А потом это куда-то девается, растворяется в серых буднях, в равнодушных лицах, в тоннах ненужной бумаги. Первой, пожалуй, исчезает вера в справедливость. Маркс был прав. Но ты далеко не Че Гевара. Кого-то пристроили родственники, а остальным придётся искать путь через тернии к звёздам. И тут перед тобой встаёт выбор: идти за мечтой, и жить за копейки, или же выбрать высокооплачиваемую работу. Всё, как в «Поле Чудес» - или приз в чёрном ящике, но ты никогда не знаешь заранее, там машина, или же бутылка кефира. А можно просто забрать деньгами. Твоя научная работа не спасёт ни одного человека. Тема красивая, но на инновации нужны немалые средства. А инвесторам проще вложиться в новый магазин, который даёт прибыли сегодня и сейчас.
Затем исчезает вера в нужность. Ты думал, что будешь самым необходимым человеком, что работодатели будут разрывать тебя на части, а кому ты не достанешься, станут кусать локти, в надежде, что ты передумаешь, и позвонишь им однажды. Но им нужен человек со стажем не менее пяти лет. Работу-таки ты найдёшь, кто-то возьмёт из жалости, или и правда увидит что-то «такое» в тебе, чего ты сам уже перестанешь замечать после сотого отправленного резюме и шестого собеседования. Но знания, которые так кропотливо складывал в сундучок, окажутся абсолютно лишними и ненужными. Чему учили до этого, можно забыть. И специалист ты, как оказывается, ещё никакой, и вообще ничего не знаешь и не понимаешь.
Много бумаги. Она будет сыпаться метеоритным дождём, поджидая даже там, где ей быть не следовало бы. И на каждую нужно поставить печать, прочесть, расписаться, подготовить, положить в файл, прошить, подписать у инспектора... (список можно продолжать вечно) Главное - не проделанная работа, а хороший отчёт о ней, качественная фотография с умным лицом.
Потом понемногу начинают таять друзья. Незаметно, вроде бы, вы встречаетесь по праздникам и выходным, потом только по праздникам, ведь в субботу нужно на рынок, а в воскресенье - выспаться перед работой. Потом замечаешь однажды, что на день рождения не каждый может приехать. Подумаешь трижды, потратить деньги на бутылку пива, которую выпьешь с товарищем (слово друг реже слетает с губ), или же на новые джинсы. Дороги часто расходятся. Тропинки у всех разные, иногда пересекаются ненадолго. Остаётся пара друзей - зато верных. Дружба - как и коньяк - оценивается по выдержке.
Позже пропадают и мечты. Гитара месяцами пылится в кладовке, рядом с ней тетрадка с недописанным стихотворением. А в голову не лезет ни единой строчки, чтобы закончить «шедевр» И в этом никто не виноват. Кроме тебя самого: кто мешает жить так же, как и в 19? Ты не изменился: с тех пор не вырос ни на сантиметр, может, набрал пару килограммов? Но они не мешают мечтать. И играть на гитаре.
Реже выходишь гулять на улицу. Дома ждут «неотложные» дела. От них нет спасенья.
Но иногда воспоминания приходят с трепетом. На душе становится вдруг тепло, и перед глазами мелькают картинки. Хочется пережить это вновь - как будто ничего и не случилось. Встретиться со старыми друзьями, и не вспоминать все выходные, которые вы почему-то провели по отдельности. Взять в руки гитару, сыграть «Батарейку» (на большее после такого перерыва вряд ли хватит сноровки). Посмотреть старые фотографии, вспоминая прожитые вместе дни. Жаль, их не вернуть, но будут же и новые, лучше, чем те, что были прежде. Правда?..
Пол вспомнил рассказ, который начал писать в студенческие годы. Главный герой - принц, ставший по воле Судьбы в рабстве, и возглавивший восстание невольников. Злодеем был всесильный колдун по имени Латрих, заставивший беднягу съесть кошачье сердце и убивший любимую. Рассказ так и остался черновиком в пожелтевшей тетрадке, неоконченный, оборванный на полуслове.
- Ненависть можно понять, - сказал Латрих. - Её даже можно простить, нейтрализовать любовью в конце концов. Но не равнодушие. Ты же предал нас! Ты оставил меня гнить в собственном замке. Мои подвалы полнились золотыми монетами и слитками, а стола яствами и выдержанными винами. Мои воины наточили мечи, готовы идти в бой. Но ты так и не отдал приказ. За годы разгульной жизни солдаты спились окончательно. Они не в состоянии поднять себя со стога сена после весёлой ночи, не то, что щит и меч. Мы не умели жить самостоятельно, без твоих советов и инструкций. Поэтому, когда ты перестал писать о нас, наш мир превратился в развалюху.