Не поцелуй – разговор. О нежности, на которую никогда нет сил. Пока. О любви, про которую мы оба не можем говорить. О тоске, что скручивает нутро в разлуке. О страсти, что сжигает и сметает всё предыдущее.
Твёрдость паха, мужское желание и я, не отдавая себе отчёта, сама тянусь к завязкам штанов… Снова после разлуки нет сил на нежность…
Пальцы сами блуждают в одежде, пока рот успевает получить положенную ласку. Сладкое предвкушение расползается по телу. Мозолистые, сухие руки забрались под шёлк сорочки, стиснули ягодицы, я сжала горячий ствол, едва не застонав лишь от этого. Мгновенье и ураганный вихрь подхватил меня и припечатал к стене. Приподнял, тут же насаживая на себя с шумным выдохом-хрипом, с проступившими бисеринками пота на лбу и висках.
Хватаюсь за широкие плечи, что за скалу в бушуюшем море. Стискиваю рубашку так, что кажется она порвётся сейчас под моими пальцами. Сдерживаю крик, который море и ветер – наши свидетели, тут же разнесут по всему краю.
Острое, жадное удовольствие. Лишь несколько минут, ничтожно мало…
Нет мира, нет меня – не дышу, не вижу, сердце не бьётся. Всё, что сейчас есть – древний танец, он и я, мы, снова вместе. Одно целое.
Несколько толчков, и Крис догнал меня, содрагаясь внутри, но не отпуская, лишь стискивая крепче.
Улыбнулась, увидев, как любимые глаза стали невидящими, как если единственный ориентир в этом мире для него – моё тело.
Наконец поцеловала мокрый лоб, хватая губами солёную, терпкую влагу.
Вернулся. Снова. Со мной.
– Привет, – прошептала, вглядываясь в уже осознанные глаза.
– Привет… неужели я снова дома…
– Ты рядом, это главное, – повисла на его плечах, впитывая любимый запах. Даже сейчас, спустя девять дней в шахте, чувствуется цитрус, хоть и едва-едва.
– У меня кое-что есть для тебя, пойдём. Нужно выйти во двор, – сказал, не предпринимая ни единой попытки снять меня с себя.
– Ммм… подарок? Ещё?
Тихо засмеялся, поглаживая спину, ягодицы. Скользкий звук плоти о плоть, разочарованный выдох, и снова пустота внутри… опять.
– Подарок. Только это твой подарок мне… гораздо больше, чем мой тебе…
Стоит признать – заинтриговал.
Быстро оделись, то и дело схлёстываясь взглядами. Несколько минут, после стольких дней разлуки только раздразнили.
Торопливый спуск, переходы через залы замка… расплавленный мозг вяло подбирал варианты. Что там за подарок?
На кой мне… машина?
То, что недовольство я попыталась скрыть стало открытием даже для меня, но что-то внутри не дало показать разочарование.
– Ну как? – кажется, не дышит.
– Это мне?
Кивнул. И улыбка такая радостная, счастливая.
Пришлось броситься на шею и выражать высшую степень благодарности. Хотя, по правде, горшки с цветами в прошлом мне нравились гораздо больше. Да и полезнее они…
– Спасибо! Потрясающий подарок! – точнее повод, расцеловать любимое лицо, довольное, как у обожравшегося Дракона, в бытность свою простым котом.
– Тебе сейчас не видно, но она не совсем чёрная. Этот мобиль покрашен специально для тебя, в тёмно-зелёный. Я установил здесь дополнительные артефакты, – пошёл вокруг мобиля, указывая на разные кнопочки да коробочки, – сигнальные, защитные. Этот автомобиль оборудован по последнему слову маг защиты! – так и забрал бы его себе. Вон, как глаза горят. – Сидушку для Эстер пока придётся брать из моей машины, – почесал подбородок, – но ничего, в ближайшее время я сделаю ещё один, да-да… – слегка расстроился, что не всё предусмотрел. Пришлось спешить утешать.
– Я и не мечтала о собственном мобиле… – ладони на плечи и взгляд… честный-пречестный. Хоть и ни словом не соврала. Я и правда не мечтала о машине. Мне что же, мечтать больше не о чем, кроме как о громоздком корыте, на котором, первое: не везде проедешь, второе: мороки больше, чем пользы. А ну сломается, где-нибудь в поле?
– Это не просто мобиль. Это будущее! Комфорт, скорость… смотри, – Крис подвёл меня к золотистым буквам на крыле машины.
– Ашат, – прочла, вопросительно глядя на умника.
– Нет же, – смешно ему, смеётся, пока я дурой себя чувствую. – Так читай.
Провёл пальцем сзади-наперёд… Таша.
– Это… это сделал… ты?
Кивнул, сияя, что солнце. Поправил дужку очков.
У меня нет слов. Возможно и есть, но они застряли где-то в горле, их нужно выкашлять, чтобы он услышал.
– Спасибо.
Всё, на что меня хватило. И на поцелуй. Полный не благодарности – восхищения. Не им конкретно, а будто отражение его чувств ко мне. Той силой, что заставляла его помнить обо мне четыре года, даже думая, что я родила ребёнка другому, не ему. Помнить, выполняя заказ сатрапа Оттона. Любить то, что другой бы возненавидел. И меня, и машину…