— Апполинарий Павлович, вы где? — врывается в сознание ласковый голос Кирилла.
— Что? А-а … извини, вы задали вопрос, — растерянно улыбается Колышев.
— И ты сразу принялся искать ответ. Во дает! — усмехается Кирилл.
Скинхеды улыбаются, некоторые трясут головами и корчат смешные рожи. Атмосфера разряжается, напряжение спадает. Со спокойной улыбкой Кирилл произносит:
— Не убийцы мы, а чистильщики. Уничтожаем мразь, которая живет благодаря дурацким законам. Да, нам за это платят. И что в этом плохого? А твой мент хоть раз поинтересовался, как мы живем? Ему, кстати, тоже платят за работу по уничтожению преступности. Ты вот возражал, чтобы мы из дома того чурки что-то взяли. А знаешь, каким грабежом занимаются менты, когда место преступления осматривают? Свидетелей нет, кругом одни трупы, добра всякого — завались! Нет, гарнитуры и газовые плиты вывозить не будут. А пачку долларов из сейфа? А золотишко и камешки? А ноутбук такой, как у тебя? Сунул за пазуху и пошел. Если и обнаружится пропажа родственниками, всегда на убийц списать можно. А нам хозяин отдает нашу долю и не жадничает. Мы вот поработаем на него, он получит и мы при своих интересах останемся. Может, я в Москву поеду, на факультет журналистики поступлю? Остальные тоже учиться пойдут. А что? Скажешь, этого не может быть?
Апполинарий только разводит руками.
— Да я никогда не говорил, что вы должны вечно пребывать в своем нынешнем состоянии. Ваша жизнь в ваших руках, делайте с ней что хотите!
— Вот! — произнес Кирилл, для пущей важности вытянув вверх указательный палец. — Пошли мужики, больше тут делать нечего.
Гремят отодвигаемые стулья, раздается стук кованых каблуков, громко хлопает дверь. В квартире наступает тишина, только запах новеньких кожаных курток еще висит в воздухе, да слабеющий аромат сигар раздражает обоняние некурящего Апполинария. Подходит к двери, рука небрежно накидывает цепочку. Садится за стол. Взгляд падает на раскрытый ящик — пистолет лежит на старой тетрадке, стволы по-прежнему глядят на то место, где несколько минут назад сидел Кирилл. «А ведь он вернется, — подумал Апполинарий. — Обязательно вернется. Кир не из тех людей, что прощают. Тем более женщину. Конечно, найдет другую, тут проблемы нет. Но за прежнюю подружку отомстит. Черт!» Апполинарий вскочил со стула, заходил по комнате. «А как быть с ментом? Это контуженный вызверится на меня, начнет орать. И, чего доброго, пристрелит. А что, я ведь теперь опасный свидетель. У скинхедов появился покровитель, их не тронешь. А я кому нужен? Никому!» — с ужасом подумал Колышев. «Черт, черт, черт! Что делать-то»? Апполинарий вдруг ясно и четко осознал, что его жизнь не стоит и копейки. Он, дипломированный специалист, преподаватель, кандидат наук и прочее на самом деле является никем, насекомым, которое может раздавить любой. Например, полицейский. Или рядовой член банды скинхедов, даже бомж, которому посулят ящик водки за жизнь Апполинария Колышева. Бомжа потом найдут умершим от отравления алкоголем и дело закроют. Все! Как просто, мать твою! Медлить нельзя. Апполинарий хватает телефон, палец давит на кнопку вызова так, будто от силы нажатия зависит жизнь. Раздаются короткие гудки вызова, по экрану пляшут чертики. Он сам когда-то поставил эту заставку, прикольной показалась. Теперь зловещей.
— Ну где же ты! — нетерпеливо бормочет Апполинарий, с раздражением глядя на плоскую коробочку телефона. Набирал номер Маши еще пять раз, но ответа так и не дождался.
Зимняя ночь встречает холодной поземкой, перестуком ветвей и гробовой тишиной. «Как на кладбище! — мелькает мысль. — Черт, ну что за сравнения в голову лезут»! Впечатление погоста усиливает новостройка, та самая, где сожгли вагончик с гастарбайтерами. Все почему-то грешат на Апполинария, даже соседи подозрительно косятся в его сторону, но никто вслух не осуждает — достали, блин, эти немытые «гости столицы»! Рваный контур строящейся стены, рахитичная сетка лесов и строительная техника, замершая в готовности хватать, нести и поднимать, тревожат и будоражат воображение. Ну, насмотрелись голливудских ужастиков из городской жизни! Из переполненного мусорного бака должен вылезти какой нибудь «звездный охотник». Крышка канализационного колодца — это портал в потусторонний мир, вот-вот черепашки мутанты начнут выпрыгивать, а за ними сэнсей говорящая крыса … зима, холодрыга, какие на хрен крысы с черепашками? Но ведь смотрим же эту бурду с детства, вот мозги и получились набекрень. Сердитый ветер пополам со снегом плюет в лицо комками колючего холода, слезятся глаза и ломит виски, под джинсы забирается стужа и уже «чувствуются» колени. «Какая там улица? Мира, что ли? — мучительно вспоминает Колышев. — Блин, до нее переться чуть ли не через весь город! Надо взять такси». Задубевшие на холоде пальцы с трудом жмут на кнопки, бодрый женский голос спрашивает, куда прислать тачку. Апполинарий называет адрес, затем, чертыхаясь и матерясь, перезванивает — вдруг шутка юмора такая, такси ночью вызвать! — и терпеливо ждет. Стужа поднимается по замерзающим ногам все выше и провоцирует известный синдром недержания. Апполинария всегда интересовала — ну откуда что берется, ведь еще минуту назад не хотелось? Желтую отметину на снегу стирает ветер, словно ластик карандашную закорючку. Апполинарий сунул замерзающие руки в карманы и тут вдали мелькнул расплывчатый сноп света, сверкнули отражения в окнах, появилось такси. Облепленная снегом лепешка с фарами приветливо распахнула дверь, раздался голос водителя: