К тому же — не расстреливают у нас и на стул электрический не сажают. Гуманизм, черт бы его побрал. Жаль. Зону топтать я не пойду. Для чего? Она все равно не станет меня ждать, ласточка моя, не нужен я ей до смерти, у нее — любимый муж и симпатичный сынишка, карапуз, очень похожий на нее, даже родинка есть на левой щеке. Мой братик. Интересно, узнает ли он когда-нибудь о том, что у него был старший брат? Почему был? Очень просто. Сегодня ночью он исчезнет, растает в ясной лазури небес, как когда-то красиво написал Гарин-Михайловский. Наверное, никто и никогда не скажет ему об этом, мне же никто не сказал, кем был мой отец. Я совсем ничего о нем не знаю. Знаю лишь, как его звали, и все.
Да, сегодня ночью, когда все лягут спать, я залезу под одеяло с головой и зубами прокушу вены на каждой руке. Может быть, по радио, которое орет день и ночь, будет звучать какой-нибудь приличный исполнитель — хотелось, чтобы это был Джордж Майкл или Б. Моисеев с его «Глухонемой любовью».
Пока кровь будет выходить из меня, впитываясь в простыню и полосатый матрас, на котором маньяк Юркин оставил свои инициалы, я, подвывая о том, как глухонемая любовь стучалась в окна, или о том, как я сошел с ума, буду думать о ней. О ней, о ней, только о ней…
Да, наверное, я сошел с ума. Спятил окончательно.
Вчера ночью мне снился сон. Я пил молоко любимой женщины. Прямо из ее груди.