Ты отрастил бороду? — удивился я. — Не позови ты, я тебя не узнал бы.
— Борода придает человеку достоинство, — ответил он. — Любой болван с бородой другим кажется уже только полуболваном.
Я уселся напротив него. На столике стояла почти полная бутылка «Черной аронии» и три чашки кофе.
— Нагоняю тонус, — пояснил Энтони и крикнул официантке: — Элвира, тащи сюда что там у него на столе!
— Ладно, ладно, — отозвалась женщина, — только не ори так громко.
— Всякое бывает в жизни. Ходишь, говоришь, смеешься и вдруг замечаешь… ты уже готов…
Энтони как-то странно посмотрел на меня, но ничего не сказал, осушил рюмку и запил кофе.
— Ну а в остальном как дела, Иво?
— Хорошо.
— Чем занимаешься?
— Я? Ничем. Живу.
— Жить — дело хорошее, верно?
— Да, — подтвердил я. — Конечно. Правда, нет-нет да даст она загиб. А потом обратно все хорошо.
Он стал оглаживать бороду и погрузился в раздумье. А мне очень хотелось поговорить.
— Энтони! Мы же не виделись целых полгода. Нарисовал ты что-нибудь за это время?
— Да, — сказал он. — Одну даму, одетую, как Ева до того, как она отведала с Адамом яблока. Разумеется, не считая пары золотых зубов, косметики, серег, трех колец, браслета и чего-нибудь еще, чего я не углядел. Ее любовник купил эту мазню за восемь сотенных.
— Иди ты!.. Значит, заколачиваешь — будь здоров! — Я был восхищен.
— Ну, так получается не всегда!
— Тем не менее! Если бы умел рисовать, я целые дни не вылезал бы из мастерской и малевал одну картину за другой.
— А дальше что?
— Дальше ничего. Продавал бы. За пару лет скопил бы на машину. Ты знаешь, я жутко люблю ездить на машине. В деревне я ездил. Прав у меня нет… Но представляешь, махнуть вот так куда-нибудь — это же мировая штука! Машина все равно что дом. Сиди в ней и крути баранку. Можешь ехать куда тебе хочется. Никто тебе не указывает, по какой дороге. Триста шестьдесят градусов, и правь на любой из них.
— А дальше?
— Что — дальше?
— У тебя есть машина. Куда ты поедешь?
Я не знал, как на это ответить. Если подумать, в самом деле, а куда?
— За город, — сказал я.
Энтони усмехнулся.
— Энтони, что с тобой сегодня? — спросил я.
Он посмеялся, налил себе вина.
— Тебе наливать не стану. Этого греха не возьму на свою душу. Может, когда меня будут в аду смолить в котле, то скостят за это несколько часов.
— Энтони, а трудно писать маслом?
— Нет, — ответил он.
— Тогда ты счастливый. Вот у меня ничего бы не получилось.
— А ты пробовал?
— Нет, но я так предполагаю.
— Писать, Иво, нетрудно, — сказал Энтони. — Но это противно. Если ты знаешь, что твоя картинка годна висеть только у какого-нибудь олуха в спальне. И больше ни на что. Если ты знаешь, что недостает добра, которое очень обыкновенно именуют талантом. Это печально, Иво. Сколько их, таких холстомарателей, шатается по белу свету. И сознавать, что ты один из них, горько, Иво. Кошмарно горько. Это не жизнь…
Энтони налил себе, рука у него задрожала, несколько капель пролилось на скатерть.
— А что же такое жизнь, Энтони? Ты можешь мне это сказать?
— Что такое жизнь? А ты еще не почувствовал?
— Толком еще не понял.
— Жизнь? — Он посмеялся и закурил «Приму». — Ну и чудной же ты парень, Иво!
Я тоже закурил, но «Элиту». Мне вообще нравятся сигареты с фильтром. Тогда табак не лезет в рот.
— Я тебе сперва скажу, что такое не жизнь, а потом что есть жизнь, — сказал Энтони, с наслаждением затягиваясь.
— Элвира, а Элвира! — ни с того ни с сего позвал он официантку, но, когда та подошла, сказал, что передумал. Он здесь, как видно, был завсегдатаем, потому что Элвира шаловливо ткнула его кулаком в спину и, посмеиваясь, ушла.
— Жизнь, Иво, это тебе не розарий, — сказал он. — Жизнь — это сортир, где люди дерутся за место на унитазе.
Мне стало смешно.
— Что за муру ты несешь, Энтони? Какая связь у жизни с сортиром?
— Я тебе уже сказал.
— Ну нет уж, жизнь — это никак не сортир. Тут я с тобой не согласен на все сто процентов.