Придя домой, Дашка закрылась в своей комнате и включила ноутбук. Зайдя в социальную сеть вКонтакте, начала просматривать ленту и остолбенела. С фотографии к статье, с экрана, на нее смотрел отец. Фото было старое, черно-белое, слегка размытое, но это точно был он. Дашка пробежала глазами заголовок и была шокирована еще сильнее. Этого не может быть. Здесь какая-то ошибка. Заголовок гласил: «Киллер, ликвидировавший подполковника ФСБ Козлова, предпочел смерть тюрьме».
В самой статье рассказывалось, что два дня назад был пойман профессиональный киллер Валерий Антонов, на счету которого как минимум три громких убийства. Его долго не могли поймать, потому что он много лет очень удачно маскировался под бомжа. Попался он по горячим следам после убийства на Ваганьковском кладбище Новикова Анатолия Юрьевича. Блатная кличка — Ниндзя. Новиков этот когда-то был крупной фигурой криминального мира. Загадочным образом исчез из глаз правоохранительных органов в конце 90—х. Поэтому, скорее всего, это убийство — «привет из прошлого». При доставке Антонова в полицейский участок служебный автомобиль попал в ДТП. Один сотрудник полиции погиб, второй находится в тяжелом состоянии. Киллер же отделался черепно—мозговой травмой и был помещен в НИИ им. Склифосовского в отделение «множественной и сочетанной травмы», которое располагается на шестом этаже. Очнувшись и узнав, что он под охраной, убийца понял, что расплата неминуема, и выбросился из окна.
Зазвенел дверной звонок. Дашка прошла в коридор и посмотрела в глазок. За дверью стояли двое полицейских.
— Даш! Кто там? – спросила из ванной комнаты мама.
— Полиция, — Дашке казалось, что это все какой-то розыгрыш.
—Так чего ты не впускаешь? – мама вышла из ванной, наматывая полотенце на мокрые волосы.
— А ты знаешь, чего они к нам пришли? – спросила Дашка и без ответа поняла — конечно, знает. Она ведь ездила в морг на опознание. Наверняка ей там все рассказали и предупредили, что придут брать показания. – Почему ты мне ничего не рассказала? – Дашка завелась с полоборота. – Я имела право знать! Почему ты не рассказывала мне, что мой отец киллер?
— Потому, что это все неправда, Даша. Я знаю твоего отца, он слабак. Он даже паука не убивал – выкидывал через окно на улицу, не говоря уже об убийстве человека. Твой отец – алкаш, а не киллер. Я не знаю, почему ему все это приписывают. Но, думаю, в полиции во всем разберутся, – с этими словами мама открыла дверь и впустила полицейских в дом.
Дашка вернулась в свою комнату. Настроение было хуже некуда. Сначала заваленный экзамен. Затем смерть отца. Тут еще оказалось, что отец был убийцей, а мать от них с Иркой это скрывала. Дашка ни на секунду не поверила матери, что она ничего не знает об этом. Неспроста развелась, хоть и любила. Да и в тюрьме чего он сидел, Дашка тоже толком не знала. Может тоже за убийство? В университете сейчас на нее косо все смотреть будут. В деканате наверняка все уже тоже знают. Тем более инцидент в Склифе был. Бельский ее из-за этого точно на пересдачах не пропустит. Мало того, что лекции пропускала, так еще и отец профессиональный убийца.
"С такой запятнанной репутацией в медицине делать нечего, милочка," — представила она на секунду толстую харю преподавателя.
Тут в голову пришла спасительная мысль: " Зато перед мамой оправдаюсь, что экзамен не сдала. Скажу, Бельский из-за отца специально меня завалил. " От этой идеи на душе стало легче.
Все время, пока полицейские были у них, Дашка просидела в своей комнате. Как только она услышала, что хлопнула входная дверь, сразу прошла на кухню.
Мама сидела за столом и тихо плакала. Дашка села рядом и обняла ее за плечи.
— Да ладно мам. Ты чего?
— Не мог он никого убить. Понимаешь? — мама всхлипнула. — Украсть мог! Убить? Нет. Подставили его. Напоили, пистолет в руки дали, чтобы отпечатки оставить. А потом убили того беднягу. А наши менты рады на него все старые дела посписывать, не разбираясь. Ведь он уже ничего не расскажет. Не защитит себя. Еще может в больнице его сами из окна выбросили.
Дашка решила, что сейчас самый момент рассказать про экзамен. Как она и ожидала, мама не до конца осознала, что ей это грозит реальным отчислением и отмахнулась:
— Пересдашь, никуда не денешься. В голову только не набирай.
Дашка еще было хотела что-то спросить, как взглядом наткнулась на цепочку, горстью лежащую на столе.
— А это что такое?
— Цепи Бессмертных, — мама усмехнулась. — Их твой отец отдал врачу перед... Ну перед тем как выброситься. Сказал, древняя семейная реликвия. Просил передать родственникам. Наверняка украл недавно. Я полицейским показывала – они ничего про них не знают.