— Не помню… давно… — я грустно вздохнула.
Мария Гизбаевна тоже.
— А жаль! Ищи себе паренька постоянного!
— Хде? У вас тут нет случайно? Мож интерн какой завалялся???
— Ага! Тебе Лобанова или Романенко?
— Нее-е-е, мне бы какого-нить Джонни Деппа что ли…
Мария Гизбаевна глянула на меня поверх очков, усердно натягивая перчатки.
— Тогда тебе надо в аэропорт.
— Зачем?
— На самолет до Америки.
Я похихикала. После осмотра, пока я одевалась, врач дала мне инструкции, когда и как забрать результаты анализов, приговаривая, что по внешнему виду все хорошо. Кошмар. Вот это работа. Весь день смотреть на "внешний вид". Фу-у-у-у, лучше работать у ИП Сидорчука, впаривая бытовую технику.
Я вышла из кабинета, там уже собралась приличная кучка тетек, которые загудели, как только я вышла. Видимо битва в очереди продолжалась.
Я спускалась по лестнице и думала про то, что нет у меня второй половинки. А хотелось бы. В это время меня кто-то толкнул:
— Извините, — и рванул дальше… кто-то долговязый и щуплый, еще и в очках.
— Смотри куда прешь… — хотела сказать "слон". Глянула в его тощую спину, и решила — не стоит… И тут мне показались эти вихры на затылке знакомыми…
— Эй, Горев, ты что ль?
Щуплый кудлатый очкарик обернулся и уставился на меня, замерев на ступеньке, как цапля.
— Любавина? Привет! — он улыбнулся. Ну надо же, у него еще и ямочки есть на щеках… А я-то думала совсем тяжелый случай. Это мой одноклассник! Ботан, блин. Еще и списывать не давал… Причем именно мне, гад.
— А ты чё это, Горев, беременный что ли?
— А?
— Бэ! Чего говорю, делаешь в женской консультации?
— У меня здесь вообще-то мама работает…
— Да? Она ж у тебя работала в поликлинике… восьмой что ли? — мы стали спускаться вместе. Я повела носом в сторону ботана, хм-м-м, а пахнет приятно.
— Работала, но уже пару лет как сюда пригласили ее лаборантом.
— Понятно. Ну, а ты как? Женат? — я спросила и чуть не хихикнула, ясен перец, не женат.
— Был женат, развелся…
— ЧёёёёёёОООО???
— Развелся, а что? — причем он это говорил таким… таким тоном, блин, бесячим. Еще и пальцем указательным очки поправил, у-у-у, ботан. Как так, а? Такой тощий, в очках и уже был женат. А я такая вся раскрасавица и одинокая. Хотя, смотря какая там жена была… вот в чем вопрос.
— И почему развелись? Она плохая, да? — спросила я, когда малость отошла от шока. В это время мы подошли к регистратуре, и я услышала тот самый голос, который заставил меня мечтать о принце. Ну, я и обернулась!
— Етишь твою… — вырвалось у меня. Голос принадлежал дядьке лет пятидесяти али больше, с большой лысой башкой и красными огромными ручищами.
— Не ругайся, — на автомате вставил Горев, открывая передо мной дверь. Вот так, ботан и джентльмен. Редкое нынче сочетание.
— Вырвалось. Испугалась, очень уж громко дядька говорил… так о чем мы? Почему развелись-то?
Мы стояли на крыльце женской консультации.
— Не знаю, Любавина. Я ж не девчонка, чтоб сейчас тут слезу пустить и рассказать жалостливую историю о том, какая она плохая, а я молодец. Получилось так и все.
— А дети?
— Нет, — резко ответил он.
В этот момент Горев как-то вырос в моих глазах. Просто все парни, которых я знаю, обязательно полили бы грязью своих бывших девушек или жен, обвинили бы их во всех семейных дрязгах… как пить дать! А этот, смотри-ка… Не ведет себя, как… как баба вонючая, простите за такое сравнение.
— Горев, а сколько лет назад мы школу-то закончили?
— Восемь.
— Очуме-е-е-еть, уже восемь лет прошло! А собирались мы, по-моему, только один раз, через год…
— Вот будет десять лет после окончания школы — соберемся, — пробубнил он и глянул на часы.
— Слушай, а зачем ждать десятилетия? А давай сейчас?
— Вот прям сейчас? — он улыбнулся, и на щеках появились обалденные ямочки. Я уставилась сначала на них, а потом сквозь стекла очков на глаза.
— Горев! У тебя глаза голубые!
— И что? Они всю жизнь такие!
— Горев, носи линзы! Чего ты прячешь глаза за очками?
— А ты что, моим имиджмейкером решила заделаться?
— Не, просто дружеский совет! — я небрежно махнула рукой, а сама подумала, как я с ним училась столько лет и не замечала цвета глаз?
— Ладно, Любавина, я опаздываю на работу, тебе куда?
— Чего? Д…домой… я в отпуске… — зачем-то добавила я, будто ему это было интересно.
— Давай подвезу, а ты мне расскажешь свои бредовые идеи про встречу класса.
— Да ладно… мне тут идти-то…
— Не спорь, а то я опаздываю и злюсь.
— И что? — пробормотала я, телепаясь за сухостойным Горевым на автостоянку, — мне бояться нужно или как?