Я издаю вздох, способный по силе потягаться с муссоном.
– Отель «Тропик», – бормочу я, – и не надо гнать на ста десяти, времени у меня полно.
Ну вот, мои вещи уложены. Мне осталось только приказать спустить их вниз, потому что у меня самого сил на это нет. Я разбит, как девушка, которую изнасиловал полк казаков.
Такова жизнь! Иногда такое ощущение, что у тебя на плечах груз всего мира...
Я звоню и, ожидая коридорного, в последний раз припадаю глазом к дырке в стене. Это с нее начались все мои неприятности... Соседний номер теперь пуст. Только развороченная постель по-своему рассказывает о страсти любовников, занимавших эту комнату.
Наконец в дверь стучат. Я кричу, чтобы входили. За моим багажом пришел тот же коридорный, который относил на почту драгоценную посылку Ван Борена.
Он угодливо улыбается мне.
– Вы звонили, господин комиссар? И этот знает, кто я! Пора сваливать... А что касается этого звания, мне кажется, я его больше не заслуживаю.
– Да. Отнесите мои вещи вниз...
– Хорошо, господин комиссар. Он берет мой чемодан.
– Какая история, а? – говорит он. – Бедный месье Ван Борен... Как вы думаете, его убили? Мне хочется его задушить.
– Мне это неизвестно...
– А я думал, что дело ведете вы, – Он подмигивает – Я сказал себе...
Он ставит чемодан и показывает на дырку в стене.
– Я решил, что вы за ним следили... Снаружи-то это тоже делали...
Он снова берет чемодан и собирается уходить.
– Эй!
– Да, месье?
– Что вы имеете в виду, говоря: «Снаружи это тоже делали»?
У этого парня нюх на чаевые, как у бретонского спаниеля на бекасов. Я выкладываю перед ним крупную купюру.
Он убирает ее в карман молча, как будто это носовой платок, потом ставит чемодан на пол и садится на кровать.
– За Ван Бореном следили два дня... Я это сразу заметил.
– Правда? И кто за ним следил?
– Мужчина...
– В круглой шляпе, в плаще и с усами?
– Нет, этот приходил за его багажом. Я говорю о том, кто расспрашивал меня насчет посылки...
Я чувствую примерно то же, что парень, порвавший лотерейный билет, думая, что он ничего не выиграл, а потом сообразивший, что читал его вверх ногами.
Я хватаю его за грудки.
– Говорите!
Он не задает вопросов, зная, что меня интересует.
– Вчера, после обеда, после того как забрали багаж месье Ван Борена, пришел один мужчина... Он расспрашивал меня о нашем клиенте... Сказал, что из полиции...
– Сколько он тебе дал? Он пожимает плечами.
– О, господин комиссар! – И добавляет: – Пятьдесят франков.
– Что он хотел узнать?
– Клал ли Ван Борен что-нибудь в сейф отеля... Он хотел, чтобы я разузнал об этом без шума. Я разузнал и сказал, что не клал, но попросил меня отправить посылку на имя дамы, носящей ту же фамилию, что и он, и проживающей в Льеже...
– Ты ему это сказал?!
Я поднимаю лакея за полосатый жилет. Он бледнеет и вяло пытается вырваться.
– Но, господин комиссар, он мне сказал, что он полицейский!
На этого кретина, дающего вам самое фальшивое объяснение, которое только можно придумать, просто не хватает зла!
– Как он выглядел?
– Мужчина лет пятидесяти, говорит с немецким акцентом... Лысый...
– С каких это пор бельгийские полицейские разговаривают с немецким акцентом?
Он понимает, что дал маху, утверждая, будто думал, что разговаривал с полицейским, и отводит глаза.
– Ладно. Пятьдесят лет, лысый... Что дальше?
– Довольно полный, одет в черное...
– Это все, что он сказал?
– Да...
– Ладно, выноси мой багаж...
Приближается время отъезда.
Четверть часа спустя я сижу в большом зале вокзала, куда прибыл на полчаса раньше, чем нужно.
У меня в кармане лежит билет, и я стараюсь забыть историю Ван Борена, его друзей и знакомых... Нерешенные головоломки вредят здоровью...
Сегодня вечером, у себя дома, рядом с моей старушкой Фелиси, я напишу Робьеру своеобразный рапорт, отправлю его авиапочтой, и благодаря этому инспектор сможет сделать огромный шаг вперед...