- Ага, конечно! Конечная мораль будет, что ты полный идиот и маньяк-садист! – убежденно парировал голос.
Я поднял глаза от блокнота с пометками к роману и столкнулся с пристальным взглядом своего отражения из зазеркалья.
- Чего ты на меня уставился?! – возмутился он, ну то есть я и откинулся на спинку кресла.
- Я что сплю? – спросил я, не веря своим глазам.
- Конечно, ты всю свою жизнь спишь! – ответил он.
- Быть не может! У меня глюки, просто галлюцинации! – я снял очки и протер глаза.
- Нет, это ты галлюцинациями страдал всю жизнь и сейчас ими страдаешь, я просто тебе на них глаза открываю! Надоело смотреть на твои жалкие попытки стать творцом. Ты что думаешь, создашь что-то великое? Глубокое? Прекрасное? Что-то что люди будут ценить и тебя заодно?
Я кивнул. А отражение усмехнулось.
- Ни черта подобного! Ты создашь роман, по которому будут судить тебя. Твои мысли и суждения. Твое персонаж убьет кого-то, а посчитают что маньяк ты! Ты опишешь изнасилование и то, как девушке это понравилось скажут, что ты полоумный! Ты хочешь описать преданность, а ты ее в глаза-то хоть раз видел? Где она, эта твоя верность и честь? Сейчас никто так не думает и не делает! Хочешь продаваться пиши стандарты, сказки и шаблоны, причем самым простым языком. Вон Иванова эта, пишет одно и тоже в каждой книге, а получает огромные прибыли и миллионы фанатов. Она что затрагивает в своих романах честь, благородство и мораль? Нет! Она что описывает душу маньяка, как в «Молчании ягнят»? Нет! Она просто пишет легко и просто. Ее читают и покупают. А знаешь почему? А потому что она и такие, как она не пытаются пробудить мысль в человеке, не учат и не вдохновляют, а просто помогают убить время. Ты, Игнат, что думаешь кому-то нужна сейчас глубина? Познать суть страданий и любви, узнать боль и ее красоту или еще какую-нибудь философскую муть какую ты там замыслил у себя в романчике? Нет, милый друг, сейчас нужна легкость и простота, чтобы люди не парились, не думали, не портили себе настроение между копанием в ноуте и просмотром тупой киношки! – мое отражение прикурило сигарету и смачно, с наслаждением затянулось.
- С чего ты это взял? – сказал я. – Ведь та боль, которую я описываю, ведь это просто метафора, неужели ее кто-то может воспринять в серьез и перенести на автора?
- Метафора… - протянул он. – А кому они сейчас нужны? Даже не так… кто их сейчас поймет? Тогда уж ставь везде скобки и объясняй, что имел в виду. Ты что не видишь, какое сейчас время? Какие люди? Это же не люди, а самые настоящие зомби, никто не читает, никто не знает классику, никто вообще ничего не знает кроме того короткого списка обязанностей, которые должно знать по работе и не более. А все остальное это не их мысли, а мысли тех, кто вещает из большой коробки на стене и маленькой коробки в руках. А все потому что для своих мыслей и мнений надо жить, надо расти, надо самосовершенствоваться. А зачем это все делать, если можно просто на лапу дать - и диплом в кармане, можно снова на лапу дать - и права в руках, потом можно на работу устроиться и тихо-мирно выполнять простые поручения, а потом прийти домой и тебе из какой-нибудь передачки моральный авторитет, не твой нет, а тот, кого назначили быть авторитетом, скажет как жить надо, чего хотеть, куда деньги потратить и так далее. А думать, Игнат, сейчас никто не хочет. А оно никому и не надо!
- Я не согласен! Люди поймут, может не все, но поймут!
- Не согласен он, - скривилось мое отражение. – Вы посмотрите на него! У тебя сейчас два варианта: либо писать шаблонами, о птичках, красоте и великой вечной любви, как в самой тупой мелодраме; либо писать о такой грязи, от которой тебя самого тошнить будет! А знаешь почему? А потому что «мыслить» сейчас означает поливать все грязью! Всех, слышишь, всех! Политику, мораль, долг, честь и так далее по списку. Сейчас «думать» это не думать, как ты это понимаешь, а просто лить помои на всю жизнь в целом и тогда у читателя в его коморке после рабочего дня будет полное чувство торжества над миром, в котором столько дерьма, а вот у него все-таки его немного меньше, чем везде. Тогда тебя будут считать гением, будут рукоплескать и подражать. Потому что полить грязью больших мозгов не надо, развести соплей на сто страниц тоже, потому что писали про это все и до тебя и будут писать после. А промежуточные варианты, чтобы люди посмотрели и что-то поняли, увидели твою мысль за сюжетом - это фантастика! Никто этого делать не будет, потому что ни у кого своих мозгов нет, только чужие голоса в пустых черепах. О политике говорят все, но никто ее не знает. О долге говорят все, но никто свое слово не держит. О дружбе трепятся постоянно, но ни у кого даже пары настоящий друзей нет. О любви написано, спето и сказано столько, что можно век жить на отоплении из этой макулатуры, а на деле никто не любит, просто красиво о ней говорят и все истории заканчиваются «жили долго и счастливо», а то что за этими словами скрыто знают только те, кто в браке провел больше сорока лет, то есть боль, слезы и взаимные обиды, страдания длинною в жизнь и никакой романтики кроме той, что навязало общество, мол подари букетик на восьмое марта! Людям хорошо, только тогда когда им говорят, что вокруг все плохо и объявляют врага. Тогда они идут и уничтожают врага, а был ли он врагом уже не важно, главное вылить на кого-то боль от собственной неудачной жизни, обвинить кого-то в своих бедах. А если начать думать, то станет понятно, что виновато не гнилое общество, не политики, не время, а сам человек. А от этой мысли противно, эго не позволить понять такую простую правду.