Только где они сейчас? Самый главный донжуан школы, Паша Канюков, скололся, разбился на машине, когда ехал под кайфом. Петя Шишкин — слесарь на заводе, рано женился, воспитывает сына. Каждые выходные пьяный в парке. Толя Хмелюк повесился. Саша Асафьев сидит за изнасилование. По глупости сидит. Только каким выйдет — большой вопрос. Правда, говорят, семья регулярно отсылает на зону деньги, чтобы Сашу не трогали. Не знаю…
А мы трое живы, здоровы и не последние в городе люди. Хотя у каждого первая девушка появилась за двадцать лет. Сейчас наше время. Время тех, кто сохранили себя. Кто инвестировал в будущее. Это персональный матч-реванш, в котором мы ведем с большим счетом. Так и должно быть.
Только я отличаюсь от друзей. Они реально многого добились. А я — чиновнико-препод, ненавидимый, безнадежный. Иногда мне кажется, что там, в глубине души, я так и остаюсь тем маленьким второклассником, которому отказала девочка…
Пара проходит быстро. Заполняю журнал, погружен в воспоминания. Кира что-то спрашивает. Не может быть!
— Что, не расслышал?
Кира чуть улыбается, повторяет:
— Владимир Ярославович, а какие вопросы к контрольной готовить?
Смотрю на нее, и не понимаю, что говорит. Кира так прекрасна, что ни о чем другом думать не получается. Мозг соображает, пытается придать мыслям какой-то смысл, но образ Киры все растворяет. Стою как идиот, не зная, что сказать. Она, виды замешательство, повторяет:
— Какие темы для контрольной надо?
А-а, контрольная, точно.
— Записывайте: темы 3, 4 и 5.
— Так ведь это ж много учить! — возмущается Кира.
Хочу сказать, что ей беспокоиться не стоит — все равно получит отличную оценку. Но, вместо этого говорю:
— Кира, проблемы негров шерифа не волнуют…
— Так мы что, негры, по-вашему?
Улыбаюсь, придумываю ответ. Блин, надо ж было так сказать. Нет, фраза-то хорошая — вопросы снимает. Но именно Кире! Хочу понравиться, а сам — негром называю.
— Нет, вас я неграми не называл.
— А кого тогда?
— Ну, проблемы чернокожего населения… В общем, готовить вам ровно столько, сколько скажу. Так что разговоры отставить! Лекция окончена, всего доброго.
Выхожу из аудитории.
Вот так. Все повторяется. Только в новых декорациях, так как я стал немного другим. Опять я хочу общаться с красивой девушкой, но не могу сделать первый шаг. Остается только рефлексировать, перебирать как осколки, прошлые неудачи, и знать, что выше головы не пригнешь. А там, наверху, небо — такое красивое, пронзительно-синее и безбрежное.
А у Киры еще и кольцо на безымянном правой руки. Значит, есть жених. У такой точно есть…
Иду в кабинет. Навстречу — студент с первого курса. Направляется к друзьям из группы, в которой только что была лекция. Когда проходит мимо, смотрит злобно, и толкает плечом. Не сильно, но ощутимо. Я не оборачиваюсь, но парня запоминаю. Если это окажется единичным случаем — тогда нормально. Просто был не в настроении, решил слегка самоутвердиться. На старших курсах устрою ему веселую жизнь. Может, доведу до отчисления. Не знаю, в зависимости от того, как буду себя чувствовать.
Но если будет повторяться, нужно принимать меры.
Парень — типичный гопник, непонятно как оказавшийся в универе. И повадки соответственные. Меня задевает не сильно, ведь думаю только о Кире. И какой-то придурок не может испортить сложившийся настрой. Но на заметку беру, и в памяти кладу поближе. До следующего эксцесса.
Что можно сделать, чтобы стать ближе? Я препод, она — студентка. Ладно, вместе нам не быть. Но кто мне мешает больше о ней узнать. Надо запросить личное дело, посмотреть, где живет, где училась, телефон узнать. Жаль, мобильного там не написано. С другой стороны, зачем мобильник? Что, позвоню ей? И что скажу?
Можно послать смс. Но тоже не от своего имени.
Нет, это все лишнее. Где она, и где я… Единственный вариант, постепенно забыть. Как забыл о многих, что нравились. Зачем все это? И что скажу Саше? Нет, проще оставить, не вспоминать, не втягиваться. Да, так лучше.
И, все же, в голове вертится план: надо взять дело, узнать адрес, съездить, походить вокруг ее дома. Посмотреть, просто так, без действий.
Чуть позже, в кабинете, долго сижу, разглядывая ее фотографии, сделанные тайно на телефон. А после иду домой. Пешком. С неба падает снег, много снега. Я поднимаю шарф до подбородка, прячу руки в карманах. В таком снегопаде не найти ничего. И сам я словно потерялся среди бескрайних сугробов, и остовов зданий, огней машин и теней прохожих. Потерян так, что не заметил, как оказался в постели, затянут одеялом, закован в тиски холодного сна…