Вовчиков папаша с товарищами молча бежали по переулку.
– Забыл вам сказать, – сказал вдруг Вовчиков отец, – он, кажется, разрядник.
– По какому виду? – задыхаясь, спросил парторг Козлов.
– По городкам, – ответил Сидор Петрович.
– Останусь жив – исключу из рядов, – сказал Козлов.
– Петрович, – сказал профорг Иваныч, колыхая на бегу большим животом, – я больше не могу.
– Беги, – коротко ответил Петрович. – Сейчас второе дыхание придет.
– Не придет, – сказал Иваныч. – Сейчас упаду и умру.
– Упадешь – умрешь, – согласился Вовчиков папаша.
Позади с железякой наперевес топотал Артюхин.
Они свернули за угол, влетели через подворотню во двор и замерли, прижавшись к стене. В наступившей тишине часто и шумно дышал толстяк.
– Иваныч, – сказал парторг, – кончай дышать.
Иваныч знаками показал, что не может.
В подворотне, приближаясь, раздался характерный металлический стук, потом, уже совсем вблизи, стих.
– Эй, – произнес голос Артюхина. – Приговоренные, вы где?
Джон О’Богги, холеный и уверенный в себе мужчина лучших лет, посидев для конспирации на детской площадке, встал и проходными дворами отправился домой, но у первого же угла остолбенел. За углом, отражаясь в окнах первого этажа, стояли, прижавшись к стене, трое в пиджаках и с напряженными лицами.
Джон быстро оглянулся – и похолодел: сзади в подворотню медленно входил детина со стояком наперевес.
Джон был профессионал – и понял все. Спружинившись, он метнулся в боковой проходной двор, оттуда – в дверь черного хода и в полной тьме, царившей в подъезде, бесшумно бросился вверх по лестнице.
Через секунду оттуда донесся грохот, сдавленный крик агента и грязный английский мат.
Джон О’Богги сидел с искаженным от боли лицом, держась за разбитую ногу вывихнутой рукой: в лестнице, по которой он бежал, не оказалось двух ступенек.
Джон дополз до третьего этажа и затаился. Было тихо. «Оторвался», – понял О’Богги и на всякий случай проверил в кармане баллончик с нервно-паралитическим газом.
Через минуту внизу раздался дикий крик и звон стекла. О’Богги осторожно выглянул в пыльное окошко: тот, что со стояком, гнал по улице тех, что стояли в подворотне.
– Боже, ну и нравы у них в КГБ! – прошептал Джон.
В номере люкс третий час шло совещание. Председательствовал маленький, но внушительный господин по имени Вахтанг, Гиви Сандалия и товарищи по несчастью присутствовали.
– Это были люди Касымова, – сказал торговец сливами.
– Касымов – узбек, – отметил маленький Вахтанг. – Ты узбеков видел?
Торговец сливами кивнул.
– У узбеков – какие лица? – спросил Вахтанг.
– Набрал местных, чтобы на него не подумали, – сглотнув, ответил торговец сливами.
– А старуха? – спросил Гиви Сандалия. Он сидел мрачнее тучи.
– Старуха была не узбек, – поделился наблюдением торговец персиками.
– Это не Касымов, – сказал Вахтанг.
– Может, «Махачкала»? – предположил торговец сливами.
– «Махачкала» может, – согласился Вахтанг. – Но…
– Набрал местных, чтобы на него не подумали, – предупредил вопрос торговец сливами.
– «Махачкала» не будет набирать местных, – сказал Гиви Сандалия. – «Махачкале» своих девать некуда.
– Вахтанг, это таксисты! – сказал вдруг торговец персиками. – Мамой клянусь, таксисты!
– А старуха? – спросил Гиви Сандалия.
– Старуха – диспетчер, – подумав, ответил торговец персиками.
– Сколько мы даем таксистам? – повернулся Вахтанг к торговцу персиками.
– Полкуска в день, – ответил тот и вдруг хлопнул себя по лбу: – Они хотели целый!
– Ясно, – сказал маленький Вахтанг. – Давид, какой таксопарк на нас работает?
