Сейчас я вижу в нем другого, абсолютно незнакомого мне человека. Собранного, серьезного и… опасного.
Нерешительно отлипаю от стены. Ноги не слушаются, приходится сделать усилие, чтобы сдвинуться с места и подойти к нему поближе. Касаюсь ладонью напряженной спины, чувствуя, как стальные мышцы под моими пальцами окаменели еще сильнее.
Мельком цепляю глазами Олега. Он уже поднялся, отряхивает светлый костюм, с раздражением отмечая бордовые пятна на воротничке белоснежной рубашки. Нос по-прежнему зажимает рукой, через пальцы которой сочится алая кровь.
— Я смотрю, ты быстро подсуетился, — Олег прищуривается, — все-таки решился ее подобрать, — усмешка, — после меня, — в последние слова вкладывает максимум презрения.
Его перепачканное в крови лицо искажается отвращением, лишая меня остатка теплых чувств к этому человеку.
Я для него не больше чем вещь. Всегда такой была. Признавать это все еще немножечко больно. Как бы мне ни хотелось в одночасье стереть из памяти прошлое, я не могу. Я же столько лет боготворила этого человека. Хотя разве после услышанного я все еще могу называть его таковым?
Неважно. Самобичеванием я займусь потом. Ведь Олег действует исподтишка. Провоцирует.
— Кирилл, — нерешительно сжимаю его запястье, — оставь его, — говорю, а сама понимаю, он меня не слышит. Точнее, не слушает. Уверенно переступает порог, очень резко выдирая руку из моих дрожащих пальцев.
Олег, конечно, это замечает. Похотливо ползет глазами по моему телу и омерзительно улыбается.
— Что? Снова ударишь брата из-за потаскухи?! — выплевывает с долей агрессии, продолжая улыбаться, но при этом отступать.
Он пятится, пока не упирается спиной в перила. Сам же заключает себя в ловушку. Позади — железные перекладины, с одного бока — стена и дверь, с другого — Кир, который явно не настроен решать этот вопрос мирно.
Кирилл останавливается в шаге от брата. Олег замахивается, неуклюже выкидывает кулак. Промахивается и снова повторяет ту же манипуляцию. Они застывают в зрительном контакте. Олег что-то говорит, совсем тихо, я не слышу. Но, когда его слова доходят до Кира, он просто срывается с цепи.
Налетает на брата, вколачивая того в бетонный пол лестничной клетки, как тряпичную куклу.
Снизу оживает баба Зоя. Грозится вызвать полицию. Подъезд наполняется звуками ударов, голосов и запахом крови.
— Кирилл, — бросаюсь туда. — Пожалуйста! — рыдаю и умоляю его остановиться. — Я тебя прошу, — бормочу еле связно, в какой-то момент просто запрыгивая ему на спину. — Он этого не стоит, слышишь?
Кирилл отшатывается в сторону буквально на какие-то секунды.
— Оля, — скидывает меня с себя, удерживая за плечи, — зайди в квартиру, — снова смотрит на Олега, который успел за это время отползти подальше.
— Нет, — мотаю головой, — одна не пойду. Только с тобой, — вцепляюсь в его руку, ужасаясь вида содранных костяшек.
— Оля, — снова давит голосом, но на меня не действует. Только не сейчас.
— Пожалуйста…
Кир переводит раздраженный взгляд с меня на брата и тянется в карман джинсов. Вытаскивает телефон. Кому-то звонит. Меня тем временем подталкивает в квартиру и, как только я оказываюсь за порогом, закрывает дверь. Видимо, подпирая ее ногой снаружи, потому что выйти обратно я уже не могу.
Несколько раз обессиленно колочу по мягковатой обивке и оказываюсь на полу, просто захлебываясь слезами.
Мне страшно, я боюсь последствий, и они, как назло, очень скоро нас настигают.
За дверью слышатся выстрелы. Три отчетливых хлопка, которые переворачивают мою реальность с ног на голову. Они оглушают и, можно сказать, лишают рассудка. Все, что я могу, это неосознанно хлопать ресницами, пытаясь встать с пола. В груди жжет. Слезы накатывают новой волной. Толкаю дверь с пониманием, что теперь могу выйти в подъезд. Кирилл больше ее не держит. А это значит…
Нет. Нет. Нет.
Картина, что я вижу, поражает до глубины души своей жестокостью.
Кирилл стоит слегка согнувшись, в его руках оружие. Черный пистолет, от одного вида которого по коже рассыпаются мурашки, а горло спазмирует. Желудок начинает подталкивать все, что я съела за сегодняшний день, наружу. Зажимаю рот ладонью, пытаясь вдохнуть чуть больше воздуха.
Три выстрела. Боже…
Меня колотит. Шарю руками по стенке за своей спиной и не верю в то, что вижу. Это просто не может быть правдой, но это она. В кровь впрыскивается убойная доза адреналина, и я бросаюсь в эпицентр ужаса, ведомая страхом за чужую жизнь.
Охваченная замешательством, я бью Кирилла в плечо.
— Зачем ты это сделал?