Люди с тех пор не любили ту дорогу. Особенно жуть брала, когда проезжали тот поворот. Ехали озираясь.
Постепенно наездили они новую дорогу. А та заросла лесом. Никто туда по сей день не ходит. Разве что корова случайно забредет, так и тогда искать ее ходят группами. По одному боязно.
Где-то недалеко залаяла собака. – Ладно, молодежь, развлекайтесь. Мое дело сторожить, – сказал Семеныч поднимаясь. – Не забудьте потом костер водой залить, – сказал он и не оборачиваясь скрылся в темноте.
– Жутковато как-то, – нарушила наше молчание Белка, пододвигаясь поближе к Кириллу.
– Как сказал бы Ватсон «Запутанная история», – поддержал ее Пашка.
Мы еще немного посидели в тишине. Каждый пытался найти логичное объяснение услышанному.
– А может и не было этого? – предположил я, – может Семеныч все выдумал?
– Может и выдумал, но уж больно складно он рассказывал. Будто бы своими глазами все видел, – сказал Кирилл.
– Надо бы еще у кого-нибудь поинтересоваться этой историей, – предложила Катя, – Если это действительно быль, то ее должен помнить не один Семеныч.
Все согласились. Посидев у костра еще с полчаса, мы тщательно его затушили и пошли спать. А сон нам в эту ночь снился один на всех.
* * *
Следующие два дня мы к этой истории не возвращались. Днем работали, после ужина пели песни под гитару у костра. Но, как выяснилось, история, рассказанная в тот вечер Семенычем, «засела» в голове у каждого. В субботу Катя неожиданно вернула нас к этой теме.
– Ребята, а давайте поищем на местном кладбище могилу этого Малехина. Может ее и нет вовсе, предложила она.
– Вариант, – поддержал ее Пашка.
– А можно без меня, – осторожно поинтересовалась Белка, – Я как-то не очень хорошо себя чувствую на кладбищах.
– Да ничего, мы с Катей сами сходим, да, Катя? – успокоил ее Пашка.
– Я с вами, – нагло напросился я и сделал вид, что не заметил уничтожающего взгляда друга.
Кладбище было большим. Относительно ухоженная действующая его часть плавно переходила в поросшую деревьями и кустами старую. Так как в захоронениях явно прослеживалась хронология, мы на удивление быстро сориентировались и нашли нужную нам могилу. Это был небольшой могильный холмик с невысокой тумбой памятника, увенчанного звездой. На табличке сильно выгоревшая, но вполне различимая надпись «Малехин Петр Митрофанович 12.07.1895 – 22.08.1945». Видимо такой памятник был поставлен из-за партизанского прошлого Малехина. Сейчас могилка выглядела несколько заброшенной, но было видно, что когда-то за памятником следили. На звезде еще проступали остатки красной краски.
– Наверное, когда-то пионеры ухаживали за могилой, – предположил Пашка.
Мы постояли возле могилы еще немного, но ничего, что могло бы нас заинтересовать, здесь больше не было. И мы побрели обратно.
– Ну ладно, эта часть истории полностью подтвердилась, – начал размышлять вслух я, – И дата смерти явно не противоречит тому, что рассказывал Семеныч. Вместе с тем это ничего не доказывает. Потому что непонятны в этой истории именно обстоятельства смерти Малехина, а не собственно ее факт. Ну, отправили его в город за покупками, случился у него на обратном пути сердечный приступ. А все остальное – спички, искаженное ужасом лицо и то, что он не промок – вполне могла народная молва добавить.
– Ну да, ну да, – задумчиво произнес Пашка.
Вечером мы рассказали о своих изысканиях остальным друзьям.
* * *
Приближалось завершение нашей трудовой смены. В понедельник утром я, как староста группы, отправился к местному бригадиру уточнить объем работ на последнюю неделю и решить некоторые организационные вопросы.
– Здравствуйте, Семен Ильич, – поприветствовал я бригадира, входя в его «офис». Бригадир сидел за столом и читал какие-то бумаги. Напротив него сидела учетчица Галина – светловолосая женщина лет 35.
– А, Сергей, заходи, присаживайся, – поприветствовал меня бригадир, отрываясь от чтения. – Я как раз к вам собирался. Вы же у нас последнюю неделю работаете?
– Так и есть. В пятницу поедем. Я с Вами хотел поговорить по этому поводу, но вижу, что Вы заняты?
– Ничего, я сейчас закончу.