— Ты не убьешь ее. Не в этот раз. — злость, слепая злость и ненависть. И горькая обида… за то, что не спас свою жену… или не спас меня?
— Кто же мне помешает? Я могу прирезать ее прямо сейчас, а потом ты меня застрелишь. Равноценно. Отомстишь за жену. — мерзко, очень мерзко звучит его голос, а близость тела мучительно-тошнотворная.
— Заткнись. — сквозь зубы произнес Стоун.
— Жизнь за жизнь. Ты ведь так хотел за нее отомстить. — произносит Чейз, явно выигрывая в этом споре.
— Ты ведь тоже любил ее, ублюдок. — произносит детектив, отчего я замираю.
— Тебе показалось. — спиной ощутила, как его сердце стало биться сильнее…
— Не ври хотя бы себе, Чейз. Она и тебя очаровала. Но ты оказался слишком… второсортным, чтобы она выбрала тебя. — теперь же детектив вел этот счет, давя на убийцу… и довольно успешно, учитывая, как его дыхание стало сбиваться. — Ты никогда не был ее достоин. И поэтому ты ее убил. Тебе остальные девушки тоже не давали? — теперь же ухмылка на лице детектива.
— Да что ты знаешь, Стоун. — произносит тот, сильнее сжимая руки на моих ребрах. — Они были лишь куклы в моей коллекции. Прекрасные куклы… — он запинается, отчего до меня доходит, что Стоун может быть прав… Вдруг, это не просто куклы в его коллекции, а нечто большее. Девушки, которые ему отказали, которых он приблизил к себе настолько, чтобы те не достались никому.
— Которые отказали тебе, потому что ты ничтожество. — добивает Стоун.
Мой убийца быстро откинул в сторону детектива руку с ножом, в злости начиная что-то выкрикивать, но я уже не слушала, потому как резко наступила ему на ногу, а потом пригнулась, вырываясь из мертвой хватки. Да, этого не хватило, чтобы полностью освободиться, но хватило для того, чтобы детектив оказался рядом и ударил его, вынуждая отпустить меня.
Помню лишь, как меня откинули в сторону, как я проехалась коленками по земле, собирая землю руками. Звуки борьбы, удары. А после выстрел. Оглушающий выстрел, который заставил меня прикрыть глаза.
Глава 18.2
Сердце дрожит. Тело замерло. Или наоборот?
Мир вокруг меня замедлился после громкого выстрела, из-за которого появился шум в ушах. Я на миг потерялась, застыла на месте, не ощущая просто ничего. Ни боли от падения, ни страха от происходящего — ничего. Большое ничего на мгновение сдавило меня в тиски и также быстро отпустило, давая полное ощущение свободы, почти что полета в небе. Но легче мне не стало.
Выстрел…
Выстрел?
Выстрел!
Меня словно из ведра холодной водой окатили, вынуждая распахнуть глаза и обернуться, вернуться в реальность, которая больше похожа на книгу… Потому что нельзя пережить два похищения маньяками. И я бы не выжила… если бы не он.
ОН!
Детектив стоял над поверженным противником, который не двигался. Я замерла. Неужели детектив убил его? Моего мучителя. Того, кто прислал мне «цветок смерти», того, кто приходил ко мне в кошмарах, раз за разом убивая, того, кто планировал «украсить» меня сегодня ночью. Убийца невинных девушек — слишком умный, слишком высокомерный… опасный преступник, маньяк. А может даже сумасшедший?
— Ты его убил? — тихо спрашиваю я, а дрожь неосознанно прошлась по телу от осознания того, что он может быть сейчас мертв. Хотела бы я этого?
— Обезвредил. — кротко отвечает детектив, вытирая кровь с лица, а после присаживается на корточки перед убийцей, чтобы надеть на того наручники.
Я выдохнула. Потому что смерть — слишком легко, слишком просто для человека, который совершил такие ужасные вещи. Это было бы неправильно, несправедливо. По отношению к близким жертв, потому что им это нужно также, как и детективу, также, как и мне — правосудие над убийцей. Детектив сдержался, смог. Не убил того, кто убил его жену. Выдержка, достойная похвалы, я бы не смогла.
Поймала себя на том, что рассуждаю совершенно иначе, чем рассуждала бы до встречи с детективом. Прежняя я хотела бы его смерти, сама бы задушила голыми руками, потому что могла, потому что была опасной, не терпящей злости, такой боли. И какой же я стала после того, как в мою жизнь ворвался Стоун, желая просто арестовать… Мы столько пережили вместе, что невольно сжимаешься. Один маньяк, потом раскрытое дело, тяжелое, но справедливое. А теперь это…
Слишком много мыслей крутилось в голове. Страха уже не было, но состояние шока еще не прошло, потому то я и не совсем осознавала происходящее. Свобода… от преследования, от ожидания смерти. Свобода… мне даже страшно думать об этом, потому что было ощущение, что все вернется обратно. Что меня снова посадят в клетку, и я буду ждать смерти. Синдром жертвы? У кого его бы не было после всего произошедшего. Я опустила вниз глаза… на темную землю, укрытую одеялом опавших листьев, начиная когтями медленно впиваться в нее. Нервы на пределе.