— Вот что: бери деньги и езжай в рабкооп.
— И че зря говорите? — Яков пожал плечом. — Знаете же: запрещено за наличные…
— Маша! — криком разразился Кузьмич.
Та уже в дверях.
— Деньги в кассе есть?
— Есть.
— Яков, сколь тебе надо?
— Мне нисколь не надо.
— На инструмент, говорю, сколь надо?
— Гм… струмент. Сами считайте: топор семьдесят шесть копеек, да пилы, кажись, по два двадцать, да лопаты копеек по сорок… Та-ак. — Голову сбычил, подумал. — В общем, рублей двадцать пять.
— Выпиши ему двадцать пять рублей, Маша.
— Я выпишу, Захар Кузьмич. — Маша по привычке принялась за косу: крутит ее и гладит. — Только ведь за наличный расчет разрешено разовое приобретение не более как на пять рублей. Вы же знаете. — И откинула косу за спину. Захар Кузьмич затянулся шибко, закашлялся.
— Яков, попросишь в рабкоопе счета выписать по пять рублей разными числами. Понял?
— Да я давно понял. Только ответственность с себя сымаю. Вот, при свидетеле, — и захромал вслед за «свидетелем».
— Сымай… Только дело скорей делай… Погоди-ка, — остановил его в дверях, — а постелей у тебя на всех хватит?
— Хватит, — буркнул себе в плечо Яков и прикрыл дверь.
Захар Кузьмич стал прикидывать, кому дать квартирантов: «Не забыть бабку Анну. Хоть невелики квартирные деньги, бабке же и тех взять негде. Да квартиранты-то и молока, яиц, зелени купят, а когда и угостят чем — все помога старой. А то, глядишь, и обрезков припасут со стройки…
Хороших бы мужиков впустить к Ольге-разведенке. Мается с двумя ребятишками баба, в поле весь день, а дом сирота: и плетень завалился, и крыша течет, с улицы видно: проржавые листы задрались».
В окно заметил: входит во двор босоголовый с институтским парнем. Вышел к ним навстречу.
Парень — крупный, шея как у доброго бычка, грудь бугристая под футболкой. Волосом бел, простолиц, глаза же, однако, щуркие. С хитринкой парень.
Снизу глянув на него, старшой шевельнул бровищами:
— Вот он, наш бригадир. Валентин Андреевич. По профессии инженер… Прошу, так сказать, любить и жаловать.
— Можно проще: Валентин, — улыбнулся парень всем лицом.
— Валентин так Валентин. Будем знакомы, — и хлопнулись ладонями: у одного — сухая, корявая, у другого — мягкая, но крепкая.
Поговорили-постояли, и старшой ушел людей размещать.
— Чего он у вас без шляпы в этакую-то жару? — спросил Кузьмич.
Валентин усмехнулся:
— А бог его знает. Хочет, наверное, лысину подкоптить. Красивее так…
— Он кем же у вас в институте?
— Заведующий издательским сектором. Наши труды редактирует.
— Вот как! Ну, пошли, Валентин. Вон в ту, возле столовой, избу заглянем.
«Изба», сказал, а какая там изба… Избенка! И малостью избенка, и древностью своей. В сруб-то ткни пальцем — сквозь пройдет. Сам Захар Кузьмич сорок безвоенных лет живет и Белоярке, знает: крепких изб в эти годы много народом поставлено (а кто и кирпичные, шлакоблочные дома отгрохать сумел), а вот чтоб хоть одну такую избенку сломать — ни единой никто не сломал и не бросил… Мазанок-землянок, тех порядком порушили, а избенки все стоят, все древнеют. Считай, треть села живет в избенках да мазанках, а по здешним морозам с бездровьем прозимуй-ка в них зиму — один разор…
— Тут Варвара живет, скотница. Девчонка у нее восьмой класс нынче кончила. Варвара сама неудачница. Семнадцати лет замуж вышла. Парень был как парень, а вернулся из армии — и пошел пить-гулять. От водки и окочурился… Так и живет с тех пор Варвара десять лет уж одна.
Валентин молчит, кивает.
В той избенке Захар Кузьмич частенько бывает. В иной день так в конторе закрутишься — сходить поесть некогда (живет Кузьмич на другом конце, за рекой), сюда забегает и всегда хоть чем — щами ли, молоком ли с хлебом — а накормят…
Пришли. Окошек не видать: деревца с ранетками застят. Косая калитка откинулась под рукой Кузьмича. С крыльца глядит сама хозяйка: головой под притолоку, плечистая, лицо подсушено крепким загаром, черные глаза блестят. На ногах, иссеченных травой, вьются голубые жилы.
— Здорово, Варвара! Что больно скоро из города?
— Здравствуйте вам. А че там, в городе? Проживаться? Справилась да айда назад.