Немой крик Писателя
«На город опустилась ночь.»
- Нет, не то…!- вслух сказал я.
«Ночь окутала улицы…»
- Снова, не так!- я удалил текст и напечатал новую версию.
«Ночная мгла накрыла мегаполис, так же как она делала это уже не одну сотню лет…»
Я чертыхнулся, свернул Word и закрыл лицо руками. Сил больше не было, вдохновение не приходило и каждая новая строчка, так и говорила о моих глупых попытках родить что-то умное. Пыльная клавиатура была еще одним напоминанием о моей полной некомпетентности. Все что я набирал на ней за последнее время отдавало полным невежеством и откровенным бредом. Хотелось расковырять себе голову и самому найти в ней хоть одну мысль, которая стоила бы того, чтобы ее напечатали и заплатили. Однако на деле ее не было, а деньги мне платили и от этого факта становилась даже противнее, чем просто от понимания собственного краха, как писателя, ну и как человека следовательно тоже.
Я встал, прошел на кухню и достал початую бутылку водки. Закуски в доме не было, как впрочем, и еды вообще, но меня это не сильно заботило. Вернувшись в комнату, я плеснул прямо в чашку, из которой еще недавно пил кофе. Аромат спирта моментально разнесся по комнате и мне стало противно. Всегда, сколько себя помню, меня раздражало умение алкоголя распространяться в замкнутом пространстве помещения, так словно бы он стремился забиться в самые темные уголки, в самые маленькие трещины, он помечал собой территорию и делал все, чтобы про него вспомнили и выпили снова. Даже спирт, неодушевленный объект, как самый прочный и устойчивый вирус боролся за жизнь, пусть короткую, но несомненно жизнь. А самое смешное, то что у него это получалось лучше чем у меня самого. Ведь я пил, люди вообще пьют, вспоминая про алкоголь, а вот про меня кто вспомнит? Умею ли я вот так рьяно биться с действительностью за право на мою короткую жизнь? Конечно, нет. Моя жизнь ничего не стоит даже в собственных глазах, а уж в глазах той маленькой кучки людей, что меня знает я стою еще меньше!
Я огляделся в поисках моего сегодняшнего собутыльника. Сначала мне подумалось выбрать для этой цели монитор, но он как и клавиатура были сегодня моими главными врагами, а потому точно нет. Полки с книгами тоже не подходили, потому как были напоминанием о моем падении в липкое некуда, из которого нет выхода, но попытки и поиски ты не прекращаешь до самого последнего вздоха. Справа от рабочего стола была кровать, а вот за ней был большой шкаф-купе с тремя зеркалами на МДФ-дверцах, от пола до потолка, в них отражалась реальность зазеркалья и оттуда на меня сейчас смотрел я, с такой же кружкой в руках и рядом с таким же столом. Я пристально посмотрел сам на себя.
Глубокие морщины словно борозды плуга пахаря давно прорезали мое лицо, но сейчас в свете тусклой настольной лампы, они смотрелись куда как более устрашающе, чем обычно. Старая рубашка в крупную, бордовую клетку уже давно прошла все стадии носки и теперь была чем-то вроде пижамы, а я все не решался ее выбросить. Ну и конечно, серые, хлопковые штаны с карманами. Обычный домашний вид усталого человека, но сегодня что-то было не так. Я не сразу сообразил, что именно. Мои очки в отражении не давали бликов, возможно потому что света в комнате было слишком мало. Сейчас я мог смотреть на себя и не находить никакой разницы между зеркалом и мной.
- А почему, собственно, нет? – сказал я самому себе. – Сегодня я буду пить с тобой, Игнат Владимирович!
Я сел в офисное кресло на колесиках, упер локти в подлокотники и кивнув зеркалу выпил содержимое кружки, у водки почти не было привкуса кофе, но какие-то нотки растворимой бурды, которую я загонял в себя ежедневно, все-таки передались и алкоголю. Недолго думая налил еще, потом прикурил сигарету, чтобы хоть как-то перебить налет водки в горле.
- Надо добавить сюжета в роман! Точно, героям не хватает динамики, надо кого-нибудь из них убить и тогда можно будет раскрыть души оставшихся героев, показать их страдания по погибшему товарищу. Только вот как? Если его убьет какой-нибудь урод, то можно будет добавить линию мести, но тогда она рискует перекрыть основную идею. А если кто-то просто умрет, тогда это будет выглядеть нелепо и смешно. Надо подумать… - я записал в блокнот идею с убийством и затянулся. – А еще нужно укрепить любовную линию, добавить красок что ли… секса! Точно, надо добавить секса, страсти, чтобы было интереснее. Надо показать, как любовь может спасти страдающую, израненную душу героя, как женщина может вдохновить мужчину на подвиги, на жизнь дальше даже после самых страшных страданий. А еще надо показать преданность, надо показать преданность, но так… намеком, чтобы она шла через всю книгу, но не была особо видна. И надо показать боль, страдания такие страшные, чтобы внутри все холодело. А конечная мораль будет: любовь и сила духа может преодолеть все беды и страдания!