Рейки кровати впились в тело через тонкий матрац, и Дарлена окончательно проснулась. В глаза ей ударил неяркий свет ночных ламп. Их недавно вкрутили по ее просьбе вместо прежних, ослепительно-ярких, после которых болели и воспалялись глаза. Закрашенное окошко под потолком, тяжелая дверь с "тормозами", стол, стул, тумбочка, зеленые стены – до тошноты знакомая и надоевшая обстановка, выученная наизусть за последние семь месяцев.
В "тормозах" появилось лицо дежурной надзирательницы.
– Все нормально, Макфарленд? – спросила она.
– Нормально, – Дарлена поднялась и взяла с тумбочки сигареты и спички. Странно, почему ее так взбудоражил этот голос во сне? И почему он кажется ей таким знакомым, даже родным?
– Если что, звоните, – Арета гордилась оказанным ей доверием – немногих допускали охранять "узницу номер один", "арестантку самого Георге". И в то же время боялась. Если допустить оплошность, за недосмотр голову снимут.
– Спасибо, Арета. Все в порядке.
"Тормоза" закрылись.
Дарлена примостилась на краю стола, чиркнула спичкой. Странный какой-то сон ей приснился до того, как прозвучал этот голос, разбудивший ее. Не кошмар, как в первые недели после ареста. Скорее, сказочный, фантастический, но невероятно реалистичный. Какие-то экраны странного вида, причудливая мебель, перепутанные в беспорядке провода. Белокурый мальчик и смуглая девочка разговаривают с парнем лет двадцати. На вид он – типичный смазливый и наглый выскочка. Но что-то в его лице не давало Дарлене покоя. Загорелый, с яркими синими глазами и мальчишескими ямочками на щеках, а во взгляде, за наглой миной, грусть и одиночество. Одинокий в толпе; ей ли не знать, как это бывает.