- Вроде как откуда-то с побережья... из провинции – пожал плечами полковник Броган – её прятали до поры, до времени, а когда понадобилась – вытащили из забвения. Мой брат отличается умением спланировать такие долговременные операции. Умница. Переиграть его будет сложно.
- Ну что же – придется – вздохнул Хеверад – переиграть, договориться с ним, или... уничтожить. Другого пути нет.
Великий Атрок улегся на скромное, вышитое шелковыми нитями покрывало и закрыл глаза. Его тонкие губы тронула улыбка, и он с удовольствием вспомнил все те мешочки и мешки с деньгами, что несли в казну общины заказчики, желающие избавиться от конкурентов, или надоевших, зажившихся родственников, от всех, кто им мешал и кто, по их мнению, заслуживал смерти. Глупцы! Лишь Великий Атрок знал – кто заслуживает смерти, а кто нет. И кого нужно убить через сутки после заказа, а кого через полгода. Конечно, в конце концов, они все должны были умереть – ведь не зря богиня Смерть внедрила в голову заказчиков мысль о том, что пора бы некому человеку умереть. Но лишь Великий Атрок, служитель Смерти, решает, сколько еще проживет на белом свете тот, или иной объект. Сладко. Очень сладко знать, что в любой момент ты можешь щелкнуть пальцами и нить жизни некого мужчины, или некой женщины прервется. И так сладко смотреть в потухающие глаза, в которых застыл немой вопрос – за что?
А нет ответа. Не отвечают людям боги. Если решила богиня Смерть взять себе душу человека, сделала так, чтобы он умер – не суждено людям узнать причину этого решения. Нужно воспринимать все спокойно и весело – все когда-то умрем. Вот только Великий Атрок собирался жить подольше, чем его потенциальные жертвы.
Деньги? Ну да, деньги нужны. Иначе как поддерживать деятельность школ шатриев, как обеспечивать общину снаряжением? Без денег – денег не сделаешь. Но деньги не самоцель. Власть – вот главное! Слаще неё нет ничего на свете. А скрытая, невидимая власть приятнее всего.
Вот идёт по миру некий паренек, и думает, что он сильнее, умнее всех, что его невозможно победить, что он самый, самый, самый... что ему нипочем десяток шатриев, или даже атроков. И не понимает, что жив он до сих пор только потому, что ему позволяют жить. Укол отравленным шипом, стрела арбалета, стрелка из духовой трубки – и вот он уже не двухметровый красавец, а трясущийся, жалкий тип, гниющий заживо, еле ковыляющий на подгибающихся ногах. Легко. При всем умении этого парня – легко. Как он положил новоиспеченных шатриев – приятно было смотреть. Он великолепен!
Великий Атрок улыбнулся и представил себе облик парня – высоченный, широкоплечий, красивый – мечта девушек! Жалко уничтожать такую красоту. Но заказ? А что заказ? Да, Нед Черный должен исчезнуть. Умереть? А кто сказал, что он должен умереть? Сказано – исчезнуть. У него будет шанс. Шанс присоединиться к своим соплеменникам, своей общине. Если он не примет этого шанса, не поймет его – умрет. А пока... пока пусть живет. Пока живет. Наступит день и ему будет задан вопрос – ты с кем? И от того, как он ответит – зависит его жизнь.
- Куда?
- Мне нужно заглянуть в дом пекаря... – растерянно сказал Нед, пытаясь оторваться от Харалда, уцепившего парня за рукав.
- Чего ты там потерял? А! Понял! Девицу небось какую-нибудь ищешь? – хитро подмигнул парень – небось толстая, розовая - этакий поросеночек, а? Вы, деревенские, должны ведь таких любить – чтобы было за что подержаться. Это мы, городские извращенцы ищем все утонченных, худых, немочных. Вы знаете толк в женщинах!
- Тьфу на тебя, Хара – неожиданно для самого себя рассмеялся Нед – почему это поросеночек? Очень даже симпатичная девушка должна быть. Мне нужно с ней переговорить.
- Ну и пошли, переговорим! – бодро сказал Харалд, рубанув воздух рукой – может и мне чего-нибудь обломится... да нет, не хмурься – не от твоей пекарки! Я не претендую на плоть подружек моих друзей! У меня все-таки имеется честь, как ни странно. Может у неё подружка найдется, или даже две... ты не пробовал сразу с двумя? Нет? А с тремя? И я нет. Честно сказать – мне как-то не до того было... тренировки, занятия... нет, нет – не подумай чего, я не девственник! А то скажешь – болван какой-то! Были у меня девушки, да. Но как-то все на бегу... за деньги. Вжик-вжик – готов? Вали отсюда! А вот так, чтобы для души... не было.
- Не поверю! – Нед недоуменно скривил губы – ты, аристократ, победитель турнира – и чтобы вокруг тебя не вились девушки? Да ни в жисть не поверю! Это я, найденыш, непонятно кто – какие мне девушки? Кроме шлюх... А ты-то? Красавчик, здоровенный, как буйвол – и без подружки? Что с тобой такое? Почему?