Он смотрит поверх моего плеча. Слышен шелест подъехавшего лифта. Вот открываются двери, вот они снова смыкаются...
- Это Мол, - говорит Кобб. - Нам надо идти.
Мы быстро одеваемся, не глядя друг на друга. Но, прежде чем пройти за зеленую стену пальм и цветов, Кобб на секунду обнимает меня, наклоняется и коротко и нежно целует. Это прощание. Мне хочется плакать, но я сдерживаюсь. Может, я разрыдаюсь потом, а сейчас не место и не время.
Кобб отодвигает глянцевитые листья, пропускает меня вперед и выходит следом. Лифт раскрывает двери, едва мы подходим - словно кто-то отправил его на первый этаж специально для нас.
Кабина поднимается внутри небоскреба. Молчание невыносимо, и я тихо спрашиваю:
- Как мы вернем Фишера?
- Нам придется устроить выброс.
- Как?
- Я буду импровизировать...
Импровизировать. Почему-то это слово прочно застревает у меня в памяти. Импровизация! Для этого сон - самое подходящее место. Делать все, что угодно, строить реальность на ходу...
Кобб негромко продолжает:
- Ты должна знать кое-что обо мне.
Сердце у меня замирает, и я ненавижу себя за это, ведь я точно знаю: что бы он сейчас ни сказал, это не будет тем, что я хочу услышать. Это вообще не будет иметь ко мне никакого отношения! Все, что могло быть между нами, уже произошло! Но я не могу перестать надеяться...
А Кобб говорит:
- Про внедрение. Идея похожа на вирус. Она живуча и крайне заразна...
Мы выходим из лифта. Перед нами - полутемный коридор. Кобб на ходу вынимает пистолет.
-...Мельчайшие зернышки идеи способны прорасти и либо стать частью тебя, либо уничтожить тебя...
Впереди приоткрытая дверь. Я различаю силуэт человека за столом. Это женщина. Я знаю, кто она.
Не оборачиваясь, Мол продолжает то, что начал ее муж:
-...Даже такая маленькая идея: твой мир нереален...
Что в ее голосе? Издевка? Горечь? Боль? Злость? Она рассеянно поворачивает в руках большой нож. Мне кажется, что она просто любуется своим отражением в широком лезвии.
Кобб опускает пистолет, отводит за спину, осторожно передает мне, и я заталкиваю тяжелое оружие в карман куртки.
- ...Столь незначительная мысль, что меняет все.
Мол кладет нож и оборачивается. В полумраке комнаты блестят ее большие серые глаза. Теперь она смотрит на нас... На меня.
- Ты так уверена в том, что твой мир реален... И он тоже? - ее взгляд скользит по Коббу и тут же снова устремляется на меня. Она выходит из-за стола, грациозно и неторопливо движется к нам. На ней легкое платье, облегающее идеальную фигуру. Прекрасное одухотворенное лицо в обрамлении каштановых локонов. Когда она подходит почти вплотную, я чувствую тонкий аромат ее духов. Мне кажется, что я даже ощущаю тепло ее гладкой нежной кожи. Я кажусь себе такой незначительной рядом с ней.
- Ты так уверена в том, что твой мир реален, - повторяет она. Мол выше меня, и ей легко смотреть на меня сверху вниз. - А все, что здесь - просто сон. И поэтому ты считаешь, что вольна делать здесь все, что захочешь?
Я знаю, о чем она говорит, и сжимаюсь под ее светлым взглядом.
Она обходит меня, будто не замечая Кобба. Я различаю нотки удивления в ее голосе, когда она тихо говорит, будто себе самой:
- Такая маленькая... Такая невзрачная... Такая невинная. Она даже трогательна, эта крошка. Но почему она считает, что может брать чужое, хоть и во сне?
Я делаю шаг назад. Наверное, это срабатывает инстинкт самосохранения, потому что Мол уже оказалась прямо передо мной. Я слышу ее пронзительный крик: «Как ты посмела!» и вижу блеск широкого лезвия. Не знаю, когда она успела взять нож. Мне даже не приходит в голову выхватить пистолет, который торчит из кармана. И не знаю, как мне удалось уклониться...
Я вновь судорожно хватаюсь за грудь, как тогда, в другом сне. Но на этот раз лезвие не пробило мне сердце, только распороло кофту и кожу на боку. Я вжимаюсь в угол, закрывая ладонями глубокий порез, и жду второго удара - беспомощно, как в обычных снах. Но Кобб уже отбирает у Мол нож.
- Прекрати, - он осторожно оттаскивает ее к столу. Она не сопротивляется. Она как будто вложила в этот удар все свои силы, и сейчас выглядит слабой, побледневшей... Сломленной.
Кобб мельком оглядывается на меня.
- Ты в порядке?
У меня ужасно болит бок, кровь пропитывает майку, кофту, сочится на штанину, но я коротко киваю.
- Мол, - зовет Кобб. - Фишер здесь?
Я смотрю в пол, закусив губу. Мне становится больно от этих обыденных слов. Он думает только о нашей миссии, все остальное для него неважно. И я тоже неважна, и все то, что происходило между нами каких-то десять минут назад...
Но вот я слышу голос Мол и понимаю, что она тоже разочарована. Она тоже хотела, чтобы Кобб думал о ней! Мы с ней так похожи в эти несколько секунд! На мгновение мне хочется шагнуть к ней, прижаться, как к подруге.