— Спасибо, — сказал Витька и, позвякивая железом, скрылся за дверью.
Петельников намочил платок и приложил к пальцам. Сильно болел один, кровоточащий. Угробив на эти кандалы два часа с лишним, он теперь опасался не застать директора. Инспектор выглянул в окно — машина стояла, теперь на неё была вся надежда…
Универмаг кипел людьми, будто стоял в центре города. Инспектор прошёл со двора и оказался в тихом, плохо освещённом коридоре.
— Здравствуйте, товарищ инспектор, — услышал он из полутьмы. — Кого вы ищете?
— Директора.
— Я вас провожу.
Заведующая одного из отделов — он уже не помнил, какого, — повела его закоулками, пока они не оказались в просторной комнате, похожей на приёмную.
— Пожалуйста, — показала она на дверь с табличкой «Директор».
Петельников толкнулся.
— Нет, не пожалуйста, — возразил он, поскольку дверь не поддалась.
— Значит, ушёл домой… А что вы хотели?
Инспектор окинул взглядом пышную тридцатилетнюю блондинку, которая была сама любезность.
— Поговорить. Потом, я заказывал характеристику на Плашкина…
— Она готова, я сама подписывала как член месткома. Лежит у директора на столе. Знаете что, я схожу за вторым ключом от кабинета. Подождите, пожалуйста…
Эта любезность не очень-то обольщала инспектора. Естественно, в универмаг пришёл работник милиции. Петельникова не трогало, когда подчинялись должности; он ценил то подчинение, которое вызывала личность. Потому что покорность администратору — вынужденная, подчинение личности — убеждённое. Может быть, поэтому инспектору нравилось быть с женщинами, ибо они любили его не за чин и престиж, а за то, что он именно такой.
— Пойдёмте, — сказала блондинка, появляясь из тёмного коридорчика.
Она открыла дверь кабинета. Петельников вошёл и огляделся…
Небольшая комната на первом этаже. Сейф, книжные застеклённые полки, канцелярский стол с двумя телефонами — городским и внутренним. На полу линолеум. Стены отделаны деревом. Единственное окно, похожее на расширенную бойницу, забрано толстыми стальными прутьями. За стеклом, за прутьями, в озёрной дымке белела верхняя половина монастыря, срезанная универмаговским забором.
— Пожалуйста.
Заведующая отделом протянула характеристику, которую инспектор спрятал в карман, не читая.
— A-а, вот плащ, — сказала она. — Значит, не ушёл, где-нибудь в торговых залах. Подождите здесь, я его поищу.
— Лучше посижу там, — отказался инспектор, потому что не любил сидеть в чужом кабинете без хозяина.
Он вышел в большую комнату и расположился на стуле у кадки с фикусом. Блондинка мило улыбнулась и забелела в полумраке, удаляясь в тот конец коридора.
Петельников дул на палец и разглядывал директорскую дверь, красиво фанерованную, видимо, ясенем. Или клёном. Эта фанеровка перевела его мысль на стены своей квартиры. Он представил комнату, сплошь деревянную — красиво, да и современно. Если взяться самому, что, впрочем, не так уж и трудно…
Он встал, подошёл к двери и начал ощупывать гладкое дерево. Вспомнив, что в кабинете такие же стены, которые стоит осмотреть для приобретения опыта, Петельников толкнул дверь…
За столом сидел директор.
Из дневника следователя.
Люди боятся подлецов, обходя их стороной, как пропасти и топи. Боятся их подлостей. Но самое страшное в подлеце не подлость. Страшно в нём то, что он похож на обычного человека.
Рябинин потоптался на лестничной площадке и осторожно нажал кнопку, неуверенный, что в три часа дня застанет кого-нибудь дома. Но в квартире шевельнулись, тихо стукнув, — его рассматривали в глазок. Он закаменел лицом, как перед фотографом, испытывая противное чувство оттого, что тебя видят, а ты нет. Вероятно, его внешность не вызвала опасений, потому что дверь приоткрылась.
— Вам кого? — спросил женский голос.
— Анну Васильевну Фурчало.
Дверь решилась отъехать ещё сантиметров на пять, но их хватило, чтобы Рябинин увидел полоску голубого халата и один глаз.
