Подруг своих короновал
Короной будущего я.
Морскую ширь я обнимал.
Сирена новая моя!
Я снова музыкою жив,
Опять тону в ее волне,
Банальной песенки мотив
Поэзией сдается мне.
А те уйдут и улетят…
Погибнут нежные стихи.
Имен исчезнет аромат.
Так что ж останется? Духи.
Всю душу я игре отдам
Короткой ночью, длинным днем,
Чтоб утром: «Бон суар, мадам!»
Любовь окончится с дождем.
Машина мчалась вдалеке —
Я видел из-под синих век.
Лишь в дождик в этом городке
Бывает счастлив человек.
III
Пою, чтоб время скоротать —
Его осталось мало мне.
Так чертят пальцем на окне,
Сидят над прудом — благодать
Часами камешки швырять.
Пою, чтоб время скоротать.
Чудесный день был прожит мной.
О нем вы помните иль нет?
Преодолел я стену лет,
Слух полон дивною волной.
Наги мир теперь совсем иной.
Чудесный день был прожит мной.
Пойдем! Пусть рук прервется связь.
Пусть лоб и венчик славы — врозь.
Нам первым увидать пришлось,
Как ходят тучи ниже нас
И жаворонок ниже нас.
Пусть наших рук прервется связь.
Мы сотворили лунный свет
Для наших статуй и дворцов.
Пусть мы умрем в конце концов,
Уходит ночь за ночью вслед,
Китай народный встал в ответ.
Мы сотворили лунный свет.
Я без конца твердить готов:
Событьями был полон век,
Достиг величья человек.
Превыше гор, морей, лесов
Звучанье наших голосов.
Я без конца твердить готов.
Пою, чтоб время шло быстрей.
Смычок служил так много лет,
Стирает камни рикошет.
Нисходит тень последних дней.
Любовь, ты трогательна в ней.
Пою, чтоб время шло быстрей.
Я с песней, я пою в пути,
Пою, чтоб время провести.
ПАРИЖ ДВАДЦАТЬ ЛЕТ СПУСТЯ
Знакомы ль вам оттенки вечеров?
Центр города — пейзаж в плохой кинокартине.
Прохожие, дома, какой-то сточный ров,
Сомнительный тупик — пожалуй, слишком сини.
Клубится, как туман, шум, грохот, крик и рев.
Я замечал: в такие вечера
Машины ходят медленней немного.
Шла у Фролика крупная игра.
Встал старый человек, колеблясь у порога, —
Он проигрался, и ему пора.
Не кликнуть ли такси, швейцар его спросил.
Ведь не пешком же… Мимо шла машина,
Свободное вечернее такси —
Она в гараж, наверное, спешила,
И было на флажке написано: Пасси.
Что ж, надо выбрать, тот или другой.
Моя поэма игрока избрала,—
Седого, с волочащейся ногой,
Он в желтой куртке, он глядит устало,
Давно не брит, на красных веках гной, —
Чтоб снова он обрел в ней голос свой.
Чтоб в зеркалах витрин, в асфальтах площадей,
Они друг друга скоро потеряли,
Иль в хлопанье сидений и дверей
В набитом до отказа кинозале
Поднять за ним вослед рассерженных людей.