Рус аккуратно ссаживает меня с колен. Встаёт с кресла. Поцеловав в висок, подхватывает сотовый и отправляется к выходу. Через пару секунд за ним захлопывается дверь.
— Отлично, — ворчу я, подавляя в себе обиду.
Руслан не человек, а какая-то сплошная загадка! Думаю о нас и вспоминаю детскую считалочку с ромашкой: любит, не любит, плюнет, поцелует, к сердцу прижмет, к черту пошлёт…
Опустив взгляд на стол, замечаю футляр с кольцами. Считалочка в моей голове автоматически прекращается. Я поднимаю подарок. Вертя в руке, повторно оцениваю качество металла и работу мастера. Красивые. Смотрятся целостно и гармонично. Наверное, я бы тоже такие выбрала. Без орнамента и лишних пафосных заморочек. В этом наши вкусы полностью совпадают, что несомненно радует. А потом вспоминаю и будто обжигаюсь:
«Божжжеее… Всё же не по-настоящему… Без любви у него… Ради какого-то гребаного контракта!»
Инстинктивно захлопываю коробочку, спускаясь с небес на землю. И весь недавний заряд счастья сдувается, как воздушный шар.
Да, он ревнует меня к другим мужчинам.
Да, он хочет меня, как женщину.
Бывает нежным и милым. Страстным и горячим. Вспыльчивым. Но…
Всё это обычные человеческие инстинкты, а я хочу настоящей любви. Как ребёнок жаждет сладостей — так и я жажду, чтобы меня любили…
Отношу кольца в сейф. Не хочу, чтобы посторонние к ним прикасались. Ставлю на полку футляр. Подсветка внутри ящика выхватывает на верхней полке несколько глянцевых снимков и обручалку из золота. Обычную. Чуть пошире, чем была у Петра. Судя по размеру — мужскую. Любопытство берёт верх над моральными принципами. Тянусь рукой к фотографиям. Прихватывая кольцо, уже понимаю, кто на снимках запечатлён. А когда мой взгляд сполна оценивает счастливых новобрачных, моё сердце обрывается словно подрезанное ножом. Падает, расшибаясь в лепёшку. Спустя секунду заходится в бешеном ритме, напоминая затравленное раненное животное. Его будто жалят током, а оно бьётся… бьётся… бьётся…
Что есть силы пытается вырваться из клетки, бежать на свободу.
— Он был женат? — слышу свой сиплый голос.
В горле мгновенно пересыхает. С трудом сглатываю, разглядывая миловидную русоволосую девушку на фото.
Кто она? Руслан никогда не делился со мной своим прошлым. Не рассказывал о бывшей жене. Почему они расстались? Судя по этим фото, они сделаны не так уж давно. Когда успели развестись? Из-за чего? Был ли этот брак по любви или как у нас, по договору? Сколько лет он длился?
Боже мой, столько вопросов, а некому их задать. И у него не спросишь. Поймёт, что рылась в личных вещах. Сама этого до жути не люблю. Да и Руслан хотел бы, давно рассказал. Но кто я такая, чтобы делиться со мной сокровенным? Если бы эти фото для него ничего не значили, хранил бы он их на память?
В соцсетях о его прошлом ничего не сказано. Никакой информации о личной жизни Исаева нет.
«Женщины Руслана — подневольные птицы…» — вспоминаю разговор с Андреем и меня накрывает ледяным цунами. Изморозь по коже расползается. Что он знает о нём такого, чего не знаю я?
Почему, по его мнению, Рус не умеет любить? Я же чувствую, что это не так. Да взять, к примеру, сегодняшнее утро! В тот момент я даже было поверила, что между нами нечто большее, чем страсть. Он смотрел на меня таким взглядом, каким смотрит влюблённый мужчина на свою женщину.
Что не отпускает его? Что держит? Возможно, в этих фотографиях и кроются ответы на все мои вопросы. Но как тут узнаешь? Он не из тех мужчин, которые привыкли трепаться обо всём и выражать свои чувства открыто. Он предпочитает находиться в своей непробиваемой оболочке. Да если бы у меня появился шанс её нащупать, я бы разбила этот чертов панцирь вдребезги! Чтобы больше не смог им прикрываться.
Господи, на что я подписалась?
Поворачиваю фото, пробегаю глазами по надписи:
«Спасибо, что ты есть. Лисичка».
Скользнувшая по щеке слеза картинно приземляется на витиеватую букву «Л». Разлетается по бумаге мелкими брызгами. Я заторможенно прослеживаю, как расплываются чернила, но стирать кляксу не берусь.
— К черту всё! — поспешно возвращаю фотографии обратно в сейф. Туда же отправляю обручальное кольцо.
На сегодня с меня достаточно эмоционального перегруза. Но как теперь быть?
Я же не смогу о ней не думать! Эта симпатичная блондинка в платье невесты и с обручальным кольцом на безымянном пальце всегда будет стоять между нами, пока я не узнаю правду.