— Маша, пусть тебя врач посмотрит, — настаивает Исаев. Я отрицательно верчу головой. Я устала. Морально истощилась. Хочу залезть под одеяло и тупо уснуть.
— Мне уже лучше. Не стоит. Пожалуйста, поехали. Я замёрзла. Не хочу никого видеть. Тем более медперсонал.
— Дан, уладь всё. Я заберу её домой. На сегодня с неё хватит.
— Лучше бы ты её в неотложку или к Грачёву. Хреново, когда от нервов блюет.
— Если повторится, вызову скорую.
— Давай.
В машине тепло. Даже жарко становится. Расстёгиваю шубку. Руслан, найдя бутылку с водой, требует, чтобы я выпила немного жидкости. Подчиняюсь.
Послушно делаю несколько глотков.
— Как ты?
— Отпустило.
— Ты слишком бледная, Маша. Ничего не болит? Может съела что-то несвежее. Сколько раз просил не питаться по столовкам.
— В больничной столовой бутерброды нормальные. Мне показались свежими. Это от нервов всё. Сначала визит к папе. Потом эта новость. Она меня подкосила. Я же совсем недавно с ним разговаривала. Я всё ещё не верю, что он погиб, — отдаю Руслану воду и перевожу взгляд на лобовое стекло.
Сегодня на улице разыгралась настоящая метель. Мокрый снег, хлесткий дождь и сильный ветер в очередной раз напомнили о зиме, о предшествующим новогодним праздникам.
— Хочешь, поедим где-нибудь в ресторане? Какую кухню ты больше любишь?
Какое-то время я смотрю, как окно в машине покрывается хлопьями мокрого снега и думаю о том, чего мне действительно хочется. А потом вдруг вспоминаю, как я маленькой девочкой с родителями готовилась к Новому году, затем мы отмечали его семьей. Небольшая уютная квартира. Запах ёлки на весь зал. Вкусно приготовленная еда. На экранах телевизоров транслировался мамин любимый фильм «Ирония судьбы, или С легким паром». Это было так давно… Кажется, в прошлой жизни…
— Рус, а давай купим селёдку? — меня вдруг прошибает ностальгией. — Хочу картошку в мундире. И кислых огурчиков. Папа мой очень любит это блюдо. А ещё ему мама селёдку под шубой делала. Вот… чего-то вспомнилось, — перевожу на Руса вопросительный взгляд. Он смотрит на меня с недоумением. В застывшей позе. Даже как-то непривычно видеть его таким напряжённым только по той простой причине, что меня потянуло на кислое.
— Что? — интересуюсь, глядя на то, как он сводит брови к переносице. Боже, неужели в его мозгу мелькнула мысль о беременности?
По выражению лица понимаю, что отнюдь не радужная и у меня от этого все внутренности обрываются.
— Да-да, я хочу селедку под шубой, — пытаюсь держаться бодрячком, хоть внутри штормит так, что в пору закинуться тройной дозой успокоительного. — И не смотри на меня так. Если бы я была беременной, Шах бы тебе об этом сказал. О таблетке экстренной контрацепции, которую ты принудил меня выпить, я вообще не напоминаю…
Уколола-таки. Не хотела. Как-то само вышло.
В принципе, я Руслана понимаю: неожиданная встреча, скоропалительный фиктивный брак. Как тут с чувствами определишься? Мужик ведь. Это мы, женщины, влюбляемся со скоростью света. И хоть учёные твердят обратное, в случае с Русланом их теория не работает. Да и не для любви я была ему нужна. Так что здесь всё логично.
Говорят, мужская привязанность изначально обусловлена меньшим набором требований, потому и любовь к ним приходит проще. У Исаева с этим всё сложно. Его сердце находится в прочном железном саркофаге, и чтобы его вскрыть — потребуется чудо.
— Закажем на дом твою селёдку под шубой или поешь её в ресторане? — спрашивает Руслан, прийдя в себя после кратковременного замешательства. — На закупки у меня нет ни сил, ни желания.
— Я не знаю, — начинаю сомневаться, прислушиваясь к своему организму.
— Как это не знаешь? Ты же только что хотела селёдку?
— Я уже пиццу хочу, — в раздумьях кусаю губу. — Или нет. Луковые чипсы с сыром и шоколадную пасту. Да. Всё равно придётся заехать в супермаркет. Я там долго не задержусь. Обещаю.
— Маш…? — Рус задумчиво ведёт бровью, ещё пристальнее меня рассматривая.
— Да всё нормально со мной, — раздражаюсь, делая быстрый подсчёт.
Незащищённый секс был две недели назад. Приняла контрацептив. После Руслан предохранялся. О какой беременности может идти речь, если даже анализы её не подтвердили? А затем почти неделя разлуки. Не могли же мы зачать ребёнка на ментальном уровне! Боже, бред какой-то. Хоть и симптомы меня саму настораживают.
Отбрасываю эту нелепую мысль. На нервах и не такое бывает.
— Просто привычка, — поясняю. — Когда был наплыв клиентов в кафе, я ела то, что попадалось под руку. Без перебору. Это всё стресс, — выдыхаю, переводя взгляд в окно.