-Я однажды уже поздоровалась, так и не дождавшись ответа. Хватило, знаешь ли, - на удивление ровным голосом отвечаю я, не оборачиваясь на него. Стою прямо и смотрю вперёд, ни черта не замечая перед собой.
Он издал неопределённый звук, то ли усмехнулся, то ли что. А у меня внутри прям-таки всё затрепетало от… праведного гнева, пришлось челюсть посильнее сжать, до зубного скрежета, чтобы не ляпнуть ничего лишнего.
Пока я тут стою, пытаясь со своими эмоциями совладать, он подходит, останавливаясь в полуметре от моей спины.
-Здравствуй. Оля, - тщательно выговаривает он моё имя, а мне кажется, что издевается, ну или ехидничает. Приходится развернуться, максимально плавно и неспешно.
Я спокойна. Спокойна. Хотя, кому я вру? Моё имя с его губ… заставляет перевернуться всё содержание моего желудка.
Сегодня он смотрит как-то иначе, в его серых глазах нет вчерашней ненависти, но есть что-то другое, что лишь на мгновение проскальзывает на дне его чуть расширенных зрачков, очень быстро маскируясь под вызов и нечто, смахивающее на самодовольство.
Спокойно.
Ничего не говорю, несмотря на то, что очень хочется. Я просто определиться не могу с чего начать. Вопросы? Обвинения? Признания? А может быть просто попытаться ему глаза выцарапать? Я бы, наверное, смогла.
Он тоже помалкивает, нагло рассматривая меня. И меня берёт досада, что он встретил меня с утра, когда я бежала в магазин ненакрашенная и обычная, вот если бы он перед моим выходом на работу приехал, когда я при полном параде...
Стой. Остановись. Прекрати. Перед кем ты там собралась красоваться?!
Но он смотрит, и я гадаю, что он там видит во мне. Вот ему изменения пришлись к лучшему, даже лёгкая небритость и еле заметные морщинки-лучики в уголках глаз безумно шли. Я же… А что я? Нам обоим было за тридцать, но ведь вроде как для мужчины это не так фатально? В общем, по ощущениям я была тридцатилетней тёткой с двумя детьми и вечным недосыпом. Правда, в силу специфики своей работы старалась этого не показывать, успешно пряча под макияжем и модными шмотками. Но ведь возраст он как бы в голове. Сергей же…
Опять я думала не о том. И чтобы не продолжать эту пытку взглядом, отвернула голову в бок, разрывая наш зрительный контакт.
-Зачем ты пришёл? – смотря мимо него, с напором спрашиваю я.
Кажется, он улыбается, по крайней мере, краем глаза, замечаю как уголки его губ приподнимаются.
-Поговорить, - просто и лаконично поясняет он.
Мой взгляд сам метнулся в сторону его лицо. Было ощущение, что Измайлов просто издевается надо мной.
-Поговорить? – не веря своим ушам, переспрашиваю я. Хотя вроде и логично было, что он со мной не в шашки пришёл играть. – О чём?
-Думаешь, нам не о чем?- приподнимая брови, ухмыляется он.
-Думаю, что мы опоздали с разговорами… лет так на шесть.
Сергей задумчиво кивает головой, словно раздумывая над моими словами.
-Нехорошо тогда получилось.
Чуть не задохнулась.
-Хреново, Серёжа, хреново тогда получилось.
-Так чья это вина?! – за мгновение помрачнев, скалится он. Не могу поверить своим ушам. Жмурюсь, в попытке хоть как-то понять, что он мне сейчас сказал. Чья вина?!
Внутри сумбур, вулкан, землетрясение, пожар… Да там всё что угодно, но говорю, я спокойно. И сама же поражаюсь своему хладнокровию, неизвестно откуда взявшемуся во мне.
-Судя по вопросу, моя?!
-Я не хочу ругаться! - неожиданно твёрдо отрезает он, игнорируя наши обоюдные выпады.
Фыркаю.
-Поздно, милый, поздно, - вкладываю как можно больше яда в свой голос, из-за чего он мрачнеет ещё сильнее.
-Я просил меня дождаться…
-А я просила не уезжать…
Хотя вру, не помню, просила или нет. Но точно знаю, что не просила оставлять меня… нас.
-Месть? – хрипит он.
-Думай, как хочешь, - цежу я сквозь стиснутые зубы, разворачиваюсь и начинаю уходить прочь от него, правда, тут же чужие пальцы хватают мой локоть, резко разворачивая к себе.
-Я не окончил.
-Да пошёл ты. Зато я закончила. Всё. Вообще всё.
Очень хочется дать ему пощёчину, но я сдерживаюсь.
Устало вздыхает, как-то покровительственно, словно пытаясь с пониманием отнестись к моей накатывающей истерике, а я искренне надеюсь, что он её не понимает, не понимает, как ранит меня своим присутствием, своими словами.
-Оль, я вернулся в город. Скорее всего, навсегда, - говорит он твёрдо и почти спокойно, а у меня сердце в пятки уходить. – Короче. Я собираюсь жить здесь. А нам ещё Аню как-то расти… видимо вместе. А она переживает.
Эта его забота о дочери, бьёт сильнее всего за эти пять минут нашего несчастного общения. Звучит так, словно это я… порчу жизнь своему же ребёнку. Хочется ударить, ужалить, отомстить.