— А ты говоришь, что мой друг Анатолий бедный, — хмыкнул Илья. — Я, кстати, секу в машинах, так что имей в виду! Но, подожди, окей. Машина — это другое. Я вот хочу узнать про немного иное. Как же чисто мужские дела по типу разгрести снег для твоей тачки на парковке, прибить полку, починить стиральную машину.
— Муж на час? — с улыбкой произнесла я.
— Фе. Звучит похабно.
Я рассмеялась. Это правда, звучит не очень прилично, хоть и не подразумевает ничего неприличного — просто мастера, который чинит бытовые приборы в доме.
— Если честно то, я все сама стараюсь делать, — призналась я. — Не вызывая мужей на час. Даже отца не прошу. Учусь привыкать рассчитывать только на себя, потому что джентльмены и супергерои бывают только в кино. В реальной жизни, когда тебе трудно, помощники редко оказываются рядом.
— Вот тут я с тобой поспорю, — недовольно заметил Илья. — Не все мужчины игнорируют факт того, что женщине нужна помощь.
— Не все, конечно, — согласилась я. — Но, знаешь, мужчины, которые меня в основном окружают, могут только хвосты свои распушать перед женщинами, а как помощь мужская нужна, так их нет никогда поблизости. Они дарят букеты, конфеты, комплименты, — а мне, лично, все это не нужно. Лучше бы помогли тяжелые сумки до квартиры донести, но вместо этого они могут только придержать дверь и с сальной улыбочкой назвать меня «хозяюшкой».
— Просто многие мужчины ненаблюдательны от природы.
— Вот уж нет! Человек ненаблюдателен, когда ему не интересно. Если бы я интересовала их не только как объект удовлетворения сексуальных потребностей, то они бы заметили не только то, что мне тяжело, но и то, что я сменила прическу, и что сегодня выгляжу уставшей.
— Так, ты тут про сексуальные потребности не рассказывай на ночь глядя одинокому мужчине на службе! — вдруг предостерег меня Илья.
— Почему? Боишься попутать своего соседа с красавицей из твоих фантазий? — поддразнила его я.
— Сосед, слава богу, далеко. Да и с таким жутким храпом его с девушкой ни за что не спутать.
— Откуда такое заблуждение, что девушки не храпят? — усмехнулась я.
— А что, храпят? — испуганно спросил Илья.
Однако ответить ему я не успела, потому что сеть снова начала давать сбои, и на том конце провода послышалось шипение, а вскоре вызов прервался.
Я с грустью посмотрела на порядком нагревшийся телефон. Раздался звук входящего сообщения — писал Илья.
'Сеть снова чудит. Созвонимся завтра?
Расскажешь мне про храпящих девушек'
«Кончено. Спокойной ночи!»
«Сладких снов, красавица!»
Так банально, но меня этот комплимент порадовал. Наверное, потому что он был от мужчины, который впервые за много лет меня не на шутку заинтересовал.
Мы общались с Ильей уже неделю, и мне это нравилось. Может, внешность у него и обычная, но внутренний мир этого мужчины совершенно необычный и очень интересный. А еще его голос — от него я получала настоящее наслаждение.
Вчера Илья предложил созвониться по видеосвязи, но я отказалась. Хоть мне и хотелось увидеть его, все же я боялась, что меня постигнет разочарование, когда мы увидим друг друга. И его тоже. Одно дело, постоянно разговаривать и переписываться, примерно представляя себе собеседника по его фото, и совсем другое вдруг увидеть его воочию. Может случиться своего рода несостыковка его внешности и сложившегося по разговорам с ним образа. И вот этого я и побаивалась.
В пятницу утром от Ильи впервые не пришло сообщение. Обычно он всегда желал мне доброго утра и спокойной ночи, но сегодня я проснулась, заглянула в телефон и не обнаружила от него сообщения. В последний раз он был в сети вчера в три часа дня — как раз, когда мы переписывались. После мы созвонились вечером, он пожелал мне спокойной ночи и отключился.
Стараясь не думать о плохом, я собралась и поехала на работу.
Тихо подпевая Стиву Уолшу в припеве песни «Carry On My Wayward Son», я медленно продвигалась по забитым машинами городским дорогам. Поняв, что уже опаздываю на добрых десять минут, я решила свернуть в частный сектор и объехать пробку по разбитой, но зато пустой дороге.
В редакцию я влетела спустя двадцать минут с момента начала рабочего дня. Следом за мной вбежала запыхавшаяся Марина Панова.
— Пробки? — понимающе спросила я.
— Что? Какие пробки? — воскликнула Марина, вытаращив густо накрашенные глянцевыми тенями глаза.
— Ну, из-за пробок опоздала? — пояснила я. — Я вот тоже…
— Да не из-за пробок! Мать собаке на лапу наехала.
— Боже, — ужаснулась я. — Бедная собачка. Лапа заживет?