Райан всегда говорил вот так. Черт возьми, слишком зрело для его возраста. Но в том, что он сказал мне тогда, было столько смысла, что я замолчала не в силах ругать его или продолжать подталкивать к тому, чтобы он разозлился.
Он подошел ко мне, обнял, поцеловал в лоб и молча вышел из моей комнаты.
Я хочу, чтобы он ненавидел маму так же сильно, как и я, чтобы помог мне показать ей, насколько ужасно ее решение.
Он так не сделает, и я поняла в ту же секунду, что он боролся с собственной болью своим способом.
Мы оба уважали ее. Провели всю свою жизнь, следуя ее примеру. А теперь узнать, что она была причиной, из-за которой развелись родителей Брайдена... Господи, она встала между ними. Она забрала мистера Ханта у мамы Брайдена, а теперь она заменит ее и станет следующей миссис Хант?
Мне никогда еще не было так противно. Я даже не думала, что буду так злиться. Я хочу сломать всё в её чертовом доме, чтобы заставить её почувствовать хотя бы каплю той боли, которую я ощущаю прямо сейчас.
Она потеряла меня. Моя мама, наверное, думает, что я устраиваю истерику, что в конце концов это забудется. Я не могу. Не только потому, что я потеряла абсолютно все уважение, какое только у меня к ней было, но и потому, что она украла у меня то, что я уже не смогу вернуть назад. Никогда.
Я поняла это, заглянув в глаза Брайдена, когда он не захотел даже опустить окно. Наблюдала, как его надежды умирают так же быстро, как и мои. Он даже не пытался заговорить со мной последние два дня, и я знаю почему. По той же причине, по которой я не набралась храбрости обратиться к нему. Они разлучают нас самым жестоким из возможных способов. Мы хотим друг друга. Что, черт возьми, мы будем с этим делать?
— Кира! — зовет моя мать с другой стороны двери. — Ты прячешься там уже два дня. С меня хватит. Выходи. Нам нужно поговорить.
Её голос бесит меня. Её слова раздражают. Часть меня чувствует себя виноватой за то, что одно ее присутствие уже злит меня. Я не желаю ей смерти. Нет. Но я уверена, проклятье, что не хочу, чтобы она была по ту сторону двери, пытаясь поговорить со мной. Я не хочу ее видеть, слышать ее голос.
Поэтому я отказываюсь отвечать ей, надеясь, что она поймет намек.
Она не понимает.
— Кира, милая, пожалуйста.
Её умоляющий тон злит меня еще больше. Скрипя зубами, я молюсь, чтобы хватило сил остановить взрыв, который растет во мне.
Дверная ручка дребезжит, когда она пытается открыть ее.
Она не сможет. Я заперла ее. Я сдерживала все слова, потому что все, чего я хочу, — чтобы меня, черт побери, оставили в покое. Она получила то, что хотела. Ее ничтожный брак. Почему она не может просто оставить меня в покое и идти планировать свою чертову свадьбу или еще что-то?
— Кира!
— Оставь меня в покое! — кричу я, спрыгивая с кровати и топая ногой по полу. «Дыши. Дыши», — говорю я себе, зная, что спорить с ней бесполезно.
Моя мать упрямая. Хуже, чем скала. Как только она составляла свое мнение о чем-то, ее было не переубедить. Это наша общая черта, которая нас объединяет, так что если она думает, что я открою эту дверь, то глубоко заблуждается.
— Кира, ты ведешь себя совершенно неразумно!
Хрупкая стена моего самоконтроля внезапно рушится. Я хватаю фоторамку с прикроватной тумбочки с единственным нашим семейным портретом внутри и бросаю ею в закрытую дверь. Я слышу ее шокированный вздох с другой стороны двери, когда стекло в рамке разбивается и осыпается на мой ковер.
— Я сказала тебе оставить меня в покое! Ты получила, что хотела, теперь почему, черт возьми, ты не можешь просто уйти?
Она еще раз настойчиво поворачивает ручку, и когда та по-прежнему не открывается, она ударяет рукой по двери.
— Кира, сейчас же. Или, клянусь Богом, я накажу тебя.
Я горько усмехаюсь и спешу к двери. Но не открываю ее. Я не доверяю себе. Просто прислоняюсь к ней и спокойно говорю ей:
— Нет ничего, что ты еще можешь сделать, что будет больнее этого.
— Кира, пожалуйста, прекрати это. Ты принимаешь всё слишком близко к сердцу. Прошло десять лет с тех пор, как умер твой отец...
— Это не из-за него!
— Но ведь больше никого нет. Неужели ты не считаешь, что я не имею право двигаться дальше?
Стремление спросить ее: «Ты что, черт возьми, тупая?» резко поражает меня, но я сдерживаюсь. Остается еще небольшая разумная часть меня, которая знает, что я разговариваю со своей матерью — не важно, как сильно упала она в моих глазах.
— Бывшая любовница? — вскипаю я. — В самом деле? Ты была настолько проникновенно одинокой, что не могла найти себе своего мужчину. Обязательно нужно было красть чужого.
Моя мать молчит, а я стою здесь, пытаясь ощутить хоть каплю вины за то, что только что сказала.