СЛОВА НЕ О ЛЮБВИ
Ну, посуди, о чем ты плачешь?
О том, что сам в конце концов
Ты видишь и признать готов,
Что ничего собой не значишь.
Ты долго отрицаешь это.
Ведь нужно очень много сил,
Чтоб стать никем для тех, кто мил.
Но сдашься ты однажды, где-то…
Ты видишь мир острей и лучше,
Когда ты сам себя постиг.
Признайся в этом хоть на миг
И в вышину ты взмоешь круче.
Короткий миг — он жизни равен
Отныне до скончанья лет,
Не важно, жив ты или нет,
Раз жизнь и смерть помочь не вправе.
Ты думал издавать законы,
Но с облаков свалился вдруг.
Все кувырком… Но жизнь вокруг
Идет порядком заведенным.
Чудовища не торжествуют,
И песнь не трогает камней,
В ней голос вещества слышней.
Лишь лже-Орфеи существуют.
Бывает следствие сначала,
Причины — лишь в бреду пустом.
Брось созиданье, суть не в том:
За делом слово прозвучало.
Любовь не возникает снова,
И никакой на свете бог
Не стал таким, чтобы ты мог
Сорвать с него холсты покрова.
Трагедии предотвращают,
Нет, не любовные слова.
Не те, что шепчем мы едва,
Обличье времени меняют.
По мелочам судить не стану
Несчастье, что стряслось с тобой.
Из-за него и вспыхнул бой,
И он тебе не по карману.
Пойми: стряслось со всеми нами
Несчастье, что с тобой стряслось.
Не дорожи им. Сердце брось,
Брось в общее большое пламя.
Пускай сгорит оно не даром
Цветущим розовым кустом,
Пылая в сумраке густом
Любовью к людям — вечным жаром.
Ступай же с ними в путь последний,
В итоге этого пути
Им суждено перерасти
Мужчин и женщин возраст средний.
Как много беспросветных дней
Владычествуют в мире тучи.
Ты, право, постарался б лучше,
Помог бы небу стать светлей.
Что за народ на косогоре?
Взгляни, они стреляют в град,
Посевы уберечь хотят.
Иди туда, участвуй в споре.
Старайся, чтобы пламя крепло,
Даря тепло свое плодам,
Чужим садам, чужим лесам, —
Ведь ты-то сам лишь горстка пепла.
Страданье всех людей на свете
Переживи, как личный стыд.
Но если только лоб горит,
Не стоит, право, хвастать этим.
Нет, каждое страданье просит:
Всей кровью погаси меня.
Всей кровью. Мелкая возня
Лишь искры в стороны разносит.
* * *
Это только одна сторона истории,
Механика, ясная на первый же взгляд,
Музыка, в которой один только лад.
Здесь не хватает того, что в человеке естественно:
Повседневных движений, свойственных нам,
Забытых шагов, шагов по своим же следам;
Всех молчаний, всех гневов, хранимых в себе,
Пережитых, продуманных, никогда не рассказанных чувств,
Преступлений лелеемых, загнанных внутрь безумств.
Не хватает того, что страшит, когда произносится вслух.
Странной музыки, варварской музыки тут не хватает,
Что как будто бы с весельной лодки, плывущей вдали, долетает
Не хватает того, что потрясает тебя,
Когда ты об этом ежедневно читаешь в газете,
Того, что от нас не зависит и само по себе существует на свете.
И прежде всего не хватает здесь землетрясений,
Чувства, пронзающего тебя, когда перехватишь взгляд,
Которым до самого мозга костей унизить тебя хотят.
Здесь не хватает случайности на перекрестке,
Занятий твоих и страстей, искусства, чья сущность проста,
Как вино в галилейской Кане — первое чудо Христа.