***
Легкий запах духов, нежная кожа, тонкие пальцы, безжалостно комкающие простыню, бессвязный шёпот, стон. Такой долгий, сладкий, тягучий… От которого по коже пробегает жаркая волна, а прижимающаяся к тебе девушка становится сгустком пламени… То чувство, которое хочется испытывать ещё, и ещё, и ещё…
Тепло близкого человека… ведь это так мало и… так много.
***
— Жаль, что вы не курите, Миранда.
— Почему?!
— Ну, тогда бы всё было, как полагается. Вы бы, откинувшись на подушку, с довольным видом пускали дым в потолок, а я… трогательно прижималась к вашему плечу.
— Ш-шепард!
— А что? Вполне… хм… аутентичная сцена.
— А почему вы к моему? Может, наоборот?
— Миранда… — приподнявшись на локте, я укоризненно посмотрел на цербершу, — вы можете представить себя трогательно прижимающейся к кому-либо?
— С трудом, — фыркнула она.
— Во-от.
— А вы?
— А мне, как слабой женщине, хочется иногда прижаться к кому-нибудь сильному, надежному…
— Шепард… — Лоусон, выдохнув воздух сквозь зубы, помотала головой. — Иногда у меня возникает невыносимое желание вас пристрелить!
— А у меня выкинуть вас за борт. Хотя… — я деланно смущенно потупился. — Желание возникает. Тоже. Всё-таки, вы чертовски красивы.
Лоусон закатила глаза.
— Шепард… вы… вы…
— Ладно, ладно, уговорили, — поплотнее прижавшись к церберше, я закинул ногу ей на живот. — Дайте мне пару минут в себя прийти
— А что потом? — Лоусон, приподняв голову, подозрительно сощурилась.
— Как что? — Сонно зевнув, я заворочался, устраиваясь поудобнее. — Потом, я начну пошло хохотать, по-быстрому оденусь, и побегу в портовый бар хвастаться своей победой перед компанией пьяных мужиков.
— Ш-шепард!
— Ну что ещё?
— Вот как вы… вы… как вы можете?…
Найдя удобное положение и уткнувшись носом в столь заманчиво упругую грудь, я, уже засыпая, фыркнул:
— Пф! Я же Шепард, я всё могу.