Ох, да и ладно. Мне, в принципе, и на основной сюжет плевать. Я тут просто живу вторую жизнь. Иногда тяжело, иногда хорошо. Сегодняшний выходной, например, начался нормально. За мной никто безграмотно не следил, протагонистки на горизонте было не видно, королевских карет и родни монарха также не наблюдалось.
Разве что денёк был не такой солнечный — небо затянуло тучами, временами налетающие порывы ветра трепали одежду, да и прохладнее было, по сравнению с прошлой неделей. Сегодня на скамейке не посидишь — все бумаги сдует.
Леди Скарлет, хоть и вернула мне выходные, но оттаяла не полностью. Хм… к ней вообще малоприменимо слово «оттаяла». Скорее, она пока ещё не считает, что я достаточно пожалел о «крамольной» попытке высказать несколько слов в её защиту, но уже не заслуживаю ходить полутрупом. Недопонимания, понимаете? Мелкой машине убийства не понравилось, что я посмел защищать её, как какую-то немощную леди, ага. Она сама с усами! И нечего тут всяким лезть, куда их не просят!
Вот как Бойл переманил леди Скарлет? Я лично ей не льстил, уважал молча. Один раз сказал про неё что-то хорошее и чем всё закончилось? По закону жанра она, раз уж услышала подобное, должна была поплыть, забыть о своём отвращении к романтике, и пасть в мои объятия с воплем раненой косули типа: «О, рыцарь Бойл, я так давно мечтала почувствовать себя хрупкой дамой, которую защищает настоящий мужчина».
А что в итоге? Я две недели подыхал тренируясь так, что до постели доползал на одном упрямстве. Только целебными составами и спасался. Зелье-караул-тренировка-зелье-спать: так выглядели мои дни, пока бушевала ярость Капитана. Да я на полном серьёзе и жалел, что родился, и завидовал мёртвым! Они могли спать вечно, и им не нужно было пытаться проходить Полосу Смерти на сложности «Капитан».
— Кофе и пару пирожных на твой выбор, — кивнул я молодой подавальщице. Забрав документы я не пошел к любимой скамейке, решив не сражаться с порывами ветра, а вошел в заведение, откуда тот пострел (младший брательник девушки, стоящей сейчас передо мной) обычно таскает мне завтрак к скамейке.
Так. Что у нас новенького? Пока несут заказанное, вскрываю конверт и бегло просматриваю содержимое.
Фигня, неинтересно, хрень… О! В Империи в очередной раз Император собственноручно прикончил новую фальшивую дочурку… И ничему-то вы не учитесь, дорогие лжепринцессы. Какая там по счёту померла? Пятая? Вот каким местом нужно думать, чтобы идти туда, где до тебя четверых прикончили? Ладно ещё первые две — их просто пинками гнали. Да и правитель соседнего государства… Вот это вот всенародное объявление о поиске пропавшей во младенчестве дочери, на мой взгляд, только в сказках может сработать. Ах, да. Чуть не забыл, где нахожусь — забираю свои слова обратно!
— Хм… Не то, что я не ожидал… — задумчиво почёсываю кончик носа, читая текст на следующем листе.
Одно из диких предположений о личности дарителя меча оказалось верным: клинок приобрел человек, служащий дому Валуа.
«Вот как можно быть таким… избирательно знающим, но в нужных местах слепошарым тупицей?», — разочаровано качаю головой, пододвигая к себе чашечку горячего напитка, который принесла за мой столик работница заведения.
Первым делом, когда получил Вильдский Клинок, я подумал на Его Величество. Но, поразмыслив как следует, отмёл эту версию, как слишком нереальную. Даже для венценосного Колобка это чересчур. Типа, можно поржать и за меньшую сумму. Я тупо не заслужил такую награду от Его Величества.
Но, почесав репу, я всё же обозначил основного подозреваемого, чья «вина» только что подтвердилась — граф Валуа. Уж не знаю, как этот эмоциональный инвалид с избирательной слепотой узнал, что я не дал его дочери разбить очаровательную головку об оградку клумбы с цветами во время того бала, но мужчина, с щедростью богатеев-Валуа, решил отблагодарить меня вещью, о которой мечтает любой воин ауры.
На мой взгляд награда излишне щедрая, но… В оригинальной истории отец злодейки покончил с собой после гибели дочери. Не вынес жизни из которой ушли все, кого он так сильно, но неумело любил. Так что… думаю, в его глазах меч, выкованный кузнецами Вильда — вполне приемлемая награда. Допускаю, что граф даже сомневался в стиле «не маловато ли будет?».