- Мне надо по делам в этот дом, господа. Одному. Прошу ожидать здесь!
- Но господин флигель-адъютант, у нас приказ... - в глазах Бочонка читается упрёк.
- Полчаса! - отрезаю я безапелляционно. Действительно, а вдруг у меня свидание? Мало ли, что там у меня за дела? В конце концов, я взрослый человек, или нет?
- Назовите хоть квартиру, господин флигель-адъютант? Случись что с вами, с нас ведь спрос?..
Сдать явку самого Азефа? Ещё чего! Хотя, с другой стороны... Мне что, детей с Азефом крестить? Скажу номер квартиры, и чего? Опять же - страховка не помешает!
- Семнадцать. - Коротко отвечаю я.
И, твёрдым шагом перейдя мостовую, уверенно открываю дверь парадного. Отметив про себя, что количество окон при последнем подсчёте сравнялось-таки. Теперь и справа, и слева получается тридцать пять, как и мне лет. Хороший знак? Сейчас и проверим.
Довольно просторный холл, всё чистенько. Ожидая попасть в подобие современного семейного общежития, я удивлённо осматриваюсь по сторонам: хоть место это позиционируется как жильё не для богатых и расположено почти на окраине, однако ж... Стены украшены лепниной с претензией на художественную, над головой высокий арочный потолок... Стена справа полностью увешана почтовыми ящиками с номерами, почти совсем как в моём времени. Под каждым размещена именная табличка владельца, и я быстро нахожу квартиру, под номером...
Обнаружив, в общем, что искал, я стою и фигею. В буквальном смысле этого слова. Потому что читать я ещё не разучился, а на меня чёрным по белому смотрит короткая надпись: Е. Азеф. Под нумером семнадцать. Что называется, для корреспонденции.
Ожидая от искомого жильца чего-то таинственного и законспирированного, вроде 'Мистер Хэ' или 'Иванов И.И.' на худой конец, я действительно глубоко удивлён. Потому что вот так просто, да фамилия самого известного провокатора Российской Империи, да в парадном доходного дома? У всех на виду? Дела. И только через пару секунд ступора до меня доходит, наконец, что для своих современников он действительно - обыкновенный Евно Азеф. Ничем пока не примечательный чувак с обыкновенным... Ну, почти обыкновенным именем. И фамилия эта обретёт зловещие черты значительно позже, став нарицательным для потомков. Впрочем, удивляться нет времени - полчаса, данные моим агентам для ожидания уже тикают, и потому необходимо торопиться.
Куда тут? На второй этаж, очевидно? Ну, ок. Преодолев лестничный пролёт через две ступеньки, я сворачиваю в полутёмный коридор. В доме царит почти мёртвая тишина, только мои шаги отдаются гулким эхом. Да где-то вдалеке, кажется, выше, слышен одинокий детский плач.
'Тринадцать', 'четырнадцать'... К эху шагов добавляются гулкие удары сердца. Почти непроизвольно правая рука тянется к кобуре, поворачивая застёжку. 'Пятнадцать', 'шестнадцать'... Кобура расстёгнута, а ноги... Ноги ну никак не хотят идти дальше.
'Вернуться? Ну его, этого провокатора! А чего, собственно, я так испужался? Сам ведь хотел? Пол Питера обошёл ради этой встречи!..'
Подойдя к квартире с цифрой 'семнадцать' я замираю буквально на мгновение. Чтобы в следующее, наплевав на свои страхи и подняв круглую скобу, приделанную к голове чугунного льва, начать опускать её на чугунный же кругляк. Такие вот штуки заменяют электрические звонки в прошлом... Лишь в последний момент услыхав за дверью мужские голоса.
Скоба замирает в каких-то миллиметрах от должного последовать звука 'бам-м-м-м-м!'. Как замираю и я. А провокатор-то не один?..
- Пешком пойдёте? - спрашивает утробный голос.
- ...На извозчике, Евгений Филиппович... - доносится в ответ, и я вздрагиваю. Второй голос, кажется, мне знакомым?
- Пройдитесь, погода великолепная! Успеем ещё насидеться, не находите?
Взрыв хохота за дверью и металлический скрежет замка заставляют меня оглянуться в поисках убежища. И... И дореволюционные строители - молодцы! Не только потому, что создавали красивую архитектуру, так не похожую на современную. Но и потому ещё, что строили внутри неё множество всяких колонн, изгибов коридоров и разнообразных закутков. В один из которых, буквально в последнюю секунду и ныряю я, слившись со стеной.
Слышен скрип открываемой двери и вновь наступает тишина.
- Что-то не так? - знакомый голос вновь режет ухо. Где я мог его слышать? Причём, в ближайшее время? Сегодня... Вчера?!..
- Чутьё у меня, Михаил Владимирович... - слышу я. - Ой, чутьё... В последние дни сон - хуже некуда...
Михаил Владимирович, я не ослышался?!.. Князь Оболенский?!.. Голос - и точно, его! Вчерашний подлец-дуэлянт, адъютант великого князя Александра Михайловича, того самого Сандро, что допрашивал меня во Владике?! Выходит собственной персоной из квартиры провокатора Азефа?!..