ГЛАВА 25
Боль. Снова боль. Дикая, невыносимо сильная боль во всём теле, такая, что я крайне сомневаюсь в наличии самого тела. Ощущение, будто из меня вытрясли все внутренности, прополоскали не жалея хлорки, промариновали в зелёнке и засунули обратно, не особо заботясь о правильном порядке их расположения. Такого кошмарного состояния я у себя не припомню.
Отчего же так плохо?
Нужно вспомнить, что со мной случилось. Почему я ощущаю себя, как после недельной пьянки, которая закончилась марафонным забегом в пару сотен километров и, как вишенка на торте - побоищем покруче Бородинской битвы.
А что я, собственно, вообще помню? Тээкс… ничего. Темнота. Не поняла. Почему темнота?
Так, будем рассуждать логически: я лежу на чём-то мягком, предположительно матрасе, значит, меня не вывезли в лес, не закопали где-нибудь под деревом, что несомненно радует. Далее - дышать могу, думать могу, боль ощущаю, значит, жива. Этот факт радует меня больше, чем первый. Ничего не слышно, значит, я в помещении одна - это не очень хорошо, ведь тогда и спросить не у кого, что произошло. Ладно, вспоминаем дальше. Вчера я… так, а что было вчера? Бог ты мой, а как меня зовут-то вообще?
От понимания, что я не помню собственное имя, даже адская боль отошла на второй план. Широко распахнув глаза, которые до этого открыть не могла всё так же из-за дикой боли, я тут же их зажмурила обратно. Очень яркий солнечный свет ударил, казалось не по зрению вовсе, а по голове. Молотом. Кузнечным. Несколько раз. Ооох. Значит, придётся паниковать в темноте.
Имя своё я не помню. Чем я занималась до того, как очнулась, я тоже не помню (это подтверждает полное неведение о событиях прошедшего дня). Где я живу, есть ли у меня семья, я тоже не знаю. Боже, что делать-то теперь?!
Вдруг откуда-то справа послышался щелчок. Будто сработал дверной замок. Шаги. Тяжелые. Мужские, однозначно - женщины так не ходят. Он будто хромает. Или сильно устал, и еле передвигает ногами. Надеюсь, это не маньяк, похитивший меня, вырубивший чем-то тяжёлым, из-за чего я теперь даже имени не помню? Если маньяк, то я с ним вряд ли смогу договориться. Они же психи все. А с психами нужно быть аккуратней. Остановился. Около меня. Что за молчанка? Не нравится мне это.
-- Рэйвен, -- прохрипел маньяк, -- Рэй…
Так. Это он меня зовёт? Если да, то я теперь знаю своё имя. Уже хорошо. Но не достаточно, чтобы плясать от счастья. Кто он? Если знает, как меня зовут, значит, мы знакомы. Судя по голосу, ему лет пятьдесят-шестьдесят, не меньше. Ну или сорок, но этот “знакомый маньяк” очень много курит, и очень давно… с рождения примерно. Так, если мыслить разумно, получается, этот мужик меня откуда-то знает, а я, следовательно, знаю его. И кто это может быть? Дед? Отец? Дядя? Тётя? Ой, не то. Брат? Свекор? Муж?! Упаси боженька! Мне нравятся парни старше меня, но не до такой же степени!
-- ...я знаю, ты слышишь, -- ой, я, кажется, половину хриплого монолога пропустила, -- возвращайся скорее. Ещё месяц я без тебя не проживу…
Говорит таким тоном, будто мы уже лет сто в счастливом браке, нянчим пятого сына от третьего внука. Жуть. Значит, всё же муж? Или просто… хм… молодой человек? Точнее немолодой. И тут очень медленно, со скоростью дохлой улитки до меня стали доходить его слова, одновременно с тёплой шершавой ладонью, опустившейся на мою щеку.
-- Сколько?! -- Пыталась заорать я, вскакивая на постели, и распахивая глаза. Свет снова долбанул по зрению, но звездочки над головой взорвались от другого - резкая смена положения тела отозвалась адской болью везде - в каждой клеточке организма. Горло от попытки кричать начало снова саднить, в глазах потемнело, а в висках застучало. С первого раза что ли не дошло, что нельзя так резко менять положение!? Вообще никакие телодвижения не рекомендуются. Я, кажется, глупая.
-- Рэйвен… -- прошептал “знакомый маньяк”, -- любимая…
-- Кто ты… кхы-кхы-кхы!? -- Спросила я, когда меня снова очень аккуратно уложили на подушку. Ну, то есть как спросила… прохрипела и тут же закашляла… плохи мои дела. Совсем плохи. Надеюсь, я не пила три года подряд, после чего меня откачивали в местной больнице интерны-недоучки… Хотя, иначе откуда у меня такой голос прокуренного бомжа-алкоголика?
-- Милая, не говори! -- Прохрипел мужчина. Я так и не успела рассмотреть его, поэтому даже не подозревала о том, как он выглядит. И кто он такой. Мало ли, вдруг я вспомню всё, как только увижу его. -- Не говори ничего. Тебе нужно восстановиться.
-- Ра, ты опять? -- Возмущённо прошипел ещё один голос, который я так же не узнаю. -- Тебе вставать нельзя!