Метро — круглосуточное, поэтому добраться до дома самой будет несложно.
Пять минут проходит, а его до сих пор нет. Я звоню ему, но он не берет трубку. Ждать еще? Думаю, не стоит. Я резко встаю с лавочки и все-таки ухожу. Пересекаю сквер, и прямо передо мной неожиданно тормозит черный мотоцикл, которым управляет какой-то тип в кожаной куртке и в шлеме с зеркальным визором. Байкер поднимает лицевую часть шлема вверх и улыбается мне. Это Кристиан.
— Эй, Санни! — говорит он мне. — Садись назад.
И протягивает второй шлем — точную копию своего.
Я беру его в руки — увесистый. И надеваю. А Крис слезает с мотоцикла, снимает перчатку и проверяет, правильно ли я надела шлем. Он поднимает визор и смотрит мне прямо в глаза. Его глаза — цвета молочного шоколада, и в них есть озорные чертинки. Мы слишком близко стоим друг к другу. Наши лица ярко освещены светом фонаря рядом.
— Прости, что опоздал, Санни. Дороги этого города даже в это время перегружены, — жизнерадостно говорит Крис, и мое внимание почему-то устремляется на тонкий шрам на его подбородке. Еще пару часов назад я и не мечтала, что мы встретимся.
— Главное, что ты успел, — отвечаю я.
— Ты замерзла, — замечает он и касается моего предплечья ладонью — она горячая.
— Немного.
— Тогда надевай, — снимает он куртку и накидывает мне на плечи.
Наверное, это... слишком.
— Нет, не надо, — резко отказываюсь я.
— Говорю же — надевай, — хмурится он. Странно. Крис говорил, что со мной что-то не так, но ведь и с ним тоже.
— Нет. Эй, зачем ты уходишь в эту глупую романтику, — дружески хлопаю я его по плечу. Что-то останавливает меня от такого поспешного сближения с ним. И — опять не вовремя! — вспоминается Лестерс, лицо которого перекошено от очередного приступа злости.
— А это не романтика, дурочка, — ухмыляется Крис. — Знаешь, как холодно гонять на байке даже летом? Надевай или заболеешь.
Я все-таки надеваю его кожаную куртку. Она все еще хранит тепло его тела, и это... уютно. А еще от куртки едва уловимо пахнет табаком и весенним морем, волны которого нагреты на солнце. Мне нравится этот мужской приятный запах. И нравится, что кожаная куртка защищает меня от прохлады.
— Но тебе будет холодно.
— Я очень горячий парень, — отвечает Крис с усмешкой и кладет мою руку себе на грудь — она и правда очень горячая. Я слышу, как ровно стучит его сердце.
— Садись, Санни, и крепко держись за меня. Не отпускай, — заявляет Крис, опускает лицевую часть шлема и садится на мотоцикл. Я устраиваюсь сзади.
В Нью-Корвене мне еще ни разу не довелось кататься на мотоциклах — только дома. И я порядком соскучилась по этому ощущению, когда ветер по телу и венам разливает чувство свободы.
Мы мчимся по дорогам, то ускоряясь, то замедляясь. Я крепко держу Криса за пояс, пытаясь согреть его теплом своего тела.
Я чувствую себя стрелой, выпущенной из лука, и ловлю кайф от того, что происходит. Однако не совсем понимаю, почему Крис выбирает такой путь до моего дома — он направляется не к Южному Карлтону, а куда-то на северо-запад. А потом и вовсе тормозит на берегу реки, через которую перекинут дугообразный мост. Его они причудливо вытягиваются в темной воде, от которой идет холод.
— Почему мы приехали сюда? — спрашиваю я с недоумением, слезая следом за Крисом с мотоцикла. Тут пустынно и довольно темно — фонари слишком далеко. Не самое романтическое местечко в городе.
— Иногда я приезжаю сюда подумать, — отвечает Крис, глядя на реку, в которой неожиданно отражается кусок луны — она все-таки смогла пробиться через пелену облаков. — Здесь никогда никого не бывает. Ну, разве что бродяги. Но они держатся поближе к мосту. Нравится это место?
— Не знаю, — осторожно отвечаю я, плотнее запахивая на себе его куртку, которая на несколько размеров больше чем нужно. — Здесь темно и тревожно. На море мне нравилось куда больше.
— Хочешь, мы поедем туда? Прямо сейчас? — ошарашивает меня Крис и берет за руку.
— А мы сможем это сделать? — спрашиваю я, думая, что он шутит.
— Да. Я просто позвоню и скажу, чтобы готовили самолет, — еще больше огорошивает меня Кристиан и лезет в карман штанов за телефоном. Кажется, он серьезен.
— Что? Эй, не надо, — останавливаю я его. — Ты с ума сошел?
— Нет, — пожимает он плечами и с недоумением смотрит на меня: — Разве ты не хочешь на море, Санни? Рассвет мы можем встретить там.
— Лечись, приятель, — мрачно советую ему я. — Во-первых, я ясно сказала тебе — завтра у меня репетиция, а во-вторых... Это просто глупо.