— Тоже вранье! — раздувал ноздри зарапортовавшийся Лобов. — Говорит, что из Италии, а сам в Барвихе все это время отсиживался. Или на Черном море.
— Черное море есть, — вздохнул Страхов. — Я там был. Однажды. Только давно.
— Во-от… Видел там дачи с… такими вот заборами? Вот там они и отсиживаются. А потом говорят: «Я вот тут из Ита-алии вернулся…» Врет все, сука.
— А зачем?
— Ну как… во-первых, чтобы народ им налоги платил, якобы они там, во всяких заграницах, за мир борются, а они бы на эти бабки жили припеваючи. А во-вторых… во-вторых — еще и богатые им за это вранье приплачивают. Чтобы они их не разоблачили.
— Вот ведь как…
— А ты как думал? Круговая порука.
— Да, наверное, — обреченно согласился с товарищем Страхов. — Я, в принципе, догадывался…
— А что же это мы с тобой лучок-то немытый едим? — запоздало спохватился Лобов. — Давай-ка, я его сейчас сполосну.
Он завинтил на канистре с самогоном крышку, спрятал ее под стол (мало ли кто заглянет?), убрал в карман складной стаканчик и, сграбастав со стола остатки зеленого лука, пошел ополоснуть его под краном в туалете. Страхов остался в кабинете один. —
Пребывая в грустной задумчивости, он курил дешевую сигарету и стряхивал пепел в стоящую на столе пустую консервную банку.
Дверь кабинета открылась.
В нее заглянул молоденький щуплый субъект с прыщиками на лбу и черной папкой из кожзаменителя под мышкой. Одет субъект был в синие брюки и коричневый пиджак поверх джемпера.
Он окинул взглядом скорбную фигуру Страхова, особо задержал свое внимание на набухающей у того на лбу лиловой шишке и спросил:
— А старший лейтенант Моргулис где?
— Там, — Страхов сделал неопределенный жест рукой. — Скоро подойдет. Скорее всего…
— Ага, — субъект вошел в кабинет, уселся за стол напротив Страхова, раскрыл свою папку и, вынув из нее стопку листов чистой бумаги, положил ее перед собой.
— Так, — вынул он из наружного кармана пиджака дешевую шариковую ручку. — Фамилия?
— Чья? — не понял Страхов.
— Ну не моя же… — осклабился субъект.
— Моя, что ли?
— Ну вот… Догадался, наконец.
— Моя фамилия Страхов.
— Ага, — субъект заскользил ручкой по листу бумаги. — Страхов… Ну что ж, так и запишем.
— Пиши, — пожал плечами Страхов.
— Что еще о себе можем сказать?
— Видишь ли… — Юрий загасил в консервной банке окурок. — Вообще-то в душе я летчик. Пилот гражданской авиации. Дальнего следования. Первого класса.
— Ага, — субъект скривился в саркастической ухмылке. — Ну что ж… и это запишем.
— Давай, — зевнул Страхов. — А еще запиши, что Витька ошибается. Есть все-таки на свете город Париж. Наверное. Только вот… уж больно он далеко отсюда. Записал?
В кабинет, держа в руке пучок свежевымытого зеленого лука, вернулся Лобов.
Застав картину допроса своего товарища по оперативной работе каким-то совершенно неизвестным ему прыщавым «перцем», он оторопело застыл в дверях.
— Вы кто? — обернулся на него прыщавый «перец».
— Старший лейтенант Лобов, — машинально представился Виктор, — Убойный отдел. А что?
— Да нет, тут вот этот, — субъект кивнул на Страхова. — На нем мокруха и расчлененка. А он, гад… дурку тут мне гнать пытается. Летчик он, дескать… Про Париж чего-то гонит. Короче, под психа закосить[45] хочет. Вот смотрите. Так ты, выходит, летчик? — гаркнул он на Страхова, поднявшись со стула.
— Ну да, — кивнул тот. — Пилот гражданской авиации. В душе. Я ж тебе говорил.
— А ну-ка мне здесь не «тыкать»!!! — ободренный присутствием Лобова субъект петухом подскочил к Страхову и врезал ему по челюсти. Но поскольку телосложения он был весьма субтильного и навыка битья людей по роже явно еще не наработал, то и удар у него получился скользящим и весьма неубедительным.
Страхов дернул головой, удивленно округлил глаза и поднялся с табурета.
Лобов в два шага подлетел к столу, бросил на него влажный пучок лука и, схватив табурет, на котором только что сидел Страхов, бросился на «перца». Тот перепуганно заверещал и бросился к выходу из кабинета, но дверь ему уже намертво заслонял уязвленный до глубины души Страхов.
— Ах ты, падла!!! — орал Лобов, пытаясь зафитилить «перцу» табуреткой по башке.
Тот отчаянно увертывался, метался по кабинету и, читая в глазах Виктора совершенно явственную жажду крови, отчаянно вопил во весь голос.
Страхов, широко расставив руки, выполнял роль загонщика и медленно, но неуклонно оттеснял неизвестно откуда взявшегося прыщавого субъекта под Витькину табуретку, которую тот высоко держал над головой.