Получали от родительниц.
Наверное.
Я, оставляя за спиной этих самых родительниц, детей и украшенную шарами школу, перебежала на другую сторону улицы. Поднялась до перекрестка, чтобы налево повернуть и в тихом проулке, заставленном машинами, оказаться.
Пойти, сверяясь с картами, прямо.
Мимо ещё закрытого магазина.
Вдоль старого забора, который оборвался как-то внезапно, сменился на калитку, пустую будку охранника и серый от пыли шлагбаум. Телефон, завибрировав в руке, радостно объявил, что в пункт назначения я прибыла.
Добралась до пятой городской больницы, где, открывая учебный год в частности и учёбу в медицинском в целом, должна была состояться первая в моей жизни пара, а не урок.
Хирургический уход.
По крайней мере, в найденном на сайте расписании у нашей сто шестнадцатой группы значился именно он. Вселял в тот момент одним своим многообещающим названием трепет и волнение.
Предвкушение.
Ещё бы… первый учебный день и сразу в больнице, в хирургии! Она же, как известно, sancta sanctorum. То, куда рвется и хочется больше всего. То, где операционные, кафельные и светлые, стерильные. Те самые, которые раньше виделись только в кино. И там настоящие суровые и строгие врачи, что цинично шутят и играючи спасают жизни.
Мы же будем, как они.
Мы, сдав экзамены и поступив, уже стали на шаг ближе к ним. В самом начале лестницы, по которой так… неописуемо идти. Впрочем, то узнается куда позже. Тогда же мы ещё предвкушали. Обсуждали в созданной накануне беседе поведут ли нас сразу в операционную и кто где нашел хирургические бахилы, которых нигде, зараза, не было.
И около ворот, заканчивая ближе к ночи разговоры, мы встретиться договорились. Шататься и искать нужный корпус, а затем вход, гардероб, коридор, лестницу и кабинет лучше в компании, чем в гордом одиночество.
Это было первое правило, которое через все шесть лет мы пронесли.
Как и многое другое.
В тот же день я остановилась у калитки и головой по сторонам покрутила. Вернулась к телефону, экран которого без десяти девять высвечивал. И кто-то ещё уже должен был прийти, но… переулок оставался безлюдным.
Разве что в метрах пяти от меня ошивался парень.
Кен.
Как-то вот сразу, с первого взгляда и мысли к нему прилепилось это слово, ёмкое и меткое прозвище, что так подходило. Он, действительно, был похож на куклу. Ту самую, которая из далёкого детства и Барби.
Или с отфотошопленной обложки глянца.
Там тоже такие вот, неправдоподобно смазливые и идеальные Кены бывают.
Только там и бывают.
Они не встречаются в обычной жизни, ибо не существует парней, чтоб и скулы чёткие, будто фильтрами обработанные, и брови чёрные выразительные, и глаза с неуловимо инаковым разрезом.
Светло-русые волосы, что модно подстрижены и столь же модно уложены.
Только глаза у Кена оказались обычные.
Серые.
Он на меня ими и взглянул, резанул так остро, что я поспешно отвернулась. Подумала, что из нашей группы — пусть я ещё и не знала всех в лицо — Кен быть точно не может. Такие вот… не учатся в медицинских, да он от вида крови в обморок грохнется.
По нему же видно.
Это мелькнуло почему-то раздраженной мыслью, которую я отогнала. Увидела, наконец и к счастью, маячившую на светофоре фигуру Артёма. Его было сложно не признать, хоть мы и виделись всего раз.
Артём Кузнецов был и есть сажень в плечах.
Метр девяносто пять, широкая улыбка в тридцать два зуба, бычья шея, блондинистые волосы и чуб, что никакими средствами не усмиряется. Мы пробовали, а ещё, выиграв спор, прямо в лекционном зале ГУКа учили ходить его на каблуках.
И расскажи мне об этом в ту минуту, я бы не поверила.
Какие туфли, когда, вырядившись в деловой костюм и взяв портфель, он надвигался на меня этакой махиной.
Флагманским фрегатом.
— Утречко доброе!
— Привет, — я, вслушиваясь в добродушно-неподражаемую интонацию и басистый голос, невольно улыбнулась в ответ.
Пожала протянутую для приветствия ладонь-лопату.
И голову, осознавая свой «метр с кепкой», я к нему задрала.
— Ну чего, где все? Договаривались же, — Артём, озираясь по сторонам, дым туда же в сторону выдохнул, пихнул меня в бок, указывая за мою спину и щурясь. — А вон, слушай, это же наша? Как её…
— Валюша, — я, проследив за его взглядом, хмыкнула.
Ибо Валюша была… Валюшей.
Её, как и Артёма, я первый раз увидела в приемной комиссии, когда документы мы подавали. Она подошла и представилась сама, запомнилась по какой-то общей нескладности, дерганным движениям и беспардонной привычке влезать в чужой разговор.