Хотелось в последний раз побыть с ней рядом и поддержать. После той страшной аварии, Аня долго приходила в себя. Ведь помимо всего была и психологическая травма.
На календаре десятое сентября, за окном светит солнышко, птички поют свою осеннюю песню. А я скоро уеду в Рай. Погода прекрасна и жизнь прекрасна! Нечего хандрить!
Эти мысли и мою широкую, ободряющую саму себя улыбку, обрывают удары в дверь. На цыпочках крадусь к двери, чтобы посмотреть в глазок. От вида того, кто пришёл, сердце падает на пол, а затем подскакивает к горлу.
Сглатываю шумно и слышу крик по ту сторону…
— Таня, открой! Я знаю, что ты дома!
Заглотнув побольше воздуха, решаю открыть. Его голос и напор, с которым он долбится в металлическую, крашенную дверь, говорят лишь о том, что он не уйдёт пока не увидит меня.
Распахиваю дверь с громким скрипом, а Гриша тут же берёт меня за плечо и задвигает в квартиру. Сам заходит и закрывается одной рукой.
— Что ты тут делаешь? — из меня вырывается лишь шёпот. Слишком шокирована его приходом. Слишком сильно сбивает это с трезвого мыслительного процесса. Начинаю двигаться назад вместе с ним. Не понимаю, что сама себя загоняю в ловушку, пока он жадно осматривает меня с головы с растрёпанной гулькой до оголённых ног, выглядывающих из-под… его футболки.
— Нам нужно поговорить, — произносит тихо и хрипло, наконец остановившись взглядом на моём лице.
Мы уже в комнате, где по всем углам разбросаны вещи, стоят чемоданы. Он быстро осматривает и их.
— Гриш… прости, но нам не о чем разговаривать. Я… всё тебе уже сказала…
Рядом с ним моё дыхание прерывается на взволнованное и даже больное. Сердце раз за разом пропускает удары. Я не видела его несколько месяцев. Тёмные круги под глазами, щетина чуть больше отросшая, неизменные джинсы, футболка и кроссовки. А он всё такой же красивый, моя первая любовь.
Гриша в одно мгновение оказывается рядом. Очень близко. Без промедления обхватывает моё лицо ладонями и быстро, тихо, но горячо говорит:
— Малышка моя, не уезжай. Я люблю тебя… Пиздец, как сильно люблю. Слышишь? Знаю, ты тоже. Ну зачем тебе всё это? Я заработаю для тебя эти долбанные деньги…
Я смотрю ему в глаза и не могу даже моргнуть. Только еле заметно морщусь от боли в его взгляде. Она отдаётся и во мне, полосуя грудь, держа ком в горле. Ударяет по моей решительности, по моим убеждениям.
— …Я всё для тебя сделаю. Самой счастливой сделаю. Только не уезжай, слышишь, малыш? — упирается лбом в мой и лихорадочно дышит. Закрывает глаза и сам морщится. Физически ощущаю то, как его скручивает изнутри.
Всё это время стою неподвижно, пока в душе образовывается чёрная дыра. Боль разъедает меня так же, превращает внутренности в месиво. Но… я не могу дать надежду ни ему, ни себе. Не могу рисковать. А что, если эта страсть и так называемая любовь пройдёт? Я останусь ни с чем.
— Я… не могу…
— Пожалуйста, — еле выдавливает он из себя, всё так же прислоняясь ко мне с закрытыми глазами.
И в этот момент мой голос становится твёрже. Он не собьёт меня. Всё это ни к чему не приведёт. Я должна его оставить. Забыть. Стереть.
— Я не могу.
Гриша резко открывает глаза и отстраняется. Теперь в его взгляде помимо боли — огненный смерч из ярости. Полыхает злым безумием и… похотью. Уже заочно вздрагиваю.
— Не можешь значит?! — рывком разворачивает меня к себе спиной и, сжав одной рукой под грудью, второй молниеносно проникает ко мне в трусики. — Да ты всё ещё течёшь только от одного моего присутствия!
Я подпрыгиваю, вырываюсь, с визгом впиваюсь в его руку зубами, шиплю в то время, когда он уже во всю грубо водит пальцами по клитору и половым губам, проникает в меня пальцами.
Всхлипываю от этого, но не перестаю яростно отвоёвывать себе свободу.
— Гриша, нет!.. Не надо! Отпусти!
Но он лишь сжимает меня ещё сильнее, встряхивает со спины. Хрипит яростно мне на ухо:
— Не дёргайся! Трахну тебя напоследок. Вряд ли этот богатый ублюдок может тебя ублажить так, как ты любишь. Считай, прощальный подарок…
Ведёт меня к окну, так же держа и не выпуская руку из белья. Приподнимает в какой-то момент, ведь я всё ещё не хочу мириться, вырываюсь, хоть и знаю, что в этом нет смысла. Если он хочет, если он делает…
— Гриша, не надо!.. Я выхожу… замуж через две недели! Что ты делаешь?! Остановись!..
— Заткнись! — с рыком резко наклоняет меня к письменному столу. Тут же снимает с меня трусы, рвёт их. Мне больно от его грубости. И я ненавижу себя за то, что неосознанно истекаю и телом молю не останавливаться. Оно предало меня. Первый раз, когда не согласились с моим разумом.