— Привет, Варь, — мрачно произносит голос, который я уже не надеялась услышать.
Сердце стынет в груди, в мыслях полнейший хаос. Нет, этого просто не может быть. У меня зрительные и слуховые галлюцинации на фоне стресса. Растерянно пискнув, запрокидываю голову, натыкаясь на прожигающий взгляд бездонно-голубых глаз, наблюдающих за мной с недобрым прищуром.
Красавин.
Высокий, заматеревший, загорелый, отчего его отросшие волосы, схваченные на затылке кожаным шнурком, смотрятся светлее, чем я запомнила. Африка однозначно благотворно на него повлияла. От педантичной слащавости и следа не осталось. И энергетика просто убийственная, с ног сносит.
Качнувшись, натягиваю толстовку чуть ли не до колен, чувствуя себя помятой замухрышкой. Боже мой, как же обалденно он выглядит, даже появившиеся морщинки в уголках глаз его не портят.
Может, он мне снится?
Господи, ну пожалуйста! Я не готова!
И, вообще, хуже ситуации специально не придумаешь.
Щипаю себя для пущей уверенности и громко шмыгаю носом.
— Кошмар… — выдаю первое, что производит мой обалдевший мозг. — Откуда ты взялся? — вторая попытка звучит так же глупо.
— Откуда я — понятно, а вот ты, Варь… — сделав красноречивую паузу, окидывает меня с головы до ног уничижительным взглядом. И столько в нем всего… Недоумение, растерянность, злость, разочарование, что-то еще более тягостное, глубинное.
— А я вот… — дар речи снова подводит, нервно развожу руками, скидывая капюшон и, вспомнив как два часа прождала его под дождем на лавочке, нахожу в себе силы разозлиться.
Какого лешего он смотрит на меня так, словно я ему по гроб жизни обязана?
Ладно, обязана, но ведь это Макс меня кинул, а не наоборот. С какой стати я должна перед ним оправдываться?
— Твоя мать сказала, что ты на свидание ушла. Вижу, оно прошло продуктивно, но объясниться все же придется, — добивает Красавин, и схватив меня за руку, куда-то тащит.
Не успеваю опомниться, как оказываюсь в салоне его Ауди на переднем пассажирском сиденье. Макс заводит двигатель, чтобы включить обогрев, не сводя с моей физиономии нервирующего тяжелого взгляда.
Вроде бы молчит, а ощущение, что кричит, не жалея матерных слов. Меня буквально припечатывает и размазывает в сопли. Прячу руки в рукава, сердце гулко бухает в груди, перед глазами пляшет калейдоскоп разноцветных точек, лицо горит лихорадочным румянцем, а под кожей — ледяной озноб.
— Так и будешь молчать? — Макс прерывает гнетущую тишину, бьющую по нервам статическими разрядами.
Напряжение зашкаливает, он требует, чтобы я что-то сказала… а если мне нечего… нечего ему ответить? Если внутри ледяная пустыня и промозглая осень?
— Я прождала до одиннадцати часов, потом поехала к друзьям за город. Вечеринка вышла из-под контроля. Эту ночь я провела в отделении полиции, — механическим простуженным голосом перечисляю свои злоключения.
Я отлично понимаю, как выгляжу со стороны и предпочитаю не приукрашивать правду. Зачем? Мы друг другу никто, чтобы придумывать оправдания.
— Я, смотрю, жизнь тебя ничему не учит, — положив руки на руль, Макс криво усмехается, глядя в унылый полумрак октябрьского утра. — Все так же болтаешься по сомнительным вечеринкам и встреваешь в неприятности?
— Выходит, что так, — не спорю я. Опять же — зачем? — Все могло сложиться иначе, если бы ты позвонил и предупредил, что опоздаешь.
— Сейчас я думаю, что это даже к лучшему, — хмуро констатирует Красавин.
Меня передергивает от его эгоистического похуизма и самонадеянности.
— К лучшему? — ледяным тоном переспрашиваю я. — Что хорошего в том, чтобы заставить меня ждать два часа под дождем? Ты знаешь, сколько раз за это время я набрала твой номер? А сколько килобайт сообщений отправила?
— Не знаю, Варь, — передергивает обтянутыми черной косухой плечами. Повернув голову, с укором смотрит на меня. — Я выронил телефон в аэропорту. Торопился на рейс. Обнаружил пропажу уже в самолете. Извини, но новый купить не успел. Кто же знал, что тебя потянет на подвиги после всего двух часов ожидания.
— Всего? — сиплю я, сжимая пальцы в кулаки. — Я промокла до нитки. Думала, что-то случилось. Как дура, мониторила твой рейс.
— Я прилетел позавчера, — ошарашивает меня Красавин.
— Позавчера? — не верю собственным ушам.
Почему он перенес рейс? Хотя какая, к черту, разница, если…