Там, где купальни-бумагопрядильниИ широчайшие зеленые сады,На Москве-реке есть светоговорильняС гребешками отдыха, культуры и воды.
Эта слабогрудая речная волокита,Скучные-нескучные, как халва, холмы,Эти судоходные марки и открытки,На которых носимся и несемся мы,
У реки Оки вывернуто веко,Оттого-то и на Москве ветерок.У сестрицы Клязьмы загнулась ресница,Оттого на Яузе утка плывет.
На Москве-реке почтовым пахнет клеем,Там играют Шуберта в раструбы рупоров,Вода на булавках, и воздух нежнееЛягушиной кожи воздушных шаров.
Батюшков
Словно гуляка с волшебною тростью,Батюшков нежный со мною живет.Он тополями шагает в замостье,Нюхает розу и Дафну поет.
Ни на минуту не веря в разлуку,Кажется, я поклонился ему:В светлой перчатке холодную рукуЯ с лихорадочной завистью жму.
Он усмехнулся. Я молвил: спасибо.И не нашел от смущения слов:Ни у кого – этих звуков изгибы…И никогда – этот говор валов…
Наше мученье и наше богатство,Косноязычный, с собой он принесШум стихотворства и колокол братстваИ гармонический проливень слез.
И отвечал мне оплакавший Тасса:Я к величаньям еще не привык;Только стихов виноградное мясоМне освежило случайно язык…
Что ж! Поднимай удивленные брови,Ты, горожанин и друг горожан,Вечные сны, как образчики крови,Переливай из стакана в стакан…
Стихи о русской поэзии
I
Сядь, Державин, развалися,Ты у нас хитрее лиса,И татарского кумысаТвой початок не прокис.
Дай Языкову бутылкуИ подвинь ему бокал.Я люблю его ухмылку,Хмеля бьющуюся жилкуИ стихов его накал.
Гром живет своим накатом –Что ему до наших бед? –И глотками по раскатамНаслаждается мускатомНа язык, на вкус, на цвет.
Капли прыгают галопом,Скачут градины гурьбой,Пахнет городом, потопом,Нет – жасмином, нет – укропом,Нет – дубовою корой.
II
Зашумела, задрожала,Как смоковницы листва,До корней затрепеталаС подмосковными Москва.
Катит гром свою тележкуПо торговой мостовойИ расхаживает ливеньС длинной плеткой ручьевой.
И угодливо-покатаКажется земля – пока,Шум на шум, как брат на брата,Восстает издалека.
Капли прыгают галопом,Скачут градины гурьбойС рабским потом, конским топомИ древесною молвой.
III
С.А. Клычкову
Полюбил я лес прекрасный,Смешанный, где козырь – дуб,В листьях клена – перец красный,В иглах – еж-черноголуб.
Там фисташковые молкнутГолоса на молоке,И когда захочешь щелкнуть,Правды нет на языке.
Там живет народец мелкий,В желудевых шапках все,И белок кровавый белкиКрутят в страшном колесе.
Там щавель, там вымя птичье,Хвой павлинья кутерьма,Ротозейство и величьеИ скорлупчатая тьма.
Тычут шпагами шишиги,В треуголках носачи,На углях читают книгиС самоваром палачи.
И еще грибы-волнушкиВ сбруе тонкого дождяВдруг поднимутся с опушкиТак – немного погодя…
Там без выгоды уродыРежутся в девятый вал,Храп коня и крап колоды,Кто кого? Пошел развал…
И деревья – брат на брата –Восстают. Понять спеши:До чего аляповаты,До чего как хороши!
«Дайте Тютчеву стрекозу…»
Дайте Тютчеву стрекозу –Догадайтесь почему.Веневитинову – розу,Ну а перстень – никому.
Баратынского подошвыРаздражают прах веков.У него без всякой прошвыНаволочки облаков.
А еще над нами воленЛермонтов – мучитель наш,И всегда одышкой боленФета жирный карандаш.
К немецкой речи
Б.С. Кузину
Freund! Versäume nicht zu leben:Denn die Jahre fliehn,Und es wird der Saft der RebenUns nicht lange glühn!Ewald Christian Kleist[4]
Себя губя, себе противореча,Как моль летит на огонек полночный,Мне хочется уйти из нашей речиЗа всё, чем я обязан ей бессрочно.
вернуться
4
Друг! Не упусти (в суете) самое жизнь. // Ибо годы летят // И сок винограда // Недолго еще будет нас горячить! Эвальд Христиан Клейст (