3
Видели ли вы,Как бежит по степям,В туманах озёрных кроясь,Железной ноздрёй храпя,На лапах чугунных поезд?
А за нимПо большой траве,Как на празднике отчаянных гонок,Тонкие ноги закидывая к голове,Скачет красногривый жеребёнок?
Милый, милый, смешной дуралей,Ну куда он, куда он гонится?Неужель он не знает, что живых конейПобедила стальная конница?Неужель он не знает, что в полях бессиянныхТой поры не вернёт его бег,Когда пару красивых степных россиянокОтдавал за коня печенег?
По-иному судьба на торгах перекрасилаНаш разбуженный скрежетом плёс,И за тысчи пудов конской кожи и мясаПокупают теперь паровоз.
4
Чёрт бы взял тебя, скверный гость!Наша песня с тобой не сживётся.Жаль, что в детстве тебя не пришлосьУтопить, как ведро в колодце.Хорошо им стоять и смотреть,Красить рты в жестяных поцелуях, —Только мне, как псаломщику, петьНад родимой страной «аллилуйя».Оттого-то в сентябрьскую скленьНа сухой и холодный суглинок,Головой размозжась о плетень,Облилась кровью ягод рябина.Оттого-то вросла тужильВ переборы тальянки звонкой.И соломой пропахший мужикЗахлебнулся лихой самогонкой.
Исповедь хулигана
Не каждый умеет петь,Не каждому дано яблокомПадать к чужим ногам.
Сие есть самая великая исповедь,Которой исповедуется хулиган.
Я нарочно иду нечёсаным,С головой,как керосиновая лампа, на плечах.Ваших душ безлиственную осеньМне нравится в потёмках освещать.Мне нравится, когда каменья браниЛетят в меня, как град рыгающей грозы.Я только крепче жму тогда рукамиМоих волос качнувшийся пузырь.
Так хорошо тогда мне вспоминатьЗаросший пруд и хриплый звон ольхи,Что где-то у меня живут отец и мать,Которым наплевать на все мои стихи,
Которым дорог я, как поле и как плоть,Как дождик, что весной взрыхляет зеленя.Они бы вилами пришли вас заколотьЗа каждый крик ваш, брошенный в меня.
Бедные, бедные крестьяне!Вы, наверно, стали некрасивыми,Так же боитесь Бога и болотных недр.О, если б вы понимали,Что сын ваш в РоссииСамый лучший поэт!
Вы ль за жизнь его сердцем не индевели,Когда босые ногион в лужах осенних макал?А теперь он ходит в цилиндреИ лакированных башмаках.
Но живёт в нём задор прежней вправкиДеревенского озорника.Каждой корове с вывески мясной лавкиОн кланяется издалека.
И, встречаясь с извозчиками на площади,Вспоминая запах навоза с родных полей,Он готов нести хвост каждой лошади,Как венчального платья шлейф.
Я люблю родину.Я очень люблю родину!Хоть есть в ней грусти ивовая ржавь.Приятны мне свиней испачканные мордыИ в тишине ночной звенящий голос жаб.
Я нежно болен вспоминаньем детства,Апрельских вечеровмне снится хмарь и сырь.Как будто бы на корточки погретьсяПрисел наш клён перед костром зари.
О, сколько я на нём яиц из гнёзд вороньих,Карабкаясь по сучьям, воровал!Всё тот же ль он теперь,с верхушкою зелёной?По-прежнему ль крепка его кора?
А ты, любимый,Верный пегий пёс?!От старости ты стал визглив и слепИ бродишь по двору, влача обвисший хвост,Забыв чутьём, где двери и где хлев.
О, как мне дороги все те проказы,Когда, у матери стянув краюху хлеба,Кусали мы с тобой её по разу,Ни капельки друг другом не погребав.
Я всё такой же.Сердцем я всё такой же.Как васильки во ржи, цветут в лице глаза.Стеля стихов злачёные рогожи,Мне хочется вам нежное сказать.
Спокойной ночи!Всем вам спокойной ночи!Отзвенела по траве сумерок зари коса…Мне сегодня хочется оченьИз окошка луну обоссать.
Синий свет, свет такой синий!В эту синь даже умереть не жаль.Ну так что ж, что кажусь я циником,Прицепившим к заднице фонарь!
Старый, добрый, заезженный Пегас,Мне ль нужна твоя мягкая рысь?Я пришёл, как суровый мастер,Воспеть и прославить крыс.Башка моя, словно август,Льётся бурливых волос вином.
Я хочу быть жёлтым парусомВ ту страну, куда мы плывём.