- Собирайся, нам скоро выезжать!
Глава 9 Часть 1
Сейчас, Москва.
Обычно, человек все же способен понять, когда что-то идет не так. Не все, но люди с высоким уровнем эмпатии,- да. Кто-то называет это интуицией, кто-то шестым чувством. Дима называла «чуйкой».
У нее вся кожа зудела и покрывалась мурашками с самого утра. Аж передергивало, но не от холода, а от липкого пота, струящегося по спине.
Ни разу чутье ее не подводило, ни разу. И всегда она старалась обратить внимание на эту странную зудящую мысль в голове сразу, не дожидаясь тревожного набата в мозгах, когда ситуация становится патовой и спрогнозировать хотя бы какое-то ее развитие становится невозможным.
Предыдущие дни были спокойными, и вот... опять.
Встречи, разговоры, переговоры и сидение в офисе. Ничего, сверх меры. Как и сегодня. Все встречи давно обговорены и запланированы. Места заранее осмотрены и продолжают находиться под наблюдением кого-то из парней, во избежание, так сказать.
Дима допивала утренний кофе и ждала пока спустится Игорь, все анализировала, вспоминала. Что? Что она упускает? Откуда это ощущение близкой ж*пы, в которую они все могут угодить и не факт, что сумеют выбраться?
Мысли покоя не давали.
Проснулась среди ночи, и так и бродила по дому с пистолетом в руках, будто из-за угла могла вывалиться целая толпа наемников и замутить тут кровавую мясорубку.
Думала. Думала. Думала.
И не понимала.
Кто? Почему? Зачем?
Самое главное было - найти мотив поступков. Причина этих дурацких писем и угроз. Показушное нападение на Шраймана-младшего.
Не вязалось все в одну картинку, как ты ее ни крути. Нет, и все тут. Чего-то в этой цепочке не хватало. Какого-то важного звена, и поэтому, она не видела мотив, а значит, не могла предотвратить то, что скоро произойдет.
Хоть бери и стреляй всех, бл*дь. Любого, кто вздумает к Шрайману подойти.
А так поступать не гуманно и не красиво, значит, нельзя. И опять нужно думать, раскладывать каждое звено по новой.
Что у них есть в сухом остатке, если так подумать?
Уборщица с таинственным прошлым и еще более таинственным будущим, но при этом, с какого-то перепугу несколько раз в месяц доставляющая письма с угрозами на секретарский стол Шраймана.
Неизвестный паренек, который эти самые письма пишет/передает?! И хорошо знающий, а главное, умеющий затеряться в толпе. Парни, кстати, его так и не засекли.
И еще было смутное описание нападавшего на Шраймана-младшего.
И все. Пусто. Больше них*ена. Фига с маслом, что называется.
С этим, даже к ментам пойти нельзя, мало оснований для заведения уголовного дела. Пшик, а не доказательства.
Что-то не сходится.
Да, она с Ромашкой и Кимурой потрудилась на славу. Все, что можно было перекрыть, пресечь, они сделали: закрыли дыры в охране «бетонной» стеной, ни одна тварь не проскочит. Но, при желании, на три умные головы найдется шесть, но еще умнее.
Дима не считала себя гением охраны. Да, опыт наемника многое давал, но есть профи и покруче. В том то и дело, что есть. И услуги их стоят, как маленькое островное государство.
И если подумать... те люди, которым Шрайман мешает, могут эту сумму поднять, не напрягаясь.
Но никаких, даже захудалых попыток не было. Нигде. Ни возле дома. Ни на работе. Ни в дороге.
Тишина.
И тишина эта была перед бурей. Она была наполнена предгрозовым напряжением воздуха, он потрескивал и скоро должно было громыхнуть так, что уши заложит.
Если что-то затевается, то не здесь, не в городе, а может даже не в этой стране. Но командировок в скором времени не должно быть. Дима специально попросила у секретаря копию всех встреч, всех мест на два месяца вперед.
Ни-че-го!
Как же она ненавидела это проклятое ощущение надвигающейся беды. Кожей ощущала холодок смерти, ее близкое присутствие, прямо за спиной..., стоит только оглянуться и увидишь, как эта тварь открывает мерзкий рот и воняет зловонным дыханием, пожирает тебя живьем.
Дима что-то упускает, что-то слишком глобальное, а от того простое и ей незаметное.
Сделала последний глоток, поставила чашку, отряхнула занемевшие руки. Суставы ломало и крутило, в висках стучало, а затылок немел от разбушевавшейся мигрени. Погода будет меняться, точно.
Она ж, блин, ходячий гидрометцентр.
Где Игоря носит? Посмотрела на часы, висящие на стене, потом проверила наручные. Ведь опоздает же. Ей то пофиг, а вот он полдня будет ворчать и нервы всем трепать из-за того, что сам опоздал и ничего вовремя не успевает.
Он то, конечно, начальник, ему все можно. Но в моменты такого поведения данного конкретного мужчины у нее появлялось два желания: либо пустить пулю ему в затылок, либо -себе в лоб. Но исход всегда один, - печальный.