— Я — Анна Васильевна…
— Мне нужно с вами поговорить.
— А вы откуда?
Он понял, что просто так в квартиру его не пустят, а разговор был не для лестничной площадки. Рябинин достал удостоверение и поднёс к глазу — не к тому, который стекленел в центре двери, а к тому, который насторожённо мигал в узком проёме.
— Я из прокуратуры.
Дверь неуверенно поехала, показав, наконец, что там, за нею.
— Входите, пожалуйста.
Рябинин переступил порог, оказавшись перед молодой женщиной в голубом халате и с каким-то техническим сооружением на голове, словно она поддерживала связь с инопланетянами — вздыбленный ряд алюминиевых бигуди, покрытый прозрачной синтетической косынкой.
— Извините, у меня такой вид…
— Ничего, я по делу.
С такими бигуди встречались женщины даже на улице, выбегавшие в магазин или во двор. Они хотели быть красивыми лишь для одного мужчины, своего, поэтому пробегали мимо других, как существа с летающих тарелок. Рябинин сразу всё уточнил — он здесь по делу, не для любви, и её видом не интересуется.
— Проходите, — сказала она, беспокойно ёрзая взглядом по полу.
— Ботинки бы снять, — догадался он.
— Ну что вы… Если только для отдыха ног, — согласилась хозяйка, двинув к нему носочком туфли пару тапочек, видимо, мужниных.
Рябинин переобулся скоро, поскольку его ботинки не имели шнурков.
— Сюда, — скованно предложила она, всматриваясь в лицо гостя.
Он прошлёпал в большую комнату, скорее всего гостиную.
— Садитесь.
Рябинин поискал глазами стулья, но здесь были только низкие мохнатые кресла, в которых, по его мнению, ни думать, ни работать нельзя. Но пришлось сесть, утонуть в мягком гнёздышке и оказаться перед своими коленками — для того разговора, ради которого он пришёл, лучше подошли бы стулья. Она опустилась на тахту, покрытую синим ворсистым ковром, который ниспадал на паркет, устилая всю комнату, и уходил под охрусталенный сервант и куда-то дальше, под стенку.
— Что-нибудь случилось? — напряжённо спросила она.
— Случилось.
— С мужем? — Её руки с бордовыми ногтями засуетились на коленях.
— Нет, с вашим отцом, Василием Васильевичем Петровым.
— А что с ним?
Руки вяло легли вниз ладонями, и ему показалось, что на халате ниткой просыпана яркая брусника. У неё отлегло от сердца; он видел, что у неё отлегло от сердца. Поэтому Рябинин сказал жёстче, чем хотел:
— Ваш отец совершил уголовное преступление.
— Он живёт отдельно.
— Что? — переспросил Рябинин, хотя и расслышал.
— Мы живём разными семьями.
— Ну и что? — опять-таки не понял следователь.
Он не хотел понимать: его ум понимал, а что-то другое, тоже подобное уму, отказывалось это делать; и это другое было посильнее ума. Уж не душа ли?
— Отец сам по себе, мы сами по себе, — заговорила женщина, слегка раздражаясь. — Вы же его не знаете. Мой отец, к сожалению, имеет дефицит ума.
— Дефицит ума? — переспросил он, удивлённый столь оригинальным сочетанием слов.
— Да-да! Мы ведь раньше жили вместе, но пришлось разъехаться.
У неё были отцовы глаза: чёрные, быстрые, те самые, про которые говорят «стрельнула глазами». Только во взгляде Василия Васильевича было любопытство.
— И в чём же заключается этот дефицит ума?
— Да во всём. Рассказывать дня не хватит. Вот мои дети, его внуки… Мальчика мы водим на два иностранных языка, а Свету на фигурное катание. Так знаете, как он их зовёт? Особо одуренные дети. А моё тридцатилетие? Пришёл, сидит скромненько за столом. Вдруг звонок — приходит незнакомый мужчина. Говорит, пригласил Василий Васильевич на день рождения дочери. Ладно, пустила. Опять звонок. Теперь пришла пара — тоже на мой день рождения. Боже, как повалили… Оказывается, он пригласил всю свою контору. Что вы на это скажете?
— И чем дело кончилось?