— Ой, и Янчик тут, — запыхавшись, мама подбегает к нашему столику и, окатив окружающих сладковатым амбре своего любимого парфюма, стискивает меня в объятиях, а потом расцеловывает Яна. — Мои мальчики! Как давно мы все вместе не собирались! — усиленно трет его щеки, убирая следы помады. — Еще и с девушкой! Сколько же ты собирался от нас ее скрывать, а?
Ян мрачно косится на Сашу, потом на мать, и только этикет удерживает меня от того, чтобы запечатлеть эту картину на камеру телефона. У Яна примерно такой же вид, как когда он устроил вечеринку для одноклассников во время родительского отпуска, а домой заявилась бабушка и вот точно так же тискала его перед ребятами. Понятия не имею, почему именно Ян вызывает у всех женщин потребность его потискать, но это явно доставляет ему невыразимые мучения.
— Мама, это Саша, Саша, это мама, — бормочет Ян.
— Очень приятно! — порция помады перепадает и Саше тоже. — Можете называть меня просто Катя, я против всех этих реверансов с отчеством. Так, нам кто-нибудь принесет стулья или нет?!
Кажется, у официантов сегодня выдался не лучший вечер. Пока они суетятся, придвигая соседний столик и стулья для внезапно обрушившихся гостей, я, наконец, замечаю Лену. В том, что притащить сюда моих родителей — ее идея, нет никаких сомнений. Пять баллов, дорогая супруга! В аду для тебя наверняка приготовят VIP-котел. Скромненько так стоит в сторонке, строит из себя агнца на заклании. И почему ей до сих пор не пришло в голову поступить на актерское? С руками и ногами бы отхватили! Не знал бы эту стерву, сам бы с первого взгляда проникся состраданием. Бледная, как кафель в морге, без косметики, еще и в сером сиротском платье. Нервно мнет сумочку, опустив глаза, ни дать, ни взять, жертва домашнего насилия. Теперь понятно, почему мать примчалась сюда первым рейсом: если она наблюдала за этими образцово-показательными страданиями целые сутки, то уже, наверное, костьми готова лечь, лишь бы вразумить нерадивого мужа. Меня, то есть.
— Прости, Марк, если побеспокоили, — безжизненным тоном произносит Лена и отводит глаза. — Я не хотела ехать, честно. Знаю, ты не хочешь меня видеть… — на этой трагичной ноте ее голос прерывается. — После стольких лет…
Я бы зааплодировал, серьезно, вот только если я сейчас оторву руки от стола, то, боюсь, придушу гадину на глазах у десятка свидетелей.
— Может, хватит ломать комедию? — еле слышно цежу сквозь зубы.
— Простите, мама… Это была плохая идея. Мне лучше уйти. Или уехать…
— Первая здравая мысль… — начинаю я, но мама не дает мне договорить.
— Прекрати, сейчас же! Конечно, он хочет тебя видеть! — последняя фраза обращена уже к «несчастной» Лене. — Садись, милая, закажи себе что-нибудь. Ну а вы, Сашенька? Давно вы уже с Яном?
— Достаточно, — уклончиво отвечает Саша. — Знаете, у меня дико разболелась голова, и…
— Никаких проблем, у меня отличные таблетки, — мама ныряет в сумочку. — Всего пару штучек, и как рукой…
— Нет, это, похоже, мигрень. Мне просто нужно полежать в темноте. Еще не выспалась прошлой ночью…
— Могу себе представить… — не могу удержаться от шпильки.
— Марк, да что с тобой! — сурово одергивает меня мама. — Как с цепи сорвался, честное слово! Если у тебя проблемы по бизнесу, только скажи…
— Думаю, все дело в том, что я до сих пор не родила ему ребенка, — страдальческим шепотом вставляет Лена, и все тут же с сочувствием смотрят на нее, а потом — уже с осуждением — на меня.
Нет, это уже переходит все границы! Что она о себе возомнила? Что за цирк? Кто дал ей право втягивать моих родителей?!
— Извините, я все же пойду к себе, — Саша встает из-за стола, не спуская с меня тяжелого холодного взгляда. Ну ясно, теперь и она считает меня не пойми каким чудовищем! Хотя чья бы корова, как говорится…
— Я провожу тебя, — Ян тут же услужливо вскакивает следом.
— Но ты ведь потом вернешься к нам? — с нажимом интересуется мама.
— Конечно… Наверное… — он небрежно клюет ее в висок. — Посмотрим, короче, — и ретируется под руку с Сашей так быстро, что чуть ли не пятки сверкают. Отлично! Снова — как, впрочем, и всегда, — главное блюдо родительского меню — это я.
— Виски повторите, пожалуйста!
7
Саша
— Тебе не кажется, что ты перегнул палку?
Мы с Яном неспешно прогуливаемся по аллее, уютно подсвеченной маленькими садовыми фонариками. Разумеется, голова у меня не болит. Пухнет после насыщенного словесным ядом ужина — но не болит. Еще и Ян делал все, чтобы поддеть Марка. Зачем, спрашивается? Знаю, у них непростые отношения, да и нет, наверное, семей без взаимных упреков, обид из детства и претензий друг к другу. Но с какого перепуга Ян решил втянуть в эту войну меня, понятия не имею.