***
Мелодия
Ушла,
Остался
Гулкий
Звук,
Гуляющий
Промеж
Чувствительных
Зеркал
Ума,
Преумножая
Мнимых
Сущностей
Легчайшие
Движения,
Как ветер,
Что случаем
Влетел
В пустынный
Дом,
Наигрывая
Вечность,
Забвение
На комнатах,
Оставленных
Жильцами,
Нырок
За бытие
Опробуя
На вкус,
И истончив
До тени
Состав
Субстанций,
Грубых,
Бренных,
До колыхания
На границе
Самой
Возможности
Явления
В мир.
Тогда,
Когда же
Выпал
Жребий,
Непрошенно
Вменённый,
Неся
В душе
Комок
Сгущённой
Плоти,
Кому
Поможет
Этот
Плот,
Иссекая
Время,
Найти
Другую
Меру
Силы
Быть,
Другую
Форму
Соединения
Бездны
С горячим
Сердцем
Так,
Чтобы
Не остыл
След
Трепета
На карте
Жизни.
***
Словно
Гость
Здесь,
И тело
Прозрачно
Твоё,
То плотнее,
То тоньше,
Мерно
Бьётся
Средь
Снега,
Прорастая
Быльём,
Укрываясь,
Как неводом,
Былью
И льдом,
Распускаясь
Из сердца
Соцветием
Нежным,
Из ладоней –
Плетением,
Спутанным
Наспех,
И слезою
Скользя
В окоём,
Где мерцает
Тебе,
Как далёкий
Родитель,
Звезды
Огонёк,
Потому как
Сомкнулись
Будущий
С прежним,
И теперь
Выражаются
Мнимым
Числом
Жизнь,
Любовь
И надежда,
Но реален
Как будто
Тихий
Стебель
Дыхания,
Струящийся
Дымкой
В морозное
Утро.
***
Не мысли
Мир,
А в нём
Внутри
Проснись,
Как тот,
Кто разобьёт
Однажды
Скорлупы
Оберегающие
Объятья,
Длань
Простерев,
Продлит
Пространство
Ещё
На пядь,
Ускорив
Вращение
Светил,
Обгонит
Время.
Но,
Плечом
Поводя,
Примеряясь
К разбегу,
Проверяя
На прочность
Старое
Платье,
Готов ли
Ты
Сбросить
Его
От нутра
До покровов,
Оставшись
Без крови,
Без крова,
Трепетать
Невнятной
Тряпицей,
Отсутствием
Мышцы
Сердечной,
Сомнением
В прочности
Быстрых
Биений,
Бесплотных,
Эхом
В доспехе,
Снятом
И брошенном
Наспех,
Звучащих?
Вовсе не
Новость:
Ты сам
Находился
В основе,
Теплом
Проявляясь
При трении,
Границы
Считая
Оковой,
А были
Они
Телом
Твоим,
Неуютным,
Чужим,
Необжитым,
Но жаждущим
Слова
Живого.
***
У времени
Есть
План,
Размеченный
На соты,
Подобные
Трудам
Пчелиным,
Звучащие
Как мёд
Тягучий
В объёмной
Тишине,
Длинной
Волей
Полуразумной
Геометру
Создавшие
Посуду
Для хранения
Точных
Истин.
Как виноградины
Упругой
Слегка
Замутнённая
Линза
Мякоти
Шепчет
О будущем
Маячащем
На горизонте
Пьянящем
Переходе
В текучесть,
Так
Изменений
Состояния
Вещества
Затребует
Сама
Суть
Жизни –
В скольжении
Вдоль
Извилистой
Тропы
От жёсткой
Косточки,
Оброненной
В лощине
Каменистой,
До мягкости
Прожаренного
Солнцем
Изюма,
От влажной
Ягоды
До
Сухости
Вина,
Во взаимном
Превращеньи
Дана
Одна
Идея
Об угле
Наклона
Картины
Мира
К плоскости
Ума,
И множество
Случайных
Поворотов
Рождают
Вскоре
Второе
Понимание,
Иную
Истину,
Новое
Лицо
Старого
Седого
Бога,
И в этом
Вдруг
Открывшемся
Пространстве,
Почти
Гранёном,
Как тонкая
Лоза
Струится
Мысль
Твоя.