О тёплом солнце шепчутся кусты,
Воробышек пирог клюёт с начинкой,
Там, на пригорке — первые цветы
Друг другу в пестик тыкают тычинкой.
Аллеи в парке дышат тишиной,
А в лужах — яркий лучик в форме змейки,
Парнишка худосочный и хмельной
Сидит с девчонкой милой на скамейке.
Он шутит, наклонясь к её плечу,
Она дрожит от радости прилива,
А я несу анализы врачу…
Пиздец, как это всё несправедливо.
Говорите прямо
Прихожу тут давеча с работы,
Чуть расстроен — премии лишили,
А она с порога мне: «Дерьмо ты!
Боже, боже…! Как мы раньше жили…?!»
Говорю: «Спокойно, дорогая,
В чём проблема, объясни, мол, вкратце,
К Таньке не хожу (примерно с мая),
Пью как все… Чего же убиваться?»
Ты, кричит, бездушная никчёма,
И рукой трясёт замысловато,
Я ей, успокойся, в чём проблема?
Обоснуй, прошу, свои слова–то…
А она: «Козёл ты ебанутый,
И дебил задроченный к тому же!»
Погоди, сказал я, почему ты,
Говоришь нелепости о муже??
Обозвала жалким скоморохом,
Вспомнила о тяжкой женской доле…
Я раскрыл стремяночку со вздохом,
Выудил я клюшку с антресоли,
Так въебошил в челюсть ей с размаху —
Сам Буре взмолился б об уроках!
Выпишут — попроще станешь, нахуй…
Не силён я в бабских экивоках…
Если б
Если б только знать когда умру,
Ну хотя бы с точностью до дня,
Я б зарылся в тёплую нору —
Хуй бы вы увидели меня.
Острою иглой терзал бы плоть,
И играя в старую игру,
Всё вколол, что можно лишь вколоть,
Если б точно знал когда умру.
Или вот сожрал бы кенгуру,
И прошу без гадостных острот:
Если б точно знал, что не умру —
Перед этим выебал бы в рот.
К президенту впёрся б на банкет,
Обоссал бы красную икру,
Склад поджог для ядерных ракет,
Если б только знал когда умру.
Просочусь на сцену к «Роллинг Стоунс»,
В микрофон по-русски заору,
Влезу в спальню к Кэтрин Зета Джонс,
Если буду знать, что не умру.
Я бы войско выдвинул в поход
В поисках Бен Ладена гнезда,
А исход сраженья не ебёт —
Лишь бы мне, конечно, не пизда.
Я б пошёл к соседке свеж и чист,
Распластал бы жёстко по ковру…
Что с того, что муж её самбист,
Если буду знать, что не умру?
Стих прочли? Неужто не смешно?
Что ж поделать — сам себе не вру,
Я бы даже вас втоптал в говно,
Если б точно знал, что не умру.
Мобильное счастье
Шумит ТВ, судачат в прессе,
Гора написана трудов
О пресловутом техпрогрессе
И доброте его плодов.
И вот провайдеру в угоду,
Как споры гнойного гриба,
Пройдя огонь, говно и воду,
Висит на поясе труба.
И у любой колхозной фроськи,
Хоть ей — на свалку в аккурат,
Лежит в затасканной авоське
Дурацкий этот аппарат!
«Удобно», «стильно», «модно», «классно»—
Мне эти доводы смешны,
Я заявляю громогласно:
Мобилы нахуй не нужны!!
Ведь это явно не случайно,
Что вместо азбук у детей
Теперь буклеты от Би-лайна
И план покрытия сетей.
Забрёл с дружком в «Вино Кавказа»,
(А шёл, допустим, в магазин)
Уже пиликает, зараза:
«Ты жив?», «Ты трезвый?», «Ты один?»
Под душем дрочишь, яйца в мыле…
Хуяк, записочка пришла:
«Бросай дела, траву купили…»
Легко сказать — бросай дела!..
«Ну как ты, милый?» «Всё отлично…»
«Ты где?» «С докладом я… в НИИ…»
«А кто там стонет так ритмично?!»
«Да так… подшефные мои…»
И ваш совет предвижу тоже:
«Так отключи, ебать-копать!»
Тогда, позвольте, для чего же
Мобилу было покупать??
Везде доступен как путана,
И виден всем как хуй на лбу,
Клянусь, что поздно или рано,
Я эту трубку разъебу…!