— Идем, — хитро прищуривается и тянет меня за собой.
— Эй, куда? — вскрикиваю, на ходу хватая свой рюкзак.
— Покажу тебе Краков, туристка, — оглядывается с улыбкой.
— Нет, мы так не договаривались, — не успеваю за ним, путаясь в ногах.
— Твои вещи у меня в заложниках, — указывает на пакеты из бутиков. — И я требую выкуп, — замедляется, приближается ко мне и шепчет на ухо. — Оплатишь своим временем.
Касается дыханием щеки, почти целует, но я уворачиваюсь. Импульсивно сжимаю его ладонь, пугаюсь окутывающего тепла — и тут же отпускаю. Отдергиваю руку.
— Говоришь о времени, а сам… — фыркаю, не успев сдержать эмоции. Откуда они вообще у меня?
— Это проценты. Они растут, пока ты сопротивляешься, — хмыкает Ян, но все же убирает свободную руку в карман. Не трогает меня больше.
— Ладно, старик-процентщик, — усмехаюсь я. — Показывай свой Краков. Но учти, если будешь нудеть, как уставший от жизни гид, я… потеряюсь.
Говорю в шутку, а сама размышляю, как претворить угрозу в жизнь. Пожалуй, на улицах Кракова у меня будет больше шансов улизнуть.
— Опять? — хохочет Ян, намекая на мою ложь о тургруппе. Я же вслушиваюсь в его бархатный смех. Он… располагает.
— Опыт есть, — пожимаю плечами и с показной покорностью следую за поляком.
Недалеко от выхода замечаю ту самую официантку. Несет заказ к одному из столиков. Заодно успевает глазки Яну построить.
Как бы невзначай цепляю локтем поднос и с удовлетворением наблюдаю, как тарелка с шоколадным тортом летит как раз в выставленное напоказ декольте. Липкий крем сползает по некогда ослепительной, идеальной блузке. Оставляет грязные черные пятна.
Официантка опускает глаза и округляет рот от возмущения.
— Ой, я такая неосторожная. Прошу прощения, — небрежно хлопаю ее по плечу.
Ехидно хихикаю и разворачиваюсь к Яну. Теряюсь, поймав на себе его изучающий взгляд.
Поляк качает головой укоризненно. Ухмыляется так, будто понял мои мотивы, хотя я и сама до конца не знаю, зачем это сделала.
Передергиваю плечами, обхожу Яна и бодро шагаю к выходу. Слышу позади тихий смешок, но не придаю значения.
***
На протяжении следующих нескольких часов мы бесцельно бродим по улицам Кракова.
Суконные ряды, Мариацкий костел, Флорианские ворота, Вавельский замок, музеи, памятники, парки, кафешки… Все смешивается в один большой ком. Превращается в белый шум, который создает фон вокруг нас.
А внутри — только мы вдвоем.
Ян постоянно рассказывает какие-то истории. Якобы о достопримечательностях, мимо которых мы проходим. Но слишком уж они смешные и нереальные, чтобы быть правдой.
— Мне кажется или ты все это на ходу сочиняешь? — хохочу искренне.
— Подловила, — вторит он мне. — Зато ты не скучала и… не потерялась, — довольно ухмыляется.
Действительно. Исчезнуть ведь хотела, но так увлеклась прогулкой, что утратила бдительность.
Злюсь сама на себя. Нельзя быть такой неосторожной. Однажды я уже пострадала из-за этого…
Не замечаю, как мы выходим к отелю. Кажется, сегодня я пол-Кракова обошла и даже не чувствую усталости.
— Кхм? — вопросительно смотрю на Яна, когда он распахивает передо мной стеклянные двери.
— Тебе нужно остановиться где-то, раз уж мы так и не догнали твоих… легкоатлетов, — не сдерживает издевательского смеха.
Он прав. Я как раз и искала отель перед тем, как столкнулась с ним. Но есть один нюанс. Я бы не хотела, чтобы Ян знал, где я остановилась.
Однако в данный момент выбора нет. Поэтому переступаю порог отеля и быстро пересекаю огромный, светлый холл.
Подхожу к стойке регистрации, прошу одноместный номер, достаю из рюкзака карту и протягиваю ее администратору. Ян оказывается рядом и в последний момент вырывает ее из моих рук.
Крутит задумчиво, читая фамилию владельца. Врагов. Муж моей сестры. Так уж получилось, что Дана дала мне его карту перед отъездом. На всякий случай. Я не собиралась пользоваться ею, но возникли непредвиденные затраты на покупку брендовой одежды, так что моих личных денег не хватило. Я на мели. И кредитка Врагова сейчас очень кстати.
Однако Ян делает свои выводы. Хмурится. Все-таки сам оплачивает мне номер — и только потом возвращает карту.
— Не нужно было, но… спасибо, — прячу ее и закидываю рюкзак за спину. — Ну, пока, Ян.
Забираю у него пакеты. Сама протягиваю руку, чтобы попрощаться, но тут же жалею об этом. Ян сжимает мою ладонь, окутывая жаром. Не спешит отпускать.
— Встретимся утром? Перед твоим отъездом? — спрашивает с легкой улыбкой, но глаза при этом серьезные.