Лина Коваль
Неверная жена
Глава 1. Виктория
— Мамочка, а как дети появляются? — спрашивает сын, пока мы стоим в пробке на выезде из города. Сегодня пятница и жители решили, по всей видимости, впервые в этом году выбраться на дачи.
— Хм-м-м… — собираю в голове верный ответ.
Ну почему всегда так? Интуитивно ждала этого вопроса от Марка весь последний год. Всё-таки семь лет.
Смотрела подборки детских специалистов на эту тему. Изучала вопрос подробно и вкрадчиво, как умею. А сейчас ступор.
— Спроси у папы, — посылаю взгляд к мужу, который нервно перебирает пальцами по ободку руля.
— Па-а-ап, — тянет сын, переключая всё своё внимание на отца.
Лёша молчит.
Закатываю глаза и мысленно считаю до десяти и обратно, чтобы не взорваться прямо в машине. В последнее время моё состояние кричит о том, что надо бы нам снова отдохнуть друг от друга. Желательно на разных планетах. Хотя мы и так на разных планетах, даже находясь в одной машине. Если метафорически выражаться.
— Пап, — кричит Марк ещё раз.
— Что? — отвлекается муж от лобового стекла и недовольно разворачивается, сдвинув тёмные очки на нос.
— Как дети появляются?
Улыбаюсь и отвожу глаза от зеркала заднего вида, чтобы сын не заметил.
— Ну, хм-м… А ты уже у мамы спрашивал?
— Мимо, Свободин. — Ворчу, расправляя платье на коленях. — Я отправила его к тебе.
— Спасибо, дорогая, — цедит он сквозь зубы.
Он зол.
Просто в бешенстве.
Потому что вместо того, чтобы провести очередной пятничный вечер за игрой в покер, был вынужден забрать нас и везти домой. Покупая большой дом в элитном загородном посёлке, мы совсем не подумали о том, что он находится в популярном у дачников направлении.
— Ну так что? — не сдаётся сын. — Вы что не знаете, как дети появляются? А как я тогда родился?
Хочется тут же съязвить, мол, да, сынок. Мы уже и позабыли про это «дело». Ещё пара лет и тебе придётся самому мне рассказать об этом.
Терплю из последних сил, чтобы не вылить своё неуместное чувство юмора на мужа.
— Ну, — чешет бровь Свободин-старший. — Два взрослых человека встречаются. Влюбляются… Начинают жить вместе…
— И-и-и-и? — сын в предвкушении.
— Спят вместе, обнимаются… И у них рождается ребёнок!
— Браво, — шепчу под нос.
Автомобиль дёргается с места, но останавливается через три метра вновь. Затор из машин страшный. Жизнь словно подкидывает нам всё новые и новые испытания для проверки нервной системы друг друга. Уровень исходящего от мужа раздражения вырастает до предельной отметки.
Жду реакцию своего маленького почемучки на безумные откровения отца.
— Же-е-есть, — выдаёт он.
— Марк, — говорю строго. — Не выражайся.
— Я просто в шоке, мам!
— От чего? — еле сдерживаю смех.
Зная своего уникального сына, он сейчас может сказать всё что угодно. У него крайне подвижный мозг. И словарный запас на уровне.
— Я хотел брата вообще-то.
— Может, лучше новый набор «Лего»? — спрашивает его отец.
— Нет! У меня полная комната вашего «Лего». Я хотел брата! Но его не будет, как я понял.
— Откуда такой вывод? — Лёша сердито бросает взгляд на мою улыбку.
— Ну вы же не спите вместе. Значит, и ребёнок у нас не появится.
— Шах и мат тебе, Свободин, — говорю, разглядывая свеженький маникюр модного оливкового оттенка.
Мы разъехались по разным комнатам ещё полгода назад, после очередного грандиозного скандала. Потом помирились, но возвращаться в супружескую спальню я не стала. А муж не настаивал. Наши биологические часы не совпадают примерно также, как и мы сами последние несколько лет.
Украдкой смотрю на симпатичного мужчину в деловом костюме, которого я когда-то встретила в восемнадцать лет. Мы учились на одном потоке в институте. Молодые, довольные жизнью студенты. Бедные, но счастливые.
Что с нами стало сейчас? Почему я чувствую, что он совсем чужой?
— Вика, — начинает заводиться муж. — Ну почему? Почему надо было оставить машину у дома именно сегодня?
Пожимаю плечами, чтобы не отвечать.
— Ты ведь знаешь, что по пятницам я всегда играю в покер с друзьями.
«Поэтому и оставила», — думаю я про себя.
— Что ты молчишь? — яростно бьёт ладонями по рулю так, что я вздрагиваю. — Почему ты все время молчишь?
Прикрываю глаза. Голова начинает гудеть, и я растираю пальцами виски.
— Папа, — говорит строго сын с заднего кресла. — Не кричи на маму.
— Давай поучи ещё меня, да? — переключается на сына.
Нет, пожалуй, с меня хватит. Застёгиваю кожаную куртку, выправив из-под неё волосы, и подхватываю сумку: