Я мысленно ударила себя ладонью по лбу. Кажется, со вчерашнего дня, я и правда значительно поглупела. Нет, я, может, и обычно не блещу. Но после вчерашних потрясений и вовсе словно носков обкурилась.
— Точно. Ты же в этом году заканчиваешь! Конечно, у тебя диплом. А потом что, магистратура?
— Я думаю над этим, — ответил он как всегда сдержано, немногословно и с достоинством.
— И о чём же пишут дипломные работы на факультете истории? — пошла я за ним, когда Илья кивнул на выход.
— Кто о чём. Я — о духовно-рыцарских орденах в историческом аспекте.
— Святые доспехи! — воскликнула я слишком громко. Голос эхом разнёсся по вестибюлю, заставив меня стыдливо остановиться и продолжить почти шёпотом: — Это же вот эти самые? Тамплиеры там всякие, госпитальеры?
Он кивнул и как-то странно посмотрел поверх моей головы.
Я, конечно, обернулась.
И, конечно, лучше бы этого не делала.
— Илья?!
Прямо за моей спиной стояла жена Платона Прегера, испепеляя Илью взглядом.
Глава 9. Яна
— Рита Борисовна, — с достоинством, но как-то прохладно поприветствовал её Лейкин.
— А ты разве не должен быть сейчас на консультации?
Что за? — расшифровала я её выразительный жест руками и гневное выражение лица.
Она сверлила Илью глазами поверх моей головы, не удостоив меня ни кивком, ни взглядом. Но я не обиделась. Смотрела на эту женщину, стоящую в метре от меня, и для моей челюсти требовалась подпорка.
Она была идеальна. Совершенна.
Стройная, красивая, умная. Без всяких «но».
Ей хотелось поклоняться. Её хотелось боготворить.
И у меня, кажется, только что появилась цель: я знала, как хочу выглядеть в её возрасте.
— Должен. Забыл, — без сожаления с ледяным холодом в голосе ответил Илья.
Она взмахнула руками.
— Забыл? М-м-м… Чу̀дно! — тряхнула головой. И пошла к выходу, сердито топая каблуками, на ходу завязывая пояс пальто с таким изяществом, что моя плохо держащаяся челюсть всё же шваркнулась вниз.
— Пойдём! Яна! — окликнув, потянул меня за руку Илья, когда дверь за Ритой Борисовной захлопнулась.
— Подожди. Это же Рита Прегер? Жена Платона Прегера? — машинально переставляла я ноги, пребывая под впечатлением.
— Она Арецкая. По первому мужу, — открыл он для меня дверь.
— Какая красивая женщина. А сколько ей лет?
— Откуда я знаю? — хмыкнул Илья. Зло. Гнусно. Раздражённо.
— А что знаешь? — даже не пыталась я гадать что его так разозлило, но он явно взбесился. Наверно потому, что она его отчитала.
— Знаю, что она изменяет мужу, — фыркнул Илья. — А ещё, что у неё есть дочь от второго брака. Живёт с отцом. Ей восемнадцать… почти. И вот она красавица, — в этот раз он улыбнулся, но тоже как-то нехорошо, натянуто, болезненно.
Я споткнулась на крыльце и чуть не упала, пока осмысливала: меня больше поразил первый факт или второй? Что Рита Арецкая наставляет рога владельцу долларового миллиардного состояния и своему третьему мужу Платону Прегеру? Или как улыбнулся Илья, когда сказал про её дочь?
— Осторожнее, — подхватил он меня за талию.
Я оказалась в его объятиях, но в этот раз нюхательные соли мне не требовались.
В этот раз мне хотелось врезать ему по яйцам.
— Откуда ты знаешь? — оттолкнула я его, хоть это оказалось непросто. Он словно не хотел отпускать.
В памяти всплыли факты биографии Прегера, почерпнутые из интернета.
Для Платона Прегера это был второй брак. Первый раз он женился очень рано. Даже фото его первой жены в сети не нашлось. Не потому, что тогда ещё интернета не было, просто он, скучный студент университета аэрокосмического приборостроения, был никому не интересен.
О нём заговорили уже потом. И особенно громко, когда на кухне в своей квартире застрелили его друга и компаньона по бизнесу Анатолия Зарецкого. Именно Прегера обвиняли в его смерти. Тогда, после вышедшего закона о запрете игорной деятельности, их дела шли плохо: Прегер якобы тянул компанию в одну сторону, Зарецкий — в другую. И его смерть была выгоднее всего именно Платону. Но его оправдали.
— Откуда ты знаешь, что она изменяет мужу? — повторила я, так и не услышав ответа.
— Можно, я не буду отвечать на этот вопрос? Просто поверь мне на слово: это проверенная информация, — сердитый как никогда, смотрел на меня Илья с подозрением. На то, как я вырвалась. На то, как тяжело дышу. — Ян, с тобой всё в порядке?
— А что? — дёрнулась я.
— Не пойму, какое тебе дело до Прегера?