Потерять голову? Умчаться в закат с принцем на белом на коне?
Ах, Зоя, Зоя, ты же прекрасно знаешь, что принцев не существует. Как в любимом меме Вики, принцев нет, остались только кони...
Окей, допустим, их нет, тогда, почему сейчас Ярцев так похож на такого вот принца, вытаскивающего принцессу из лап серых будней? На железном коне, да, не идеальный, но...
— У тебя пальцы ледяные, — касается моих рук своими, когда мы тормозим на светофоре. — Засунь-ка их под под футболку, не хватало еще, чтобы ты заболела. — Добивает меня окончательно Ярцев тем, что уверенным движением руки чуть задирает свою одежду и кладет мои ладони прямо поверх голого тела.
Своего голого, идеального тела. Омг!
Моментально заливаюсь краской и, если бы не попутный ветер, бьющий в лицо, давно бы сгорела от стыда.
Он такой горячий. Ну, пресс Ярцева. И такой...
Интересно, настоящий? Нет, ну мало ли. Слегка щупаю, чтобы удостовериться в том, что кубики свои, заработанные физическими упражнениями, а не дутые. Или как это правильно называется?
Зоя
— Нравится? — нагло ухмыляется гаденыш, заметив мое смущение.
— Смотри на дорогу, — бурчу под нос, не зная, куда себя деть от праведного стыда.
Это называется, поймали с поличным! И зеленый все никак не загорится, так бы Ярцев не видел, как я заливаюсь краской.
А ему, я поняла, только дай повод подразнить меня. Ну в таком случае… отморожу уши назло маме!
Уже хочу убрать руки, как вдруг Ярцев перехватывает их свободной левой ладонью и чуть сжимает сквозь тонкую ткань футболки.
— Оставь, я пошутил. — А в голосе ни капли издевки, говорит так, словно самому хочется… греть мои ладошки.
Не могу сдержать улыбки. Пальцами еще раз пробегаюсь по уже знакомой территории, от чего Тимур, как мне кажется, вздрагивает и ежится. Интересно, от холода или от того, что ему… приятны мои прикосновения?
Так хочется, чтобы причина была во втором.
— Не шали, малыш, иначе мы можем не доехать до учебы, — окидывает тяжелым взглядом, от которого меня бросает в жар. И голова кружится то ли от его близости, то ли от скорости, то ли от низкого голоса…
Ах, Зоя, Зоя, летишь на пламя, точно несмышлёный мотылек! А если сгоришь?
Сама не замечаю, как за волнительными мыслями, мы доезжаем до нашей альма-матер.
Ярцев ловко лавирует между машин и паркуется почти у самого крыльца. Он вообще очень хороший ездок, хотя, я ни разу не ездила на таких больших мотоциклах, только на мопеде своего деревенского друга, когда гостила у двоюродной бабушки в Подмосковье. Сравнивать их, конечно, вообще не стоит.
Ну в смысле, мопед и байк.
Тимур первым слезает с мотоцикла и со всей галантностью подает мне руку. Боже мой, такими темпами я реально поверю в то, что он может быть рыцарем и джентльменом в одном флаконе!
И куда катится мир? Может Ярцева подменили инопланетяне? Или в него вселился Дон-Кихот?
Скорее, Дон Жуан!
Наверное, я слишком много фантазирую и слишком мало внимания уделяю своим действиям, потому как случайно цепляюсь штаниной за торчащую железку байка. Педаль или что-то вроде того, я совершенно не разбираюсь в технике, но не суть.
Суть в том, что из-за своей неосторожности я падаю прямо в объятия Тимура. А он ловит меня со всей присущей ему ловкостью.
Ловит и не отпускает, причем держит так бережно, словно я — хрустальная ваза, которая может разбиться.
Я не хрустальная, но разбиться у меня есть чему.
Например, глупой черепушке (хорошо, далеко не глупой) и не менее глупому сердцу, которое снова приостанавливает свой бег, едва я оказываюсь в опасной близости от Ярцева.
Когда я оказываюсь в плену его сильных рук!
Каждая клеточка моего тела буквально кричит: "Warning, Зоя! Нарушено максимально разрешенное расстояние между тобой и Тимуром!".
А я в шлеме, как в танке, ничего не слышу. Ни-че-го, даже слова Ярцева не сразу доходят до моего слуха.
— Ты как? Цела?
— Кажется, да, — выдыхаю как на духу.
Адреналин в крови просто зашкаливает! И еще что-то, но я еще не разобрала до конца что это.
Зато вот у Тимура на губах снова непонятная улыбка. То есть, это не та самодовольная ухмылка, к которой я, о, ужас, почти привыкла, а что-то напоминающее легкую, позабавленную улыбку.
Смешно ему?
Я, что, так нелепо выгляжу в этом дурацком шлеме? И почему меня это беспокоит?
— Ну ты и бедовая, Зоя, — снова мурашки по коже. Очень непривычно слышать то, как он произносит мое имя. — Ходячая катастрофа. — Не сводит с моего лица взгляда в то время, как его горячие пальцы расстегивают кожаные ремешки, помогая стянуть шлем с головы.