Джон О’Богги поставил чемоданчик на запыленный подоконник лестничной клетки и открыл его. Пара неуловимых манипуляций – и чемоданчик превратился в гримерный столик с реквизитом. Агент «Минотавр» всмотрелся в свое лицо и, вынув из ящичка седые усы щеточкой, приложил их к губам…
Вскоре из подъезда вышел старичок – с палочкой, со щеточкой усов, в ветеранских колодках.
Под козырьком подъезда Джон О’Богги (а это, конечно, был он) остановился, неторопливо вынул из кармана пачку дешевых сигарет, закурил, аккуратно выбросил спичку в урну, несколько раз затянулся и шагнул из-под козырька. И козырек обвалился на то место, где только что стоял агент «Минотавр».
Джон О’Богги икнул и выронил изо рта сигарету.
Диспетчер аэропорта «Внуково» поперхнулся кофе и выпучил глаза на экран.
– Эй! – сказал он. – Это чей самолет?
– Где? – спросил сосед.
– Да вот.
Сосед посмотрел на экран и ответил:
– А черт его знает.
– Слюшай, аэропорт, – с акцентом раздалось в динамике. – Дай полосу, да?
– Вы кто? – возмутился диспетчер. – Какой борт?
– Какой борт? – в свою очередь возмутился голос. – Это не шлюпка. Это – самолет!
– Какой рейс? – закричал диспетчер.
Коллеги утирали холодный пот, кто-то потихоньку доставал валидол, кто-то смотрел в небо, пытаясь разглядеть нарушителя.
– Ответьте: откуда рейс? – кричал диспетчер. – Откуда?
– От верблюда, – отозвался голос. – Слюшай, надоел, давай полосу, да?
Диспетчер обреченно посмотрел на собравшихся.
– Давай четвертую, – сказал начальник смены.
Самолет пробежал по полосе и остановился. Из него навстречу остолбеневшему наряду милиции начали один за другим спускаться по трапу грузины – в одинаковых свитерах и кепках. Под свитерами, помимо хорошей мускулатуры, легко угадывались очертания бронежилетов; в руках сверкали лучшие образцы автоматического оружия. Шедший последним бережно нес на плече маленький зенитный комплекс.
– Дорогой, – сказал он, обращаясь к капитану милиции, – где тут у вас такси?
Капитана милиции чуть не хватил удар.
– Следуйте за мной, – осипшим голосом сказал он.
– Нет, – ответил прилетевший и, вынув пару долларовых бумажек, засунул их в карман кителя. – Лучше ты за мной…
Тут на открывшего рот капитана чуть не наехал автобус «Интурист», но водитель проиграл на клаксоне «Сулико» – и капитан успел отскочить в сторону. Из автобуса высунулась довольная физиономия торговца сливами:
– Заходи скорей, генацвале! Вахтанг ждет.
Через минуту клаксон еще раз исполнил «Сулико», и автобус тронулся. За ним ехала машина милицейского сопровождения.
На стоянке аэропорта, глядя на все это, стоял, покрываясь испариной, сивоусый таксист.
Сидор Петрович, профорг Иваныч и парторг Козлов предсмертной трусцой бежали по тротуару. В десяти шагах позади, тяжело волоча стояк и обливаясь потом, двигался Артюхин.
– Брось железку! – хрипел Вовчиков папаня.
Артюхин напрягся и молча прибавил шагу.
– Брось, поговорим, как люди!
Артюхин не отвечал, экономя силы для решающего броска, но тут из-за поворота навстречу им вытекла красно-белая река спартаковских фанатов.
Захлестнув переулок, река отрезала убегавших от преследователя, и троица тут же влилась в спартаковские ряды. Профорг Иваныч, втянув голову в плечи, дрожащей рукой махал над головой красно-белым шарфиком; Вовчиков отец, натянув на лицо спартаковскую шапочку, не своим голосом орал «Спартак – чемпион!»; парторг Козлов шел на четвереньках.
Артюхин не ожидал от врагов такого коварства. Но замешательство было секундным: гегемон шумно выдохнул и, размахивая железякой, врезался в спартаковские ряды.