Остальные мошенники целыми днями тоже ни черта не делают, лишь разговаривают друг с другом, обсуждая свое незавидное положение и думая, как им выбраться из дерьма, в которое их угораздило вляпаться. В банке, что ли, они работали, не знаю, не спрашивал. Когда они не обсуждают свои проблемы, а крысолов не торчит, как сыч, в углу, мы садимся за стол и играем в нарды или «мандавошку». Хоть это нас как-то веселит. Игровое поле выцарапано прямо на столе, а фишки и «зарики» вылеплены из хлеба.
Еще хочу сказать вот что. На полосатом матрасе, который мне выдали, раньше спал маньяк Андрей Юркин… Честное слово, не вру! Авторучкой на нем написано: «А. Ю.» — Андрей Юркин. — Все сходится. И еще нарисовано восемь маленьких сердец, пронзенных стрелами. Сами догадайтесь, что это означает. Я-то сразу смекнул, но каждому рассказывать — неохота. Я и с сокамерниками-то мало разговариваю, больше молчу. Все думаю о разной ерунде. Черт бы меня побрал, мыслителя.
Здесь, в СИЗО, я четвертый месяц. Сейчас ноябрь, и в камере очень холодно. На прогулки, кроме меня, никто не ходит. Крысолов никак не поймает крысу, а у мошенников скоро суд, к которому они добросовестно подготовились. Каждый из них накатал себе речь, страниц на двадцать, не меньше, и иногда, расхаживая по камере, читает ее нам. Послушали бы вы, что это за убожество, но делать нечего. Мошенники надеются произвести на граждан судей самое благоприятное впечатление. Посмотрите, что за ангелочки порхают перед вами. Смех, и только.
Прогулки — по желанию. Если отказываешься, продолжаешь торчать в камере. Если изъявляешь желание, тебя на сорок минут отводят в бетонную клетку, где сверху, через решетку, видно небо. Сегодня шел снег, сыпался мне прямо на голову, сыпался в этот чертов прогулочный «дворик», и на лавочке, которая одиноко торчит посреди «дворика», был целый сугроб. Я сгребал снег с лавки голыми руками, лепил снежки и, бросая, разбивал их об стену.
Потом я познакомился с человеком, который прогуливался в одиночестве в соседнем «дворике»… Видеть его, конечно, не увидел и вряд ли когда увижу. Мог лишь слышать его голос, так же, как он — мой. Голос почему-то сразу же предложил прочесть собственноручно написанное стихотворение. Название я не расслышал. Что-то о зловещей старости.
— Валяй! — разрешил я.
Голос, прежде чем начать, пару раз кашлянул, а потом вопросил:
Голос вдруг прервался и спросил:
— Нравится?
— Нравится! — крикнул я.
— Продолжать?
— Продолжай!
Голос снова спросил:
— Нравится?
— Нравится, сказал уже. Правда, немного непонятно. И еще: причина должна быть, понимаешь? Я, может быть, тоже хочу умереть, но мне ясно, почему я хочу это сделать. А тебе?
— А мне по херу! — ответил голос.
— Твое имя случайно не Курт Кобейн?
— Нет, меня зовут Иван Осокин, мне двадцать три года, и я дожидаюсь суда за убийство своей бабушки. Она была колдунья. Настоящая ведьма! А ты за что здесь, приятель?
— За то, что любил, — сказал я.
— Разве за это сажают?
— Как видишь.
— И кого же это ты любил?
— Собственную мать, — сказал я. — Свою собственную мать.