Полина подняла глаза к потолку и перевела дыхание:
— Хорошо, мам. Я поняла. Давай, я попозже перезвоню? У меня люди. Мне пора.
— Обои я уже присмотрела! И шторы! — настойчиво неслось из трубки.
— Господи, куда бы спрятаться?! — простонала Полина, выключая телефон.
К концу рабочего дня Полина совсем пала духом. Перед глазами уже стояла скорая разруха в ее маленькой квартирке, наполненной светлыми воспоминаниями и чудесными фантазиями. Да, конечно, мебель была старая, разномастная, но каждая трещинка и чернильное пятнышко были дороги сердцу и памяти. Полине не в чем было себя упрекнуть — она старалась быть хорошей хозяйкой, тем более, это было совершенно не сложно при ее скромных запросах. Ну скажите на милость, зачем менять что-то без видимых на то причин?
Кто, кроме Вари, увидит эти новые шторы и мебель? Да и Варе они по барабану — когда она появляется у Полины, то за секунду разувается, бежит на кухню и хлопается на диванчик, вытянув длинные ноги и разматывая на ходу фольгу у бутылки с игристым. «Лечим нервы!» — девиз каждой их встречи, благо что происходят они раз в неделю, потому что остальное время Варя носится как белка в колесе. Но в субботу семья отпускает ее на пару-тройку часов, чтобы та не поубивала домочадцев в ночь на воскресенье. Живут-то Варя с Полиной в паре домов друг от друга, так что в случае крайней необходимости мать семейства спокойно могла метнуться в свою берлогу, чтобы навести там порядок. Но это случилось лишь однажды, еще зимой, когда трехлетний сын запер отца на балконе. Хорошо, что телефон оказался у супруга в кармане халата, а не как обычно — у телевизора. Попало от матери-психолога тогда всем. Даже свекрови, которая в этот момент увлеченно смотрела сериал на кухне вместе с полуторогодовалой внучкой. Зато теперь вечер субботы стал для Вари официальным выходным с возможностью расслабиться и почувствовать себя свободным человеком.
Полина по-хорошему завидовала подруге. Муж — весельчак и балагур, свекровь, помешанная на сериалах и разведении гераней, двое детей — мальчик и девочка, растущие не по дням, а по часам. Отлаженный, пусть и находящийся в вечном бардаке, быт…
Наверное, где-то живет человек, который мог бы стать для Полины любимым, но где вероятность того, что и он полюбит ее? Разве можно влюбиться в такую размазню, как она? А по-другому и не надо вовсе…
Полина бросила взгляд на огромный циферблат в читальном зале — до закрытия оставалось еще полчаса. Ольга Ивановна, включив настольную лампу, через лупу просматривала какую-то статью в старой газетной подборке. Пахло пылью и сладковатыми духами, шлейф которых остался после последней посетительницы.
Полина намочила тряпку, прошлась ею по столам и стульям, полила цветы на подоконнике, разглядывая спешивших домой прохожих.
— Полина, ты завтра будешь с утра в магазин заходить? — спросила Ольга Ивановна.
— Да, конечно, как всегда… — задумчиво кивнула Полина.
— Творогу мне купи. Того, деревенского. Завтра пятница, привезут с утра.
— Хорошо, Ольга Ивановна.
Громко тикали часы, словно спрашивая Полину о ее решении.
«Идти или нет? О чем говорить? Если разговор зайдет про отца, то я непременно буду плакать… Глаза будут красными, нос распухнет… Или оставить все как есть? Ну подумаешь, кино… Глупости все это. Вокруг столько всего интересного и без этих разговоров, без съемок и старинных приятелей, которых я не помню…»
— Скоро отпуск… И монастырь… — будто убеждая себя, произнесла она вслух.
— Что? — Ольга Ивановна отложила лупу. — Монастырь? Монастырь — это хорошо. Это правильно.
— Вы думаете? — обернулась Полина.
Ольга Ивановна пожала маленькими плечиками и перелистнула газетную страницу. Библиотеку она всегда закрывала сама, выпроводив сотрудников. И сейчас Полина подумала — а уходит ли она вообще? И ждет ли ее кто-нибудь дома? Кажется, вся ее жизнь прошла в этих стенах, и именно поэтому Ольга Ивановна чувствует себя здесь полновластной хозяйкой.
Неужели и ее, Полину, ждет подобная участь?
— Завтра вечер Душко, — напомнила Ольга Ивановна. — Не хочешь пригласить мать?
Полина едва не выронила тряпку.
— Что вы, Ольга Ивановна, у нее дела, ремонт. И вообще, поэзия ее не особо интересует.
— Разве это поэзия? Графоманство! — желчно процедила директриса.
— А как же сборники, поклонники? С цветами придут, точно вам говорю!
— Хм, — скривилась Ольга Ивановна, — надо уметь крутиться. И наглости побольше.
— Да, наверное, — согласилась Поля. — Определенно вы правы…