Теперь же она относилась ко всему происходящему с большим хладнокровием. Опытом и возможными результатами заинтересовалось ее начальство, что было дополнительным стимулом для продолжения работы. Как бы там ни было, она могла позволить себе подремать в рабочем кабинете, не боясь прослыть ленивой и безответственной. Лежа на жесткой кушетке, место на которой обычно занимают пациенты – люди со всякого рода психическими недугами – она, медленно моргая глазами, погружалась в мир сновидений, надеясь не наткнуться на видимые проблемы в царстве собственных грез.
– Ты подавлен… – написала она сообщение.
– Сегодня я понял, что я не тот, кем я самому себе казался, – ответил Антон.
Она знала, что он запутался в своих мыслях. Он то, как раз, оставался самим собой, тем самым писателем, который угодил в собственные сети. Изменилась Алина. Изменилась Евгения. Антон блуждал по зеркальному лабиринту. В отражениях он видел знакомые лица, да вот только понять, кто и где находится, был не в силах.
– Ты нашел ее? – спросила Настя.
– Да. Я нашел ее, но сразу же потерял.
Она дотронулась до своих растрепанных темно-русых волос кончиками пальцев, словно проверяя, на месте они, или же нет. Могла ли она ревновать Антона ко всем этим иллюзиям, столь тесно граничащим с реальностью? Как специалист – отнюдь. Как жена – разумеется.
Она знала о романе мужа. Она наблюдала за его развитием на протяжении долгого времени. Читала о нем в его историях. Поступала подло, но не могла иначе. Она корила себя за подобное, вспоминая те самые дни, когда все начиналось, когда она и подумать не могла, что станет копаться в чужих мыслях так рьяно. А не этим ли она занималась на протяжении всей своей сознательной жизни? Выбрав профессию психотерапевта, она сознавалась перед собой в том, что чужие мысли ей не безразличны. Но пойти так далеко… она не думала об этом раньше.
Тем не менее, пути назад, как она повторяла себе много раз, уже не было. Теперь, когда Антон окончательно осознал, что потерялся в иллюзиях, что его любовница исчезла, он нуждался в помощи еще больше, чем когда-либо в жизни.
– Ты любишь ее? – задала она еще один вопрос. Ответ на него она знала. Тем не менее, ее рука дрогнула. Она отдала бы если и не все на свете, то многое за один простой ответ: нет.
***
Порой так случается, что линии, которые мы видим, становятся тоньше, и геометрические фигуры, которые мы знаем, теряют свои формы. Порой так случается, что мысли, которые жужжат в голове, подобно комарам в разгар летней ночи, внезапно замолкают. Так что же лучше? Назойливый гул, или тишина, доводящая до истерики? Хаос, понятный лишь немногим, или удручающая пустота, в которой никому нет места? Легкость бездумного бытия, или тяжесть непосильной, но праведной ноши? Любовь, сводящая с ума, или спокойствие тихих грез о том, чего не может быть?
Размышляя об этом, Настя сидела на деревянной скамейке, расположенной посреди обыкновенного городского двора. Взору ее открывалась детская площадка. Беззаботно смеялись дети. Они бегали, прыгали. Одним словом, наслаждались жизнью.
Изредка вздыхая, она курила. То была ее первая сигарета за последние пять лет. Старые привычки уходят тяжело. Быть может, они не уходят вовсе. Да и к черту, подумала она. Все эти мысли о здоровом образе жизни, о типичном счастье среднего класса. К черту всю эту идеальную жизнь, которую рисуют нам, простым людям с непростыми проблемами, на огромных рекламных щитах вдоль автострад. В конце концов, каждому свое.
Как же так мы умудрились потерять всю ту беззаботность, что была и в нашем детстве? Как мы могли так все усложнить однажды? В бесконечной череде новых дней и старых забот, помогая незнакомым людям со знакомыми симптомами психических отклонений(но что есть отклонение? так ли далеко оно расположено от размытой грани «нормального»?), Настя забывала о том, что ее тревожило. Она находила укрытие в чужих проблемах, предпочитая не обращать внимание на свои собственные. Но теперь, когда чужая проблема стала частью ее собственной, она не могла более лгать себе.
Уходящий день растворялся в сумерках. Гулял улочками и дворами назойливый ветер, так что Настя куталась в пальто. Лето, вопреки прогнозам синоптиков, выдалось прохладным и не особо солнечным. Начало августа всеми своими параметрами походило на глубокую осень. Казалось, что вот-вот пожелтеют листья, опадут на землю и смешаются с грязью улиц. Будут лить с неба затяжные, как джазовое соло, дожди. Быть может, Настя просто ждала всего этого. По осени ей становилось спокойно на душе. Ей не хватало этого самого осеннего спокойствия.